A BAUDELAIRE

Poeta:
Siento tristeza hoy,
No sé si es desilusión
O será el licor.
Poeta.
Te busco en esta soledad
A calmar mi dolor .
Y no estás.
Ayer caminé entre sombras y la pasión;
Hoy buscando tus palabras estoy.
Poeta.
Abre tus manos y tu versar,
Hagamos un pacto de dulce
Maldición.
Adoremos a la Muerte hoy.

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TRILCE

AUSENCIA

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Hoy te llamé.
No estabas.
Era la madrugada silente,
No pude tocar tu voz.
Te llamé para calmar mi sed
Y terminé en un desértico silencio.
Las horas sin ti;
No son más que una sombra lejana.
Eres voluble, perversa y a veces hasta
Finges una misteriosa ternura.
No le temes a nada.
Te llamé a gritos.
Mi voz se perdía en una lejana jungla.
Hoy quise tus alas cubriendo
Mis ojos. Quise amarte por momentos;
Y no estabas.

TRILCE

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Cali - Colombia 2011 - Agosto

http://trilcenet.blogspot.com

TEMPESTAD

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JAVIER M. ONCOY
TRILCE

YO, ya no sé que soy ni quién soy,
No sé si aquél antiguo cazador de bellas
Muchachas o el naúfrago que se perdió en el mar.
No se si mi nombre es como como ayer
O simplemente un vacío total.

A veces pienso que muerto estoy,
Mis manos ya no pueden escribir.
Mi lengua ya no es un volcán,
Ya no siento sabor en el paladar;
Ni besos en el corazón.

Yo no sé de donde vengo ni a dónde voy,
Aquellas noches intensas de literatura y buen licor;
Agoniza lentamente como la nieve en sol.

YO, ya no se que soy ni quien soy,
Si un agnóstico furioso y radical;
O un romántico dulce y soñador.
Pero si, no dejaré de ser,
Un bohemio y viajero sin febrel.

A veces dudo de mi mismo también,
De mi capacidad de existir.
Arrogante y perverso me dijeron ayer,
No sé si aún mis versos han de cantar;
O lo quemaron con el fuego de la traición.

Yo no sé si caminar, nadar o volar,
Hay momentos que no se qué hacer,
No sé si gritar, reir o llorar.
O simplemente callar, callar y callar.

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Valle 2011

VERSOS DE MADRUGADA

2:35 a.m,
y pienso en ti,
Pienso como sacarte de esta sombra.
Como golpear tanto silencio.
Siento tus latidos en mis ojos,
Te vez frágil, sensible y tierna
Como la primavera.
Avanza el tiempo a galope,
Tienes sed y nada de sueño;
Quieres huir y no puedes.
Quieres olvidar lloras.

VEHEMENCIA

POEMA



Todo Yo,

Aquél que rompe promesas y dice mil cosas,

Y, navega en la penumbra y recuerdos.

Yo, quién mira de reojo y dice con orgullo

Tu nombre.

Aquél hombre que golpea con la palabra.

Hasta poeta soy porque sufro, grito y lloro.

Muero tal vez a diario y no me doy cuenta.

Soy Yo quien visita a diario tu pensamiento,

Y parte en pedazos tu camino.

Soy aquél que sin poder sentir alguna lágrima

En el rostro, llora desconsoladamente.

Y recibe como premio: Dolor, repudio, ira

Y momentos de tristeza.



Todo Yo,

Aquél que lastima y dice no sabe de amor.

Mi nombre es un castigo de la perfidia.

Mi imagen perdido en el recodo del silencio,

Busca sueños, puñales y herbario.

Soy Yo quien nació en fecha equivocada

Y caminó entre cadáveres.

Buscando algo en la nada y llegó a ti.

Y ahora no soy más que dolor, tristeza

Y nostalgia.

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TRILCE

Santiago de Chile 2007

EPISTOLA DESDE EL SILENCIO

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JAVIER MANRIQUE ONCOY
(TRILCE)

“TODOS SOMOS POETAS”

NO NECESITAMOS DEPENDER DE NADA Y DE NADIE PARA SER FELIZ O SENTIRNOS BIEN; PARA SOÑAR O PARA SONREIR, EL SUEÑO ES UN DON DEL ALMA Y LA SONRISA ES EL REFLEJO DE ESE SUEÑO, SOMOS SERES HUAMANOS Y COMO TAL SOMOS LIBRES Y PODEMOS NAVEGAR EN EL OCÉANO DE ESTE MUNDO. TODOS SOMOS PEQUEÑOS POETAS SOBRE LA FAZ DE LA TIERRA, SOMOS ARQUITECTOS DE LA IMAGINACIÓN Y ARTISTAS DE LA ESCENCIA; COMO POETAS DIBUJAMOS NUESTRO MUNDO COMO LO DESEAMOS Y LO EXPRESAMOS EN VERSOS CORTOS; COMO POETAS TAMBIÉN TENEMOS TRISTEZAS, DOLOR, DESEO Y AÑORANZA. SUFRIMOS, LLORAMOS, REIMOS Y COMPARTIMOS, PERO SIEMPRE NOS FALTA ALGO Y ESO NOS HACE MÁS HUMANOS. SOMO CAPACEZ DE ESCRIBIR GRANDES HISTORIAS DE PEQUEÑAS COSAS O HACER UN POEMA MUY CORTO DE GRANDES COSAS, NOS QUEJAMOS, RECLAMAMOS Y ESO NOS CONVIERTE EN SERES INCOFORMES Y ESO ES BUENO PORQUE NOS SIRVE PARA BUSCAR NUEVOS HORIZONTES; PORQUE BUSCAMOS NUEVAS MIRADAS, NUEVOS CAMINOS, QUE MÁS ALLÁ DE AQUELLA LEJANA MONTAÑA, DONDE ALCANZA MIS OJOS EXISTE ALGO QUE PODRÍA SER PARA NOSOTROS, VIAJAMOS A TRAVÉS DE LA IMAGINACIÓN RECORRIENDO POR LOS SENDEROS DE LA QUIMERA Y ESO ES POESÍA, ES SUEÑO, ES ANHELO POR ESOS SOMOS HOMBRES HUMANOS, POR ESO SOMOS POETAS. EL AMOR TAMBIÉN LLEGA Y SE APODERA DE NUESTRA ALMA COMO LA LUZ QUE PENETRA LA TIERRA, PRIMERO EL BELLO AMANECER COMO LOS RAYOS SOLARES, NOS CALIENTA, NOS QUEMA Y NOS DA VIDA. TODO ES BELLO, EL SENTIDO DE LA VIDA CAMBIA, EL BRILLO DE NUESTRA MIRADA ES INFINITA, SOMOS CAPACES DE VOLAR, SENTIRNOS COMO EL AVE, CONSTRUIMOS NUESTRO PROPIO MUNDO, CREAMOS HÉROES, HEROINAS, IDEALIZAMOS Y BUSCAMOS RESPIRO Y ABRIGO EN UNA SOLA PERSONA, PERDEMOS MUCHAS VECES NUESTRA LIBERTAD DE VIDA, NUESTRO MODO DE EXISTENCIA HASTA NUESTRA IDENTIDAD PORQUE NO CONOCEMOS EL LÍMITE DE ESTE SENTIMIENTO; CUANDO NOS DAMOS CUENTA QUE TENEMOS UN UNIVERSO DE PASIONES ATRAPANDO DE NUESTRA MENTE, NUESTRO CUERPO Y NUESTRA ALMA. TRATAMOS DE BUSCAR UNA SALIDA PERO NOS SENTIMOS PRISIONEROS DE LAS PASIONES, EL AMOR HA CREADO EN NOSOTROS EL DESEO, LA PASIÓN, EL FRENESÍ, LOS CELOS Y LA EXALTACIÓN. HEMOS AMADO? HA SIDO AMOR EL QUE HA EXISTIDO? O NO HE AMADO CON LIBERTDAD?, PREGUNTAS QUE SALEN EN SILENCIO Y MUCHAS VECES NO RECONOCEMOS NUESTROS ERRORES; EL AMOR ES UN SENTIMIENTO MÁS IRRACIONAL Y MÁS SUBLIME, NO SE PUEDE AMAR MUCHO NI SE PUEDE AMAR POCO, SOLO SE AMA, EL AMOR ES EL SÍMBOLO DE LA LIBERTAD Y COMO TAL DEBE VIVIR SIN LA NECESIDAD DE NADA, SI DEJAMOS MEZCLARSE CON OTROS SENTIMIENTOS U OTRAS PASIONES PODEMOS MANCHARLO. EL DIA AVANZA A GALOPE, EL SOL VA CRECIENDO SU PODER, VA CAYENDO EL ATARDECER Y ASOMA LA NOCHE, EL MISMO VIAJE HACE EL AMOR, DE PRONTO LA OSCURIDAD SE APODERA DE NUESTRA MIRADA, LLEGA EL INVIERNO A NUESTRO CORAZÓN Y TODO EL SUEÑO VIVIDO ES MÁS QUE UN RECUERDO, AHORA ES LA SOLEDAD LA QUE GOBIERNA NUESTRO MUNDO CREADO, ESE MUNDO HA CAÍDO COMO ESCALA DE NAIPES; PERO AÚN BUSCAMOS UN NUEVO VERANO PARA NUESTRA ALMA Y UNA NUEVA PRIMAVERA QUE NOS PROTEJA Y ESE REFLEJO DE NUESTRA SONRISA BRILLE NUEVAMENTE, SEGURO QUE PRONTO VA AMANECER Y DE NUEVO SENTIREMOS EL CALOR DEL SOL QUEMANDO NUESTRA PIEL Y PODEMOS ESCRIBIR MIL Y UN VERSOS GRITANDO CADA SENTIMIENTO QUE NOS ENVUELVE, ASOMARÁ SU OSCURA Y PÉTREA MIRADA LA MUERTE, NOS SONREIRÁ PERO NOSOTROS SOLO LE DEVOLVEREMOS LA SONRISA; PORQUE LA MUERTE ESTÁ TAN SEGURA DE SU VICTORIA QUE NOS DIO TODO UNA VIDA DE VENTAJA. NO TEMEREMOS A NADA, ESCRIBIREMOS LOS ÚLTIMOS VERSOS, HAREMOS EL DESENLACE DE NUESTRA HISTORIA, CONTAREMOS ANÉCDOTAS A LOS NIÑOS, PERO NO ESPEREMOS EL MOMENTO SOLO VIVAMOS HASTA QUE EL SOL SE OCULTE PARA SIEMPRE DE NUESTRA MIRADA, HASTA QUE POR ÚLTIMA VEZ SINTAMOS LA BRISA EN NUESTRA CARA, HASTA EL ETERNO SILENCIO. NO HABREMOS MARCHADO PERO SEGUIREMOS SIENDO POETAS, AQUELLOS POETAS MUERTOS QUE HA DEJADO UN LEGADO EN EL MUNDO.


JAVIER M. ONCOY

LUCES DEL SOL

DESEO, PASIÓN Y FURIA


A ella que aún no existe, lucha por llegar al mundo.


I

Una voz silente.

Es suave, tenso, es tan cruel como la lluvia de fuego que arde la pradera. Aquella voz no muere, grita a cada segundo, se queja, perturba y calla.
Regresa de pronto, es como una espada desenvainada, reluciente, tiene la mirada de guerrero. No tiene sed, ni siente nada, esa voz no tiene calma.
A veces el grito es sibilino, de pronto irascible, no duda ni se inmuta.
¿Acaso es un llanto? ¿Será que el viento no me deja oír libremente? Hay una larga pausa de silencio. mi mirada se pierde en la oscuridad de la noche y la brisa empieza enfundarme los ojos.
Nuevamente aparece el sonido esta vez es distinto, va empezando lentamente como la lluvia y poco a poco va enarbolando su melodía. Sin duda es una voz solitaria.

Nocturno.

“Por ti, ando sobrecargado de deseo, Por ti no soy un hombre, soy todo los hombres”

Te besaré como si fuera devorar un libro, buscaré con mis labios cada partícula de tu delgada anatomía, haré mil versos en tus pechos y morderé tu inocencia. No tendré piedad de ti, no oiré tu suplicio, me encargaré que mis huellas sean perennizadas en tu piel.
Haré de ti un poema, entraré en tus ojos y navegaré en tu alma. No quedará espacio alguno ni para una gota de lluvia que pueda caer, todo será tomado por mi ansiosa boca; por mis manos y si no pudiera terminar, será mi lengua que se encargue de la tarea. Caminaré en tus venas, descargando mi furia cada segundo. No quedará nada de ti que no haya sido bebido por mi, saciaré mi sed en tu sexo y mataré tus suspiros a través de mis besos.
Te haré mía una y mil veces más, no quedará nada de ti, nada más podrás perder después de mi, ni un beso, ni una sonrisa ni siquiera una mirada. Todo intruso se irá con un fracaso y tú siempre serás mía en la penumbra, en la soledad, en el misterio y en el deseo.
Así fenece la noche, eh así termina esta travesía, todo de ti queda en mi, todo de mi queda en ti, nada me guarde, no tuve piedad de ti; tal como Tú me lo pediste, te hice mía infinitamente.

Pasionario

“Una Pasión, mi Vida, mis Sueños, mi Destino y mi Muerte; la Literatura”

No aquél que escribe unos cuantos versos ya es un Poeta; ni aquéllos que pregonan un libro son cantores de novela. Un poema no es un mero hecho de tomar una pluma y escribir unas líneas. Hacer poema es volar, sentirse en el aire, navegar en las mareas del silencio; es verter cada gota de lágrima en la penumbra.
Es caminar por las gotas vacías de lo innato, cubrir de besos lo prohibido y darle vida una piedra.
Hacer poema es fornicar en el Espacio, es tener el mundo a tus pies; es soñar lo inimaginable, es ser el propio dios y tener orgasmo con la virgen maría.
Hacer poema es morir mil veces sin quedar bajo tierra, donde los bárbaros se quejan; las viudas aúllan y las vírgenes se masturban. Hacer Poema es caminar por el riaje sin mojarse las plantas, es arder en el fuego sin quemarse la piel. Es reír sin saber reír; es llorar sin saber llorar.
Hacer poema es vaciar el alma en un papel, sufrir en silencio, amar en silencio y morir en silencio.
Hacer poema no sólo es escribir.

No aquél que escribe unos cuantos versos ya es un Poeta; no todos conocen aquella pasión ni buscan saciar su sed a través los versos. No todos están dispuestos a morir para vivir.
No aquél que lee unos libros ya es un gran lector; ni aquéllos que buscan la pasión por la poesía y la lectura la han de encontrar.
Ser Poeta es amar y desear hasta a la muerte.


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Cali 2011

VESTIGIO

Vestigio

A mi mejor amigo. YO

I

Hay momentos que el caminante
Busca su sombra bajo el agua.
Hay momentos que esa sombra
Se esconde en la pétrea mirada
Del enemigo que sonríe con ironía.

Hay momentos que el minuto
No tiene sesenta segundos;
Y la Noche veintiséis horas.
Pero el hombre sigue buscando
El misterio de su destino.

Hay momentos que el Sol ilumina
En silencio, sin saber si es otoño.

II

Hay momentos que la distancia
Es eterna. Un Dolor a cada minuto;
Pero el hombre sigue buscando
Las partituras de su futuro.
En cada gota de lágrima que derrama,
En cada grano de esperanza que siembra.

Hay momentos que la lluvia cae
Desde abajo; y el hombre no comprende
Aún la etimología de su existencia.
Hay momentos que la gravedad rechaza
Todo objeto que cae en sus entrañas
Porque se empalaga.

Hay momentos que el Poeta llora
Su insolencia. Un llanto distinto.

III

Hay momentos que el Dolor no es Dolor,
La soledad no es soledad.
La lejanía es un martirio,
Y el amor es un llanto, una agonía…

Hay momentos que el caminante
Busca sus huellas por los caminos recorridos.
A través del cristal de la experiencia;
Pero se ve consumido por el cansancio
Y resigna sus pasos en el olvido.

Hay momentos que el cadáver despierta
Porque no acepta la Muerte temprana.
El cursor de la vida le concede
Un nuevo camino bajo la penumbra
De la incertidumbre.

Hay momentos que las lágrimas inundan
Mi rostro; porque no sé ni lo que escribo.
Hay momentos que sufro, río y lloro
Al verme solo, distante a mi destino.

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JAVIER MANRIQUE ONCOY
TRILCE