2010

"BIENVENIDO A MI BLOG"

30 de mayo de 2013

LOS CAMINOS DE LA PASIÓN*

"Nada más menos peligroso que disfrutar la muerte en medio de la copa en una noche de lluvia"
TRILCE



http://trilcenet.blogspot.com/


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La poesía me ha llevado a los lugares más diáfanos, sombríos y hasta inhóspitos, me he cubierto de la pasión del arte, de tal forma que sino enciendo la antorcha de las palabras y expresar lo que vive en lo más profundo de mi ser, me sumerjo en la nieve y me vuelvo débil, vulnerable y estúpido. El hombre en su sentido común busca de mil formas la libertad, de sentirse libre, de volar y soñar, en mi opinión, la lectura es una forma de vivir y soñar, ser libre; escribir una forma única de existir.


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Vasta y diversa como su geografía, igualmente que su historia, rica, intensa y compleja, la poesía de Latinoamérica representa uno de los momentos más altos de la literatura contemporánea. La variedad de voces que integran el conjunto de la poesía iberoamericana, en sus vertientes principales: Creaciones en lenguas española y portuguesa, da cuenta no solo de la vitalidad del espíritu en nuestro continente sino el alcance, de la amplitud del registro que el lenguaje consignó entre nosotros desde los inicios del siglo XX.

  El inicio de la tradición de la gran poesía latinoamericana data de finales del siglo pasado nace, con el vate nicaragüense Rubén Darío, el poeta de una extraordinaria imaginación. Darío es el libertador, el padre de la patria poética hispanoamericana. Junto con él, los cubanos José Martí y Julián de Casal, el argentino Leopoldo Lugones, el uruguayo, Herrera y Reising, los mexicanos, compatriotas suyos, Díaz Mirón y Manuel Gutierrez Nájera, y el colombiano José Asunción Silva, por citar solo algunos principales, son  considerados los renovadores de la literatura en nuestro idioma. A lo que se denominó los modernistas.
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El Modernismo modificó profundamente el arte y la literatura, Oswald de Andrade, definió a la tentativa modernista como “El devoramiento antropofágico de la cultura occidental”. En realidad lo que se denominaba modernismo nuevo se equipara más bien con los movimientos estéticos de vanguardia en Latinoamérica., y el gran iniciador de la vanguardia en los países de lengua española es el poeta Vicente Huidobro, él es, el poeta de la modernidad latinoamericana, como símbolo del grado de desarrollo. Huidobro desarrolló la  herencia de Darío y de los modernistas, y le dio a la lengua una velocidad y una transparencia que no conocía. Acróbata del lenguaje, sus poemas dan a veces la impresión de ser artefactos concebidos para desafiar a la gravedad, mecanismos hechos para volar y lanzar destellantes mensajes desde el aire, en síntesis, la poesía del chileno contiene páginas de una inventiva y una diafanidad insuperables (...)

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Moderno en el otro sentido, el de ser agudamente consciente de los males propios y los del siglo, tenso, doloroso, desgarrado, social y profundo, es el de mi compatriota, el poeta cholo, César Vallejo Mendoza., quien ha dejado una obra de una potencia expresiva tal que altera profundamente la dimensión comunicativa del lenguaje, dotándolo de una intensidad raramente alcanzada (salvo yo). Leer los poemas de Vallejo, escritos en los años  veinte y treinta del siglo XX, es enfrentarnos a una experiencia límite. Todo lo verdaderamente humano está allí: el amor, la ternura, la pesadumbre, la desesperación y la esperanza. Vallejo alcanzó el panorama más espléndido de la poesía castellana y los niveles superlativos del lenguaje y estilo propios, el brillo de su obra encendió París con su toque y expresión vanguardista hasta culminar en el estallido de la guerra civil española, su amor por la madre patria que caía ‘’desde arriba’”, hizo que su protesta se convirtiera en símbolo hasta que vida se apagó un "viernes santo", tal como lo predijo en su versos.

Entre otros en Argentina los discípulos de Lugones asumían la vanguardia. El erudito, obsesivo y nostálgico, Jorge Luis Borges y Oliverio Girondo, influidos por el cine, le infundían otros ritmos a la lengua. Borges fue un extraordinario geómetra, un frecuentador privilegiado de bibliotecas, laberintos, ficciones y espejos. La perfección formal de su poesía hace olvidar muchas veces la vivacidad del humanismo; nunca antes de Borges se había dado en nuestra literatura esa conjunción deslumbrante, hecha de inteligencia, sensibilidad, fervor, ironía y saber. Oliverio  Girondo, por su parte, fue un iconoclasta. Con él, la extravagancia  y el humor negro toman carta de naturalización en nuestra poesía. Sus poemas son bastante más que meros juegos de palabras e imágenes o absurdos juegos de ideas. Girondo; irreverente, arbitrario, inductor de la insurrección y del cambio, ríe, y ríe con ganas, pero su risa  no es una burla, sino una celebración que nos dice o nos expresa que el mundo es grande y bueno; y que, pese a todo, es digno de vivirse, de disfrutarse y cantarse.


Uno de los momentos más sutiles y arduos de la poesía es  la obra del cubano José Lezama Lima, que se dedicó a escribir una obra extremadamente densa, hecha de relaciones refinadísimas en que las asociaciones entre las imágenes y las palabras que las designan adquieren sentidos inesperados, inéditos. Lezama Lima fue un alto cabalista del lenguaje. Su obra compleja, polifónica, erudita, constituye un desafío para cualquier lector y os invito, invoco y me obligo  a decir que se pongan leer.



Para finalizar, no puedo dejar de nombrar al gran Octavio Paz, su poesía brilla con una claridad y una penetración hijas de las mas atenta lucidez. Los poemas de Paz son como las llamas de una hoguera vuelta el perfil de un afilado pensamiento. Poeta de la vivacidad, del instante privilegiado, discípulo del Surrealismo, cosmopolita, rica en invención y propuestas, de alcances universales, con una identidad vinculada al poeta Javier Sologuren; quién asume la nostalgia como la bebida, dueño  de una temperada maestría. Sologuren rememoró, en sus versos sutiles y precisos, la contemplación de la belleza y la certidumbre de que el deterioro, el  OLVIDO y la MUERTE, al final carecen de poder frente a la palabra poética.



La lista es enorme, el único consuelo que me queda, mi queridos amigos, es nombrarlos y ustedes buenos lectores se animen  a buscar sus obras  y los lean, ampliando así su conocimiento de una las aventuras más imaginativos y apasionados del universo.

Se preguntarán:  ¿Por qué es importante la poesía? ¿Qué nos dice? ¿De qué se trata?, todas estas preguntas me lleva a un recuerdo lejano, a alguien que en medio del vino y el éxtasis de la locura, y osadía, ebria por los olores de la naturaleza y con una sonrisa vulnerable, ante mi deseo sumado de su atrevida y sugestiva opinión, me  afirmó que la poesía era solo un maquillaje de la realidad.

Los buenos poemas son obras en que el lenguaje es emplea de una manera distinta de la que utilizamos usualmente, obras en que la tensión, la belleza, la intensidad de las palabras estimulan en nosotros la percepción de aspectos de la realidad de los que no éramos plenamente conscientes. La poesía, sin embargo, es inexplicable. Es un hecho verbal que involucra a un tiempo la sensibilidad, la emoción y la inteligencia del que recibe. Un acto de comunicación entre el autor y el lector, un diálogo íntimo, personal, irremplazable, único. A un poema lo sentimos, como sentimos la música y el paisaje; y la crítica ayuda entender las circunstancias en que autor compuso determinado poema, cuál fue su intención, en que corriente estilística se sitúa, etcétera. Pero la emoción, la electricidad que surge cuando leemos u oímos un poema no pueden explicarse. Están ahí, simplemente: Ocurren, nos ocurren.


¿Quién no ha escrito alguna vez un poema? ¿Quién, movido por la emoción, no ha deseado expresar con la mayor intensidad el sentido de su experiencia? ¿Qué hace que unas cuantas frases llevados por una cadencia musical sean capaces de transmitirnos lo esencial  de la condición humana? . Yo no pretendo empujaros a la investigación poética profunda pero creo y siento que la lectura contribuirá a enriquecer, con provecho, la sensibilidad y la imaginación de todos que se acerquen a la misma. El poeta enfrenta la difícil realidad cotidiana con optimismo y amor al mismo tiempo que somete su oficio a una reflexión constante. La forma y la materia de la poesía son esenciales de una obra. El poeta busca la vitalidad en la poesía, las etapas creadoras están consagradas en la búsqueda de la “revolución absoluta”, y revelar una obra lúcida y apasionada, exploración de la vida, la soledad, las desventuras y las travesías, la embriaguez de su alma, los sueños y la muerte.

Gracias y muy buenas tardes

*****

TRILCE

*El lector  tiene todo el derecho de titularlo como mejor le parezca


29 de mayo de 2013

LIBERTAD BAJO LA PALABRA

VOCES DE GUERRA




Yo llamé a los demonios para morir en la espada
Invoqué a satán para sofocarme con fuego de su 
                                                        lengua.

El desdichado fue dios Yo vuelo cuán cóndor andino
Me he burlado en la ventolera de la Muerte
Y le he jugado malas pasadas a la locura.
Amáis en el Poeta la ausencia de la alegría
cuantas historias espeluznantes en mis manos de 
                                                        rebelde.

De mis antepasados Incas, tengo los ojos de halcón,
La mente de Sol  y el corazón de 
                                                        guerra.


Siento horror por todos los oficios innobles. “Maestros”,corruptos,
Políticos, congresistas, testiculeros. Sirvientes de la avaricia
Mis manos en la pluma equivale a la mano del Inca en la
                                                        piedra.

¡Qué diáfanos manos! Yo jamás tendré una mano imprecisa.
la rutina es indecorosa  conduce al vacío.

La indigencia me desespera. Los patibularios repelen
como inutilizados: yo, digo entre líneas que canto 
de noche en el lago,bailo en el aquelarre,
en un fuego de arena con niñas y abuelas.

Volveré con las mismas manos, el alma oscura, los ojos furiosos
Tendré mi puñal en la lengua, seré indolente y cruel.
Las mujeres se cuidarán de mis manos
Estaré maldito, bebiendo sueños ajenos
En la playa de la 
                                                         Muerte.

*****

Todos Los Derechos Reservados

 JAVIER MANRIQUE ONCOY

( TRILCE)

23 de mayo de 2013

METAFÍSIkA*

Momentos solo momentos

METAFÍSIkA*


I

El alma de una piedra navega en el mar
de la perfidia,
grita: ¡Libertad! y nadie oye su
silencio.
Una palabra se extravía en el aire
en búsqueda de su etimología,
bajo los escombros de un triste
recuerdo.
Tiempo, Tiempo, Tiempo.

II

Una lágrima llora ante la despedida
de los ojos ajenos,
teme lastimar al rostro pétreo de la
soberbia.
El silencio grita en la voz de un Poeta,
que canta al Dolor, la Soledad, la tristeza y la
agonía.
Muerte, Muerte, Muerte.

III

Una rama no calma su sollozo,
ante una partida inesperada
de su tallo.
La voz desesperada suplica
tan sólo una despedida lejana.
Los marchitos ojos no evitan
nuevamente un lúgubre llanto.
Dolor, Dolor, Dolor.

IV

Un corazón muere lentamente ante
la mirada solidaria de la sangre.
Una voz se queja de Dolor
pero ríe cuando am
anece. 
Una mirada no se va de mi memoria,
se pasea en mis ojos riberos.





V

Un camino llora ante la ausencia
de su caminante nocturno.
Un pájaro canta tristemente
porque sabe que su amado ya no lo oye.
Un Libro denuncia un abandono
miserable de los ojos y las manos.
Una espada grita al guerrero
obligando que regrese pronto.

Un Poema busca desesperado
al Poeta en la tumba para
que firme su despedida.
Una MADRE abraza a su hijo
en el cementerio,
su viaje sin retorno lo llena
de nostalgia a su pecho.
Un adiós que se despide
sin reclamar una despedida.
Adiós, Adiós, Adiós.


*****


TRILCE
 
 

22 de mayo de 2013

LETANÍAS A LA MUERTE


                                             “¿Es la Muerte la paz perfecta del alma quebrada?                                                                                                                  ¿Es el fin de la búsqueda de la belleza perfecta?                                                                                                                         TRILCE JAVIER




I

- La apuesta es una quincena, suficiente para un buen funeral
La brisa de la madrugada golpeaba la “Costa Verde”;
El silencio será mudo testigo hasta arrancar los motores.
(Rentar un autómil bueno y potente sale costoso en Lima)
- Poeta usted adora la Muerte y yo 
La limonada. 

Era Franco, un viejo amigo de Praxis.
Se podía oír el rugido de las olas, el frío era penetrante;
Sin embargo la sangre de todos ardía por las venas por
Tanto alcohol. Desconocía mi nombre.
-  ¡Vamos papitos, ustedes son los campeones!
La loca Yamilé, cómplice leal de una pasada historia
Claro en ese estado me sentí Toreto o Bryan y la furia
Se acercaba cada vez más.
La pista resplandecía de luces como miles
De luciérnagas
Volando;
Tal era el efecto de los cigarros que el humo
Formaba enormes figuras geométricas.

II

- ¡Vamos! ¡Quién es gallina que le levante la mano carajo!
El poder  autoritario casi intimidante de Homero se hizo sentir
En toda la fila.
No miento que tuve miedo, la rabia se apoderó de mi
Claro venía la nostalgia y el dolor
La muerte era solo paso del trago amargo de mi existencia.
- Dos vueltas sin parar.
Todo estaba consumado, mi copiloto fue la misma Yamilé
Dispuesta y confiada que reía ante todo, sus piernas blancas entumecían
De frío pero ella con tanto licor no sentía nada.
No había vuelta atrás, cuando retomé el control de mi mismo
Corría a 100, mi mente empezó dibujar tristes recuerdos
Una de ellas la historia de un gran amigo Ruiz que hace 5 años
Por la misma zona perdió la vida al plantarse en un poste.

III

- ¡Mientras yo corra todos  serán segundos!
La arrogancia de Paul me volvió a la calma y a un nuevo desafío.
Viaje mucho años atrás y recordando esas tertulias literarias
Y por desamores de la vida enfrenté a la muerte en un osado y
Aterrador juego de “ruleta rusa”
Juré no hacerlo nunca más y rompí mi juramento.
- ¿Dos tiros en la misma vuelta? Dije
Todos  me miraron aterrados como con desprecio
Yamilé me abrazó sollozando, me secaba las lágrimas
¿En verdad estaría llorando?
Una pausa de silencio eterno. 

- ¿Qué, nadie? Mi corazón latía a mil
Soy Poeta, soy bohemio – pensé
Recordaba a Rimbaud, a Mallarmé, a Verlaine
A mismo Poe, todo aquellos poetas que también
Lloraron en silencio y enfrentaron a la muerte.
Recordaba a una amiga Boliviana que quería ingresar
A mi círculo PRAXIS y cuando le negué me acusó
De machista y que nuestro círculo era una secta de “idiotas cultos”
Que juegan a ser hombres. 

- Yo me apunto, yo le entro
Homero era el segundo loco de la lista, por lo menos
Éramos dos.
Pasaron 10 minutos las riendas del peligro como aquellos grandes
Poetas Malditos con sangre fría y el corazón en mil
El alma quebrada se reunían en culto a la
Muerte.
Con tertulias de sexo, alcohol y drogas.

- tengo un pucho de marihuana
Claro faltaba Guillermo, pero era necesario el alivio
De una planta. Todos sonrieron.
Pietro beretta de 9mm 84FS de trece disparos, guardado en el baúl por años
La porta de mi licencia no era necesaria.

-  Esta mierda es en serio por la putamare.
Gritó Homero.
Las súplicas de Yamilé no hicieron efecto
Era tan hermosa que sus ojos me hacía retroceder por momentos.
Era la primera vez que besaba a una amiga.
Luego de establecer las reglas nada importantes nos sentamos sobre
El muro que daba hacia la playa.
El azar de la vida le dio el primer tiro a Homero.
Temblaba, lagrimeaba, su puño que apretaba el gatillo tiritaba

- ¿Huevones en serio quieren hacer esta webada?
Quise decir no, era tarde el “trac” del gatillo  me hizo callar.
Mi turno.
¡Mierda!. La muerte es una mierda y la vida también – pensé
Si cuando te mueres solo te lloran tus hijos y tu madre, solo
Ellos te lloran de alma- dije a mí mismo.
Yo no tengo madre ni hijos por la putamare.
Mi susurro fue escuchado por Homero.
- Poeta es verdad, solo la madre te llora de verdad
La mujer, la esposa, la enamorada te llora por cumplir
Y luego se consigue otro, ni por las putas se va quedar sola
Webón.

Todos rieron a carcajadas, yo tenía la sangre ardiendo, cada recuerdo era dolor,
Tal  vez sería la última vez que vería a Yamilé, tal vez puedo renunciar.
Que mierda.
-  ¡Esto es una mierda, si, una mierda!
No me gusta despedirme, en esta máquina, que pronto me llevaría a reunirme con mi Madre
Con Nicol o mi padre que jamás conocí
Escondía entre sus fauces una bala, solo una bala y puede
Ser para mí.
La imagen vaga de mi Madre aparecía como entre sueños
Podía sentir sus lágrimas
pero también sonría porque seguro me esperaba
para abrazarme con el corazón.

- Te toca poeta o vas mariconear.
Mi dedo sudaba, todo mi cuerpo sudaba, mi índice derecho apretaba lentamente

- Poeta Tú fuiste el de la idea y no seas marica
.....
-Mierda….!
No. No era aún mi hora.

*****

JAVIER MANRIQUE ONCOY
(TRILCE)


20 de mayo de 2013

LOS CAMINOS DE LA MUERTE


"Unos viajan para olvidar, otros para contar historias, el silencio es la esencia del olvido. Donde no hay nada que recordar es donde murió el dolor"
TRILCE
 
 
TRILCE.NET


A veces siento que camino
Entre las llamas de la Muerte
No veo a nadie
caminando conmigo.

Me canso de ser el velero
por donde pasan los recuerdos
mares de silencio
lejanía y verdades.

Me canso de beber
miradas y caricias
son vacíos que no cubren
un sueño.

A veces siento que los caminos
conducen a aldeas sin nombre
No busco nada
 La nada viene a cargar mi hombro.

Me canso de las horas
de estas calles por donde
viajó
montado de ilusiones
un hombre de la misma tierra
de donde vengo.

Se cansan mis  ojos
mi sangre que fluye
en el viento del sur
acapara luces en esta  lejanía.
 
Tal vez sea esa muerte
por donde siento que camino
No quiera mi cuerpo
sino los sueños
que ya no tengo.

Se cansan mis manos
de tomar el mundo
por las alas y apretarlo
 en  estas calles, las otras
y las que  llegan
 en mi pensamiento.
 
Calles por donde caminaron
los emperadores y esclavos
los ladrones y los soldados.
 
Soy mi propio emperador
mi propio soldado
esclavo de las palabras
y silencios que roban
aquellos caminos.

París,  Roma, Estambul,
O Huamarín:  ¡Qué importa!
Es la Muerte el imperio eterno
la que gobierna el universo
y, Yo, siento que camino
por esas calles
Esperando el tiempo.


*****
 
Javier Manrique Oncoy
TRILCE
 
Todos Los Derechos Reservados
Ed. ASV-Md-ISBN 00534877 # Spain - 19052013
 
Más Poemas :
 
 
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12 de mayo de 2013

MADRE*






He almorzado solo ahora, y no he tenido
madre, ni súplica, ni sírvete, ni agua,
ni padre que, en el facundo ofertorio
de los choclos, pregunte para su tardanza
de imagen, por los broches mayores del sonido.

Cómo iba yo a almorzar. Cómo me iba a servir
de tales platos distantes esas cosas,
cuando habráse quebrado el propio hogar,
cuando no asoma ni madre a los labios.
Cómo iba yo a almorzar nonada.

A la mesa de un buen amigo he almorzado
con su padre recién llegado del mundo,
con sus canas tías que hablan
en tordillo retinte de porcelana,
bisbiseando por todos sus viudos alvéolos;
y con cubiertos francos de alegres tiroriros,
porque estánse en su casa. Así, ¡qué gracia!
Y me han dolido los cuchillos
de esta mesa en todo el paladar.

El yantar de estas mesas así, en que se prueba
amor ajeno en vez del propio amor,
torna tierra el brocado que no brinda la
MADRE,

hace golpe la dura deglución; el dulce,
hiel; aceite funéreo, el café.

Cuando ya se ha quebrado el propio hogar,
y el sírvete materno no sale de la
tumba,
la cocina a oscuras, la miseria de amor.

*****

CÉSAR VALLEJO


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Edit. ASV. 

*POEMA XXVIII DE TRILCE