tag:blogger.com,1999:blog-29008151268431603842024-03-23T06:43:09.173-05:00MAREA ROJAUn Rincón Para Calmar el Dolor, Olvidar la Tristeza y Emerger la Pasión.TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.comBlogger302125tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-28735842719008799032023-09-19T08:18:00.001-05:002023-09-19T08:18:19.276-05:00RECITALES DE INVIERNO: Proust y el Tiempo <p><span style="font-family: georgia; font-size: x-small;"><i> El tiempo que tenemos es elástico; las pasiones que sentimos lo expanden, los sueños lo contraen; y el hábito llena lo que queda.</i></span></p><p><span style="font-family: georgia; font-size: x-small;"><i>Marcel Proust </i></span></p><p><span style="font-family: georgia; font-size: x-small;"><i>En Busca del Tiempo Perdido </i></span></p><p>*****</p><p><br /></p><p><br /></p><p>Hace veinte años leía a Proust, y</p><p>esta mañana recordé el tiempo </p><p>En Swan, París o la aldea natal </p><p>de mis huesos </p><p>¡El dolor libera! Los caminos perdidos </p><p>te encierran en un recuerdo </p><p>mágicamente abro de par en par </p><p>las ventanas de mi memoria </p><p>Kafka, Faulkner, Verlaine, Hemingway </p><p>Rulfo, Diderot y hasta Shakespeare </p><p>lloran en mi tumba </p><p>Hace veinte años de Setiembre </p><p>tantos libros y sueños </p><p>Proust fue consecuente en su búsqueda </p><p>No merezco sus páginas </p><p>¡Veinte años! De escribir sus memorias </p><p>Orfeo ha de estar inquieto </p><p>Su mágica lira se oye hasta en mis ojos </p><p>cuando lloro una ausencia. </p><p><br /></p><p>Autor:</p><p>Trilce Aldeano</p><p>Edición y publicación </p><p>María Del Carmen García Guerrero </p><p>Bogotá – Colombia </p><p><br /></p><div>Todos los Derechos Reservados </div>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-28958605231509399182023-08-22T12:16:00.000-05:002023-08-22T12:16:15.868-05:00LAS BALADAS DE UN ADIÓS <p style="text-align: center;"> <span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>No había llorado tanto</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>A medianoche</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Toda mi risa se fue congelando en cada letra</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Una velada amarga </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>El perfume nocturno</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>De la ausencia </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Mi voz</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Mis manos</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Mi piel</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Cada pedazo de mí</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Todo se fue en un vuelo</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Lejano del viento </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Escribir a veces te salva</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Decían </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Escribir será mi eterna </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Condena</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Escribir la vida o la muerte</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Las ausencias y los recuerdos </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Escribir donde soy dueño del mundo </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Donde nadie sabe mi existencia. </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Autor:</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Trilce Aldeano </i></span></p>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-4122288962272199972023-07-05T18:51:00.000-05:002023-07-05T18:51:40.558-05:00RECITALES DE INVIERNO: Río Gris<p> Soy la risa del mundo</p><p>Mi risa vive en mil caras</p><p>Soy la alegría para las almas sombrías y los ojos tristes</p><p>Puedo pulir alegrías en los rostros marchitos</p><p>Robarte un beso de tus huesos para calmar tus tristezas </p><p>¿Pero acaso conoces mi alma?</p><p>La tengo transparente y lúcida entre la mañana gris</p><p>Y llora por las noches</p><p>Se pierde en minúsculo ensueño en las tardes </p><p>Y hoy vago ensimismado en la penumbra </p><p>A veces bebo un lúgubre llanto en una taza de café </p><p>Y me pierdo en las páginas de los libros para no morder la derrota entre el silencio </p><p>Y la desesperanza. </p><p>Pero sigo siendo la alegría de ti, de él, de ella, de esos y aquellos que me nombran </p><p>En sus cultivos uniformes </p><p>De existencia. </p><p>Lloro, es cierto ...</p><p>Mis lágrimas son agujeros del destino </p><p>Lloraron los poetas mayores </p><p>Y yo siembro un recuerdo </p><p>Musical en tu garganta </p><p>Y libero las culpas mortales</p><p>El mismo poncho y el mismo abrigo</p><p>Ese puñal que cae de mi lengua </p><p>Lamen mis heridas para no morir mañana.</p><p><br /></p><p>Autor:</p><p><br /></p><p>Trilce Aldeano </p><p><br /></p><p>Todos los Derechos Reservados </p><p><br /></p><p>Lima 2023 - Julio</p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-41217228054875499872023-03-05T06:22:00.008-05:002023-03-05T06:22:53.415-05:00RECITALES DE VERANO: Epifanía <p style="text-align: center;"> <i>Tú y yo volveremos a encontrarnos</i></p><p style="text-align: center;"><i>en la orilla de una playa</i></p><p style="text-align: center;"><i>en una calle solitaria </i></p><p style="text-align: center;"><i>o tal vez en un café de la esquina </i></p><p style="text-align: center;"><i>seremos dos rostros nuevos </i></p><p style="text-align: center;"><i>dos alas viajeras</i></p><p style="text-align: center;"><i>o quizás solamente dos mariposas de misma aldea.</i></p><p style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p style="text-align: center;"><i>He aprendido cosas nuevas</i></p><p style="text-align: center;"><i>Y no he dejado mis grandes pasiones </i></p><p style="text-align: center;"><i>Amo la poesía y la calma de las cuatro estaciones </i></p><p style="text-align: center;"><i>Y tu nombre también lo recuerdo en mis libros </i></p><p style="text-align: center;"><i>¿Te llamas ...?</i></p><p style="text-align: center;"><i>Cuando te nombro hay música en mis pupilas </i></p><p style="text-align: center;"><i>y me hago muchas preguntas</i></p><p style="text-align: center;"><i>cómo entraste a mi memoria nocturna</i></p><p style="text-align: center;"><i>a estas horas ...</i></p><p style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p style="text-align: center;"><i>¿Tú y yo volveremos a encontrarnos?</i></p><p style="text-align: center;"><i>Ahora entro en un trance y mi desvelo maúlla como un gato</i></p><p style="text-align: center;"><i>Mi voz se oculta entre mis sábanas y recuerdo </i></p><p style="text-align: center;"><i>tus ojos de capulí </i></p><p style="text-align: center;"><i>y te regalo estos versos</i></p><p style="text-align: center;"><i>quisiera regalarte un suspiro en tus pechos desnudos </i></p><p style="text-align: center;"><i>O mis brazos para tus sueños </i></p><p style="text-align: center;"><i>¿Sueños dije?</i></p><p style="text-align: center;"><i>Tal vez esta noche nos veamos nuevamente </i></p><p style="text-align: center;"><i>En ese espacio donde</i></p><p style="text-align: center;"><i>Soy dueño de tus alegrías. </i></p><p style="text-align: center;"><i>*****</i></p><p style="text-align: center;"><i>Autor:</i></p><p style="text-align: center;"><i>Trilce Aldeano </i></p><p style="text-align: center;"><i>Edición y publicación </i></p><p style="text-align: center;"><i>María Del Carmen García Guerrero </i></p><p style="text-align: center;"><i>Bogotá ‐ Colombia </i></p><p style="text-align: center;"><br /></p>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-6417027936697220692023-02-17T19:21:00.001-05:002023-02-17T19:25:45.809-05:00RECITALES DE VERANO: La Montaña de Teseo.<p> <span style="font-size: x-small;"><i>Este trabajo lo dedico a la mujer que me amó sin condiciones, su amor me mantiene soñando y con esa locura de seguir vivo. A Euloogia Oncoy Robles. </i></span></p><p><span style="font-size: x-small;"><i> Trilce Aldeano </i></span></p><p>Dicen</p><p>Que todos deben creer en algo</p><p>Yo, por ejemplo </p><p>Creo en almas </p><p>Que hacen el amor </p><p>Creo en extraterrestres azules</p><p>Que me visitan cuando no estás en mis sueños</p><p>Y se van cuando vuelves</p><p>Del destierro en el oriente </p><p>—¿tienes miedo a la Muerte? Me preguntó, Roxana. No es miedo, estuve con ella muchas tardes</p><p>Noches en charlas. Aún no estoy preparado. </p><p><br /></p><p>Ella cree en la reencarnación y yo soy un búho</p><p>Cuando escribo estos paisajes </p><p>Viajo en el metro </p><p>Alguien me mira</p><p>Hay cansancio en su mirada </p><p>Se cae mi libro de mis rodillas</p><p>Ella se esmera por ayudarme </p><p>Sonreímos al mismo tiempo</p><p>— llévatelo. </p><p>La inquietud en sus ojos pardos dibujan </p><p>Caracoles en mis huesos</p><p>Todos debemos creer en algo</p><p>Yo creo que mi memoria</p><p> se apagará en el próximo invierno </p><p>En ese instante de espera</p><p>Morderé la lengua de mis sueños</p><p>Mis dedos filtrarán los últimos crepúsculos </p><p>De tu ausencia. </p><p>*****</p><p>Autor:</p><p><br /></p><p>Trilce Aldeano </p><p>Todos los Derechos Reservados </p><p><br /></p><p>Edición y publicación. </p><p><br /></p><p>María Del Carmen García Guerrero </p><p><br /></p><p>Bogotá — Colombia. </p><p><br /></p>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-42101443120358624332022-12-07T19:29:00.000-05:002022-12-07T19:29:19.812-05:00RECITALES DE VERANO: Cocticinio<p style="text-align: left;"></p><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;"> </span></i></div><i><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;">Su boca</span></i></div><span style="font-family: times; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;">Mi boca</span></i></div></span><span style="font-family: times; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;">A un milímetro de la baba</span></i></div></span><span style="font-family: times; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;">Sus ojos</span></i></div></span><span style="font-family: times; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;">Y mis ojos</span></i></div></span><span style="font-family: times; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;">A un centímetro del infierno </span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;">el olor a duda hamletiana</span></i></div></span><span style="font-family: times; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;">De su novio </span></i></div></span><span style="font-family: times; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;">Palidecía en sus orejas</span></i></div></span><span style="font-family: times; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;">Quería preguntarme algo</span></i></div></span><span style="font-family: times; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;">Y su lengua </span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;">se atravesaba con una </span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;">mariposa</span></i></div></span><span style="font-family: times; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;">taciturna </span></i></div></span><span style="font-family: times; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;">Mis hambrientas manos recorrían en sigilo </span></i></div></span><span style="font-family: times; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;">Su sombra</span></i></div></span><span style="font-family: times; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;">Todos los libros que he leído </span></i></div></span><span style="font-family: times; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;">Hacían música en su mirada</span></i></div></span><span style="font-family: times; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;">Y sentí que era la hora de marcharme.</span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;">Autor:</span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;">Trilce Aldeano </span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;">Lima – Perú 2022 </span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;"><br /></span></i></div><div style="text-align: center;"><i><span style="font-family: times; font-size: medium;">Todos los Derechos Reservados </span></i></div></span></i><p></p>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-21919245562389937012022-11-17T08:28:00.004-05:002022-11-17T08:28:39.493-05:00RECITALES DE INVIERNO: El Viajero de la Sombra.<p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i> </i></span></p><p></p><p dir="ltr" style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Te busco</i></span></p><p dir="ltr" style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Siempre</i></span></p><p dir="ltr"></p><div style="text-align: center;"><i>en el café de la</i></div><span style="font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><i>Mañana</i></div></span><p></p><p dir="ltr"></p><div style="text-align: center;"><i> </i></div><span style="font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><i>En la mirada taciturna de mi ventana</i></div></span><p></p><p dir="ltr"></p><div style="text-align: center;"><i> </i></div><span style="font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><i>En el balcón imaginario</i></div><i><div style="text-align: center;"><i>Que he construído para mirarte</i></div></i></span><p></p><p dir="ltr"></p><div style="text-align: center;"><i> </i></div><span style="font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><i>A veces te busco en la risa de un niño alegre</i></div></span><p></p><p dir="ltr"></p><div style="text-align: center;"><span style="font-size: large; font-style: italic;"><br /></span></div><span style="font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><i>Otras veces en la lluvia vespertina de mi aldea</i></div><i><div style="text-align: center;"><i>Hasta en los vuelos nocturnos de mis alas.</i></div>
</i></span><p></p><p></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Te busco entre las sombras </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>De los árboles que me ofrecían</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Sus ramas para escribir </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Mis sueños </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>En las orillas de los ríos </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Donde pintaba tu risa </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Donde a veces llovía </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Mis pupilas. </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>*****</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Autor: </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Trilce Aldeano </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Todos los Derechos Reservados </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Edición y publicación </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>María Del Carmen García Guerrero </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Bogotá — Colombia </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Enero 2022</i></span></p>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-4235040569444206252022-09-20T14:48:00.003-05:002022-09-20T14:48:46.758-05:00RECITALES DE INVIERNO: Memoria Matinal<p> </p><p>Yo soy el heredero cósmico de los tiempos</p><p>Mi alma apasionada posee unas alas infinitas </p><p>Tengo el alba en mi mirada </p><p>Y las estrellas del norte u oriente en mi sonrisa </p><p>Vivo encendido y mi fuego tiene un ardor </p><p>De los poetas mayores </p><p>Cuántas veces he bebido</p><p>Copas de olimphya en la mesa de la Muerte </p><p>Y aquí estoy cincelando </p><p>Las paredes de un inmarcesible recuerdo. </p><p><br /></p><p>Autor: </p><p><br /></p><p>Trilce Aldeano </p><p><br /></p><p>Todos Los Derechos Reservados </p><p>Edición:</p><p>María Del Carmen García Guerrero </p><p>Bogotá - Colombia. </p>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-77595578729693341682022-07-09T09:41:00.002-05:002022-07-09T09:45:50.208-05:00EL SENDERO DE LA AMARGURA <p> Libertad bajo la Palabra</p><p>🖋🖋🖌🖊</p><p><span style="font-size: x-small;"><i>“Una prensa cínica, mercenaria y demagógica producirá un pueblo cínico, mercenario y demagógico".</i></span></p><p><span style="font-size: x-small;"><i> J. Pulitzer </i></span></p><p>*****</p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicUX156pj6CyN5RPdnOKCt1_aivE7HWUVJrih4PbNNyQHIR2MWVM5HYfF_hCYNDU7jo34vBt78kk4rbJwgJZWLlA_i8DKEKfU_8V2J6oYezfuFccv5Tq-61MVufOrUL0GxzWuQOp_HhlzdwJOywSWc-fmDSWutL42SUnvKBThYKNJU5fIko7j76NSh/s600/images%20(1).jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="400" data-original-width="600" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicUX156pj6CyN5RPdnOKCt1_aivE7HWUVJrih4PbNNyQHIR2MWVM5HYfF_hCYNDU7jo34vBt78kk4rbJwgJZWLlA_i8DKEKfU_8V2J6oYezfuFccv5Tq-61MVufOrUL0GxzWuQOp_HhlzdwJOywSWc-fmDSWutL42SUnvKBThYKNJU5fIko7j76NSh/w400-h266/images%20(1).jpeg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr></tbody></table><br /><p><br /></p><p>Los verdaderos intelectuales no están en la política, no son políticos, pero pueden hablar de política porque ellos tienen que hablar casi de todo, están involucrados no solo en la problemática de su país; sino de muchos países. ¿Los académicos? Es otro tema, casi todos los gobiernos del mundo están repletos de los académicos que publicitan negativamente a las universidades donde estudiaron ¿Por qué? Porque están dentro de la miseria intelectual, haciendo miseria intelectual, lamentablemente eso hacen los políticos. Lo que no logro entender perfectamente es cómo hacen que los hombres más brillantes terminen en la sábana de la espuria, sumergidos en un lodazal; tal vez ¿su destino era eso? O ¿es lo que merecen?. ¿La prensa? Es igual o peor que la política, esa romántica afirmación de la 'prensa independiente' es pura poesía vanguardista, la prensa sirve a algo o alguien, o se sirve asimismo, todo periodista egresado empieza su existencia de plumas y cámaras, enalteciendo sus ideales de libertad, justicia, de servir al pueblo, de informar la verdad, con transparencia e imparcialidad, soñando mojado con el Pulitzer, pero... Explicar su decadencia no es difícil, exceptuando (para no ser fatalista) algunos románticos o románticas, terminan arrodillados ante el poder y sirviendo a ese poder que les llena sus cuentas bancarias con dólares alcaponeanas. La prensa es la prostitución de la pluma, el arado de la decadencia moral, los sicarios del flash y el micrófono; mientras que a los políticos hay que elegirlos mal o bien para que sean nuestros gobernantes, la prensa elige a quién o a quiénes gobernar y fastidiar por un puñado de dólares. </p><p>Autor</p><p>Trilce Aldeano</p><p>Todos los Derechos Reservados. </p><p><br /></p><p>PD. El artículo está resumido, lo escribí para una cierta revista pero me vetaron porque según ellos es muy duro y ofensivo, me pidieron que saque algunas cosas pero eso jamás pasará conmigo.</p><p><br /></p><p><br /></p>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-19885186708738824772022-07-02T22:35:00.005-05:002022-07-02T22:35:40.546-05:00RECITALES DE INVIERNO: La Monina del Sur<p> </p><p>Tú no vacilas un instante</p><p>nada detiene tu furia</p><p>juegas a empresaria</p><p>a veces a culta </p><p>otras veces la impureza</p><p>naufraga por tus venas.</p><p><br /></p><p>Eres inhumana y perversa</p><p>como Helena en fuga</p><p>te ríes de la muerte</p><p>de dos venturas tristes</p><p>el tamaño vertical de tu sombra</p><p>bisbisea en la noche</p><p>el amante que te espera</p><p>reirá un verso la misma noche</p><p>y emergerá la lluvia</p><p>de los zócalos de tu alma.</p><p><br /></p><p>De la tierra de Melgar </p><p>tu risa evoca en sigilo</p><p>un amor de poesía</p><p>tu belleza morirá en silencio</p><p>nada quedará escrito</p><p>en el impoluto recuerdo</p><p>intelectual</p><p>solo alguna reseña cuasifascista</p><p>de tu impía lengua</p><p>arderá en la penumbra. </p><p>*****</p><p>Autor:</p><p>Trilce Aldeano</p><p><br /></p><p>Todos los Derechos Reservados </p><p>Lima 2022 Julio </p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-75750359219497960962022-05-10T14:07:00.003-05:002022-05-10T14:07:28.426-05:00TRAVESÍAS INMORTALES: La Visitante de Mayo.<p style="text-align: center;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0k4eo4d1QtqCj4bKbA0pI5paA29sDNCmwegAPMBRQV9FQMgDwM8Y_B9L7bMFXoDM6LiXO_TwPOkITYbZNbhtXJLITb36DwBrPYPMpKyxkmJBWZmWpxOHUrzAz0Mi0XG9X5ETVYODdJNZDDfVkthC8nSkRu_IZtMnQE6AYuUVxkW_CTXRX3rYjazxv/s608/AddText_05-10-01.42.42.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="La Visitante de Mayo" border="0" data-original-height="608" data-original-width="589" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0k4eo4d1QtqCj4bKbA0pI5paA29sDNCmwegAPMBRQV9FQMgDwM8Y_B9L7bMFXoDM6LiXO_TwPOkITYbZNbhtXJLITb36DwBrPYPMpKyxkmJBWZmWpxOHUrzAz0Mi0XG9X5ETVYODdJNZDDfVkthC8nSkRu_IZtMnQE6AYuUVxkW_CTXRX3rYjazxv/w388-h400/AddText_05-10-01.42.42.jpg" width="388" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Primera lluvia de mayo</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>vino a visitarme </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>la señorita Vargas Tamayo </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>dijo que venía por un libro </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>para su lista</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>rápidamente le ofrecí </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>‘Jacques el fatalista’</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>me preguntó si podía llevarse </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>otro libro</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i> a cambio de un beso.</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Su infinita belleza me tuvo preso</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>pude ver como se sumergían en sus ojos</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Diderot, Perrault, Proust, Hesse </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>y sus lobos.</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>La lluvia ha cesado su música </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>la señorita se ha marchado con mis libros</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>después se su visita</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>apoteósica </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>solo quedarán sus besos y mis</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i> delirios.</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>*****</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Autor </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Trilce Aldeano </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Edición y publicación </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>María Del Carmen García Guerrero </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Bogotá — Colombia 2022 Mayo</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Todos los Derechos Reservados</i></span>. </p>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-69055237878519683192022-03-09T00:17:00.001-05:002022-03-09T00:17:04.621-05:00RECITALES DE VERANO: Ausencia <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEidfZoHXai12lAl1RjJfmRSxIoj_NMOlhIgGhIsHa9Uyc2L33LiLPVAwGw-8j-tW5-IzxrfzwapL19PA--QZgESMZYvsWfuvPIQNRd2IRzdBBzPlsC46RSo-wP_IWjGMYwkZgUIG9b9yCTFhb7EC-svD6rQTtqGDSrH_P14uXSobjHTldtxLXiLKvVP=s612" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Trilce.net@hotmail.com" border="0" data-original-height="409" data-original-width="612" height="268" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEidfZoHXai12lAl1RjJfmRSxIoj_NMOlhIgGhIsHa9Uyc2L33LiLPVAwGw-8j-tW5-IzxrfzwapL19PA--QZgESMZYvsWfuvPIQNRd2IRzdBBzPlsC46RSo-wP_IWjGMYwkZgUIG9b9yCTFhb7EC-svD6rQTtqGDSrH_P14uXSobjHTldtxLXiLKvVP=w400-h268" width="400" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Te sueño en una aurora lejana</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Huyes sin detenerte de mis ojos</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>a veces busco una respuesta en algún crepúsculo de verano </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i> te libero de mis pensamientos sombríos.</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Invento algún verso para soñarte </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Y bajo el jardín de ese sueño </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Imagino tu risa musical </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>En algún lugar del mundo.</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>¿Eres feliz?</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i> Tal vez tienes otros sueños </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>otras veces te encuentro entre mis libros,</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i> en alguna página donde mis pupilas alcanzan tocarte.</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Nada pido, </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>nada anhelo en tu lejano silencio </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>atesoro cada beso de tu boca en mis versos</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>atesoro también tu mirada taciturna, risueña y cálida.</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Soy el amo de mis palabras donde nadie me impide soñarte </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>mientras caminas por otros paisajes y buscas los colores de tu destino</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>yo busco la melodía de tu voz en alguna sombra secreta de la noche</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Y no estás.</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>¿Tal vez me piensas?</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Añoro con poética nostalgia </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Tu pelo enredado en mis brazos</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Pero como todo es silencio </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Libero mi osadía </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Y claudico en un océano profundo mis sueños </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>De no volver a verte </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Y te regalo mis últimos </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Versos </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Para cuando alguna tarde </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Una mañana cualquiera</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>O en un desvelo </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Pueda tocar tus ojos </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i> cada letra </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Que emerge de mi alma.</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>*****</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Autor:</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Trilce Aldeano </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Todos los Derechos Reservados </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: medium;"><i>Edición y publicación </i></span></p><p style="text-align: center;"><br /></p><p>María Del Carmen García Guerrero </p><p>Bogotá 2022 - Marzo 08 </p><p><br /></p><p><br /></p>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-34786261567482557152022-03-04T20:57:00.001-05:002022-03-04T20:57:13.383-05:00TU MÁS PROFUNDA PIEL<p> </p><p>Cada memoria enamorada guarda sus magdalenas y la mía -sábelo, allí donde estés- es el perfume del tabaco rubio que me devuelve a tu espigada noche, a la ráfaga de tu más profunda piel. No el tabaco que se aspira, el humo que tapiza las gargantas, sino esa vaga equívoca fragancia que deja la pipa, en los dedos y que en algún momento, en algún gesto inadvertido, asciende con su látigo de delicia para encabritar tu recuerdo, la sombra de tu espalda contra el blanco velamen de las sábanas.</p><p>No me mires desde la ausencia con esa gravedad un poco infantil que hacía de tu rostro una máscara de joven faraón nubio. Creo que siempre estuvo entendido que sólo nos daríamos el placer y las fiestas livianas del alcohol y las calles vacías de la medianoche. De ti tengo más que eso, pero en el recuerdo me vuelves desnuda y volcada, nuestro planeta más preciso fue esa cama donde lentas, imperiosas geografías iban naciendo de nuestros viajes, de tanto desembarco amable o resistido de embajadas con cestos de frutas o agazapados flecheros, y cada pozo, cada río, cada colina y cada llano los hallamos en noches extenuantes, entre oscuros parlamentos de aliados o enemigos. ¡Oh viajera de ti misma, máquina de olvido! Y entonces me paso la mano por la cara con un gesto distraído y el perfume del tabaco en mis dedos te trae otra vez para arrancarme a este presente acostumbrado, te proyecta antílope en la pantalla de ese lecho donde vivimos las interminables rutas de un efímero encuentro.</p><p>Yo aprendía contigo lenguajes paralelos: el de esa geometría de tu cuerpo que me llenaba la boca y las manos de teoremas temblorosos, el de tu hablar diferente, tu lengua insular que tantas veces me confundía. Con el perfume del tabaco vuelve ahora un recuerdo preciso que lo abarca todo en un instante que es como un vórtice, sé que dijiste “Me da pena, y yo no comprendí porque nada creía que pudiera apenarte en esa maraña de caricias que nos volvía ovillo blanco y negro, lenta danza en que el uno pesaba sobre el otro para luego dejarse invadir por la presión liviana de unos muslos, de unos brazos, rotando blandamente y desligándose hasta otra vez ovillarse y repetir las caída desde lo alto o lo hondo, jinete o potro arquero o gacela, hipogrifos afrontados, delfines en mitad del salto. Entonces aprendí que la pena en tu boca era otro nombre del pudor y la vergüenza, y que no te decidías a mi nueva sed que ya tanto habías saciado, que me rechazabas suplicando con esa manera de esconder los ojos, de apoyar el mentón en la garganta para no dejarme en la boca más que el negro nido de tu pelo.</p><p>Dijiste “Me da pena, sabes”, y volcada de espaldas me miraste con ojos y senos, con labios que trazaban una flor de lentos pétalos. Tuve que doblarte los brazos, murmurar un último deseo con el correr de las manos por las más dulces colinas, sintiendo como poco a poco cedías y te echabas de lado hasta rendir el sedoso muro de tu espalda donde un menudo omóplato tenía algo de ala de ángel mancillado. Te daba pena, y de esa pena iba a nacer el perfume que ahora me devuelve a tu vergüenza antes de que otro acorde, el último, nos alzara en una misma estremecida réplica. Sé que cerré los ojos, que lamí la sal de tu piel, que descendí volcándote hasta sentir tus riñones como el estrechamiento de la jarra donde se apoyan las manos con el ritmo de la ofrenda; en algún momento llegué a perderme en el pasaje hurtado y prieto que se llegaba al goce de mis labios mientras desde tan allá, desde tu país de arriba y lejos, murmuraba tu pena una última defensa abandonada.</p><p><br /></p><p>Con el perfume del tabaco rubio en los dedos asciende otra vez el balbuceo, el temblor de ese oscuro encuentro, sé que una boca buscó la oculta boca estremecida, el labio único ciñéndose a su miedo, el ardiente contorno rosa y bronce que te libraba a mi más extremo viaje. Y como ocurre siempre, no sentí en ese delirio lo que ahora me trae el recuerdo desde un vago aroma de tabaco, pero esa musgosa fragancia, esa canela de sombra hizo su camino secreto a partir del olvido necesario e instantáneo, indecible juego de la carne oculta a la conciencia lo que mueve las más densas, implacables máquinas del fuego. No eras sabor ni olor, tu más escondido país se daba como imagen y contacto, y sólo hoy unos dedos casualmente manchados de tabaco me devuelven el instante en que me enderecé sobre ti para lentamente reclamar las llaves de pasaje, forzar el dulce trecho donde tu pena tejía las últimas defensas ahora que con la boca hundida en la almohada sollozabas una súplica de oscura aquiescencia, de derramado pelo. Más tarde comprendiste y no hubo pena, me cediste la ciudad de tu más profunda piel desde tanto horizonte diferente, después de fabulosas máquinas de sitio y parlamentos y batallas. En esta vaga vainilla de tabaco que hoy me mancha los dedos se despierta la noche en que tuviste tu primera, tu última pena. Cierro los ojos y aspiro en el pasado ese perfume de tu carne más secreta, quisiera no abrirlos a este ahora donde leo y fumo y todavía creo estar viviendo.</p><p><br /></p><p>Autor: </p><p>Julio Cortázar. </p><p><br /></p><p><br /></p>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-1445097174065916322022-02-28T20:11:00.001-05:002022-02-28T20:11:03.436-05:00RECITALES DE VERANO: La Hora Vertical <p style="text-align: center;"><b> <i>Y tengo en mis ojos</i></b></p><p style="text-align: center;"><i><b>Un verso que me quema</b></i></p><p style="text-align: center;"><i><b>Los huesos</b></i></p><p style="text-align: center;"><i><b>Tengo también en mis labios </b></i></p><p style="text-align: center;"><i><b>Un ramo de flores</b></i></p><p style="text-align: center;"><i><b>Que se marchitan</b></i></p><p style="text-align: center;"><i><b>Con tu silencio </b></i></p><p style="text-align: center;"><i><b>Tengo tantas cosas</b></i></p><p style="text-align: center;"><i><b>Que decirte </b></i></p><p style="text-align: center;"><i><b>Y me siento un papel</b></i></p><p style="text-align: center;"><i><b>Vacío </b></i></p><p style="text-align: center;"><i><b> sin fechas</b></i></p><p style="text-align: center;"><i><b>Del olvido.</b></i></p><p style="text-align: center;"><i><b><br /></b></i></p><p style="text-align: center;"><i><b>Trilce Aldeano</b></i></p><p style="text-align: center;"><i><b><br /></b></i></p><p style="text-align: center;"><i><b>Todos Los Derechos Reservados </b></i></p><p style="text-align: center;"><i><b><br /></b></i></p><p style="text-align: center;"><i><b>Lima 2022 Febrero 28</b></i></p><p style="text-align: center;"><i><b><br /></b></i></p><p style="text-align: center;"><i><b><br /></b></i></p><p style="text-align: center;"><br /></p>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-53687800113717688762022-01-22T19:59:00.001-05:002022-01-22T19:59:07.189-05:00El Camino.<div><br /></div><div><p dir="ltr"></p><div style="text-align: center;"><i style="font-family: georgia;">Nada te debo</i></div><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><div style="text-align: center;"><i>Nada me debes</i></div><i><div style="text-align: center;"><i>¡No!</i></div><div style="text-align: center;"><i>Hay un beso pendiente</i></div><div style="text-align: center;"><i>¿Recuerdas?</i></div><div style="text-align: center;"><i>He inventado una palabra</i></div><div style="text-align: center;"><i>Para amarte</i></div><div style="text-align: center;"><i>Tal vez ese beso también</i></div><div style="text-align: center;"><i>Es un invento</i></div><div style="text-align: center;"><i>Mis culpas se desvanecieron</i></div><div style="text-align: center;"><i>Con tu lejano silencio</i></div><div style="text-align: center;"><i>A veces desvarío y te nombro</i></div><div style="text-align: center;"><i>La misma palabra me sonríe</i></div><div style="text-align: center;"><i>Se aleja</i></div><div style="text-align: center;"><i>Y te sobrevive.</i></div></i></span><p></p><p dir="ltr" style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><i>*****</i></span></p><p dir="ltr" style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><i>Autor </i></span></p><p dir="ltr" style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><i><br /></i></span></p><p dir="ltr" style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><i>Trilce Aldeano </i></span></p><p dir="ltr" style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><i><br /></i></span></p><p dir="ltr" style="text-align: center;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><i>Enero 22- 2022</i></span></p><br /></div>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-80377100329343586542022-01-09T09:14:00.000-05:002022-01-09T09:14:42.320-05:00ANÉCDOTAS ESTUDIANTILES: El Cholito <p> <span style="font-size: xx-small;"> <i>"Cuando eres discriminado tú no eres víctima ni el culpable, cuando te hacen sentir mal, inferior, sí. La elección está en ti y tu capacidad intelectual, mental, una persona que ha construido su alma y su corazón y no hay espacio para la estupidez en su interior nunca será intimidado porque no tiene complejos de inferioridad".</i></span></p><p><i><span style="font-size: xx-small;"> Trilce Aldeano </span></i></p><p><i><span style="font-size: xx-small;"> Discurso: El Color de la Lengua y la luz de la intelectualidad; San José 2012</span></i></p><p><span style="font-size: x-small;"><i> </i></span></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiFzv7v7S6v4WsBcvMG3aQK7sJwCJFevIncwRgPMwIqz-i-6rO-eXIj55UC2BYQd2WAkUKZ88UURHVRGRGIyDVXbIHhbwxEDIQBCgXwyBupGJuhMyWAGGPZKmDuzxN9aKNejJBDF5_-FFLODLqUA13p29GRSrcvk7T_6NPXkyFSQTNKArd3xmSBP1iH=s519" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="509" data-original-width="519" height="314" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiFzv7v7S6v4WsBcvMG3aQK7sJwCJFevIncwRgPMwIqz-i-6rO-eXIj55UC2BYQd2WAkUKZ88UURHVRGRGIyDVXbIHhbwxEDIQBCgXwyBupGJuhMyWAGGPZKmDuzxN9aKNejJBDF5_-FFLODLqUA13p29GRSrcvk7T_6NPXkyFSQTNKArd3xmSBP1iH=s320" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Foto: Archivo </td></tr></tbody></table><br /><p><br /></p><p>*****</p><p>Hubo un Congreso de estudiantes de filosofía y literatura organizado por la UNE - EGYV - La Cantuta, el tema principal era "El Indigenismo", López Albújar, JMA, Ciro Alegría, Manuel Scorza, y otros eran los autores a tratar. Yo venía de Huaraz y con decoro metafórico y hasta metafísico decidí conseguir un atuendo para la ocasión. </p><p><br /></p><p> Un llanqui u ojotas, un pantalón de lana, un chaleco colorido y un chullo con figuras del majestuoso Huascarán. Empezó el evento recuerdo muy bien, con la exposición magistral del Profesor Alonso Parodi(padre); luego el Poeta Romualdo, Oswaldo Reynoso y una fila de eminencias literarias que no pensaba conocer ni en sueños.</p><p><br /></p><p>Luego de escuchar las acaloradas pero diplomáticas participaciones en el debate, llegó el turno de las preguntas y automáticamente medio auditorio levantó la mano junto conmigo. A mi derecha había un tipo con pelo largo y con pinta de gomelo, susurró algo y sus vecinos rieron, yo seguía con la mano levantada. </p><p><br /></p><p>Pasaron unos segundos y el tipo de mi derecha dice: "Que empiece el cholito, que seguro se ha confundido de lugar y dejó sus vacas..." La risa inevitable del auditorio rompió todos los protocolos de cordialidad y respeto. Yo quise decir algo y logré la atención de los ponentes y me dejaron salir al frente. Mis preguntas se convirtieron en temas interminables de debate y la desazón del público por su estúpida burla fue opacado por mi ponencia no planificada, sobre el verdadero Indigenismo desde sus orígenes hasta sus expansiones en América Latina. </p><p><br /></p><p>Lo que ocurrió después es presumir que terminé comiendo caviar y bebiendo whisky etiqueta azul con aquellas eminencias y acompañado de musas vivientes y abrazado con Alonso Parodi(hijo) que era el muchacho iniciador de toda esa odisea literaria. Y además posteriormente sería uno de mis mejores amigos y el hermano de mi futura novia. </p><p><br /></p><p>Lo que puedo concluir es que hice lo mismo posteriormente en un evento en la PUCCh, en La Javeriana de Colombia, en La Salle del mismo país, En Argentina, París, en Costa Rica y realmente en ninguno de esos lugares la burla y el irrespeto fue un título a resaltar. Por eso y otros estudios posteriores saqué una decepcionante conclusión que mi país de Todas Las Sangres es el país más clasista y racista por lo menos de Latinoamérica.</p><p>Autor:</p><p>Trilce Aldeano</p><p>Todos Los Derechos Reservados </p><p>Edición y Publicación </p><p><br /></p><p>María Del Carmen García Guerrero </p><p>Bogotá 2022 Enero </p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-65601311254542522372022-01-03T11:50:00.000-05:002022-01-03T11:50:09.838-05:00El Capitalismo Salvaje. <p><br /></p><p> EDITORIAL </p><p> The Washington Post </p><p> </p><p><br /></p><p> O MUERE EL CAPITALISMO SALVAJE, O MUERE LA CIVILIZACION HUMANA </p><p><br /></p><p>Traducido al español por Desmond Brown</p><p>————</p><p>Empezaré aclarando que no soy comunista; los reaccionarios, ultraconservadores le tienen mucho terror a estos títulos; y casi siempre ante la falta de argumentos sólidos, terminan repitiendo y adjudicándonos calificativos que solo han escuchado, pero que en la mayoría de los casos, desconocen su significado. Soy un Demócrata con ideas Republicanas. </p><p><br /></p><p>Todo el mundo habla del libro “La riqueza de las naciones” de Adam Smith, el escocés que logró articular con sus ideas, los pilares de la Economía Moderna que le dio paso al Capitalismo Moderno; sin embargo, muy pocos hablan sobre el otro libro del mismo autor, “Teoría de los sentimientos morales”; que hace una crítica muy puntual a la conducta de la avaricia humana. Conociendo ya la historia desde la Secundaria, vemos que el prólogo de la misma, tuvo su origen cuando el feudalismo fue sustituido por este nuevo modelo económico. </p><p><br /></p><p>La configuración Social, de la “Teoría de los sentimientos morales”; y “la armonía del mercado” de las riquezas de las naciones; es en sí una dicotomía que se concatena con la sociedad; esto sin olvidar la famosa “mano invisible” que mueve ese mercado. </p><p><br /></p><p>El 20 de enero del año 2009, Barack Obama es juramentado Presidente número 44 de Estados Unidos; recuerdo muy bien su discurso.</p><p><br /></p><p>Obama recibía un país en bancarrota, epicentro de una gran recesión mundial; he aquí un pequeño fragmento de su gran discurso: “Pero esta crisis nos ha recordado que, sin un ojo atento, el mercado puede salirse de control; y que un país no puede prosperar durante mucho tiempo cuando solo favorece a los que ya son prósperos”. Más que un discurso, fue una gran reflexión; el mercado había quedado a las sanchas de los hombres que no tienen sentimientos morales, ni empatía por la Humanidad; el mundo entero fue estremecido por el flagelo de la avaricia humana; y la economía mundial cayó de rodillas ante una dura recesión. La obsesión del oro negro, llevo a George W. Bush invadir y a atacar medio oriente, la zona donde se encuentran las mayores reservas de petróleo; el mundo jamás olvida la causa barata por la que justificaron la invasión a Irak; aseguraban que Sadam Hussein tenía armas de destrucción masiva; la ONU, de forma deliberada avalo la invasión. Sin embargo, en el 2010, Julian Assange, fundador de Wiki Leaks, revelo la verdad de lo sucedido; y dejo al desnudo la colosal mentira tarifada que los medios de comunicación le habían contado y hecho creer al mundo; en los archivos que se filtraron, registraba la muerte de más de 100 mil personas, de los cuales el 70% eran civiles. Jamás olvidare las palabras de Assange: “La primera víctima de la guerra es la verdad”. Ese 22 de octubre de 2010, se caía ante el mundo la muralla de la mentira tarifada. </p><p><br /></p><p> En los últimos doscientos años, nos hemos consumido la energía fósil concentrada de nuestro planeta desde sus orígenes. La danza del capitalismo salvaje va dejando por su paso, la destrucción acelerada de los recursos naturales del planeta; la explotación inhumana del hombre; y la manipulación de la mente humana para que este de forma sistemática se convirtiera en un rehén de las sociedades de consumo, que sin darse cuenta se convierta en el arma de su propia autodestrucción. </p><p><br /></p><p>La nueva pandemia ha quitado el velo ilusionista, y el maquillaje hipócrita de la Civilización; la Italia de Rómulo y Remo, de los Cesares, de Marco Polo, de Leonardo Da Vinci, de Galileo Galilei, de Luciano Pavarotti, de Benito Mussolini, de Silvio Berlusconi, de Andrea Bocceli, de Roberto Baggio, de Paolo Maldini, de Gennaro Gattuso; la Italia que pago el fichaje más caro de su historia por el portugués Cristiano Ronaldo, 122 millones de euros; si esa misma Italia que tuvo que desconectar la respiración artificial de sus ancianos, para luego verlos morir; y que no pudo responder de la misma forma como cuando organizaron el mundial de Italia 90; porque su sistema de salud expiro en los brazos del capital privado, haciendo de salud una mercancía; lo mismo está sucediendo con España, un país que presume de una monarquía; que se ha convertido en un adorno costoso para un país que no tiene camas para atender a sus pacientes. </p><p><br /></p><p>La pandemia ya llego a la gran nación del Norte; pero en los 100 primeros días de Gobierno, el Presidente número 45 de Estados Unidos, Donald J. Trump, destruyo el sistema de salud que había dejado su antecesor. Las consecuencias ya se están sintiendo; los arrebatos de un líder que anda por el vecindario de la aldea global, ufanándose de su “hegemonía o supremacía”; así como se llama el libro de Noam Chomsky, están llevando a la gran nación del Norte, como lo expreso hace unos días el Premio Nobel de Economía, Paul Krugman: “A que su Democracia y Economía estén amenazadas por un segundo periodo presidencial de Trump en la Casa Blanca”. La crisis del coronavirus ha puesto en aprietos a Trump, ya que el haber minimizado esta pandemia le está pasando una factura en la encomia, porque la bolsa de valores se ha desplomado en estas dos últimas semanas; y existe un alto riesgo que la factura se extienda al mes de noviembre, en las elecciones. </p><p><br /></p><p>La pandemia quito el antifaz del modelo económico de las naciones más poderosas del Planeta (Estados Unidos y China); y en el caso de Italia y España; ambos países miembros de la OTAN, que maneja un presupuesto de casi 2mil millones de dólares, se vieron como los más pobres del barrio, que fingían ser ricos, pero no tenían ni donde caer muertos. La realidad ha quitado el efecto de la anestesia del capitalismo salvaje; y ha tirado sus cartas sobre la mesa. Ha llegado la hora de replantear y de humanizar este modelo económico; y hacernos el siguiente planteamiento: ¡O muere el Capitalismo Salvaje, o muere la Civilización Humana! Como decía Albert Einstein: “Locura es hacer lo mismo una y otra vez, esperando obtener resultados diferentes”. No podemos seguir viviendo en un planeta donde más del 80% de la riqueza, está concentrada en un 1% de la población. Me resisto a defender con mi silencio un indefendible y despiadado statu quo que concentra la riqueza de nuestros recursos naturales, y medios de producción en pocas manos, capaces de derramar sangre inocente por mantener intacto ese statu quo. Yo no puedo defender este statu quo que privatiza el agua, la salud, la educación, el viento, el sol; Derechos Humanos Universales que se han convertido en mercancías, que se encuentran solo al alcance de una minoría rapaz, voraz e insaciable; mientras las grandes mayorías invisibles; solo son visibles en los procesos electorales, disfrazados de Democracia.</p><p><br /></p><p> Una gran realidad de todo lo que pasa a nivel mundial que nos quieren tener controlados a los vulnerables del planeta tierra porque la avaricia y la ambición y ansias de poder los tiene enfermos.</p><p><br /></p><p>*****</p>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-70994849031470615572021-11-06T10:17:00.000-05:002021-11-06T10:17:28.072-05:00TRAVESÍAS DEL TIEMPO<p> </p><p style="text-align: center;"><i>Mi brazo es una calavera</i></p><p style="text-align: center;"><i>Y tú eres vida</i></p><p style="text-align: center;"><i>¿Quiéres un frío refugio para tus sueños?</i></p><p style="text-align: center;"><i>Mis versos ya no arderán en tus labios</i></p><p style="text-align: center;"><i>Mis manos ya no dibujan</i></p><p style="text-align: center;"><i>Paisajes de colores.</i></p><p style="text-align: center;"><i>Mi voz está convulso</i></p><p style="text-align: center;"><i>Y tú</i></p><p style="text-align: center;"><i>Eres una lluvia de pasiones</i></p><p style="text-align: center;"><i>Un fuego volcánico</i></p><p style="text-align: center;"><i>Que deslinda con mi alma</i></p><p style="text-align: center;"><i>Vacía</i></p><p style="text-align: center;"><i>No esperes una caricia delirante de mis </i></p><p style="text-align: center;"><i>Pupilas</i></p><p style="text-align: center;"><i>Atesora los recuerdos en tus libros</i></p><p style="text-align: center;"><i>Y enciende el navío</i></p><p style="text-align: center;"><i>Que te espera</i></p><p style="text-align: center;"><i>En el mismo rincón donde</i></p><p style="text-align: center;"><i>Nacimos con el primer</i></p><p style="text-align: center;"><i>Beso.</i></p><p style="text-align: center;"><i>*****</i></p><p style="text-align: center;">Autor:</p><p style="text-align: center;">Trilce Aldeano </p><p style="text-align: center;">Edición y publicación </p><p style="text-align: center;">María del Carmen García Guerrero </p><p style="text-align: center;">Bogotá - Colombia. </p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Todos Los Derechos Reservados </p><p style="text-align: center;"><br /></p>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com0Bogotá, Colombia4.7109885999999994 -74.072092-14.748177531842941 -109.228342 24.170154731842942 -38.915842tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-36623877548098850462021-10-14T22:28:00.000-05:002021-10-14T22:28:09.311-05:00La Montaña sin Nombre. <p><span style="font-size: x-small;"> <i>"Tú allá, en la sabana de mil colores, yo aquí en el camino azul sin pincel y sin espera".</i></span></p><p><i><span style="font-size: x-small;">Trilce Aldeano</span></i></p><p>*****</p><p>Ya somos en el recuerdo </p><p>dos silencios</p><p>Las miradas lejanas y la historia libre</p><p>La libertad de las nubes</p><p>el vuelo que se oculta </p><p>en el espejo difuso </p><p>de un libro.</p><p>Las victorias de una pluma que observa desde arriba </p><p>Nuestros pasos terrestres</p><p>nulos y sin camino.</p><p><br /></p><p>No soy la mañana tranquila </p><p>que se aferra al crepúsculo </p><p>a la música suave de tu silencio </p><p>No soy la pluma vespertina</p><p>en el café </p><p>ni la hora de la siesta en tus ojos</p><p>Somos dos horizontes en la misma montaña </p><p>Mágicos en su vuelo </p><p>En el silencio y la espera. </p><p style="text-align: center;">Autor:</p><p style="text-align: center;"><br /></p><p style="text-align: center;">Trilce Aldeano </p><p><br /></p><p>Todos Los Derechos Reservados </p><p>Lima 2021 Octubre. </p><p><br /></p><p><br /></p>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-84131240969563855702021-09-17T23:27:00.000-05:002021-09-17T23:27:58.336-05:00TRAVESÍAS INMORTALES: Oppenheimer y Las Uruguayas<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd4lEs-7ZPuQbUS27wbkuyM4Y17-Bxn_h1jpp2Sb3bWaOXxGu4JLg9zdwvf0GVRwj95MveihdnMgRUzTiqL61b6jLX3_L_5ODSOCNtsxrgrDOJZe8O8NkI6NBsYGpDRxjD3CIlmbPx2Xs/s2932/20210916_073308.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2932" data-original-width="1890" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgd4lEs-7ZPuQbUS27wbkuyM4Y17-Bxn_h1jpp2Sb3bWaOXxGu4JLg9zdwvf0GVRwj95MveihdnMgRUzTiqL61b6jLX3_L_5ODSOCNtsxrgrDOJZe8O8NkI6NBsYGpDRxjD3CIlmbPx2Xs/w243-h320/20210916_073308.jpg" width="243" /></a></div><br /><p></p><p>Descubrí a Andrés Oppenheimer en Viña del Mar - Chile, en un viaje casi de peregrinación intelectual; en el café de la calle O'Higgins. Dos muchachas uruguayas conversaban de política y al escuchar la alturada argumentación filosófica me uní a su comparsa dialogatoria y súbitamente ya estaba entre la pupilas curiosas de también viajeras. — ¿Has leído a AO? La pregunta de Sandra puso en alerta mi vanidad de lector agudo y rápidamente negué mi desconocimiento. — Te lo recomiendo y te obsequio este ejemplar. No era la primera vez que me regalaban un libro pero la sonrisa de Luana elevó mi perversión metafísica a tal punto de decirle que he explorado todo de AO pero mi pasión y amor por las bibliotecas me hizo retroceder de la que pudo ser la mentira más cruel de mi historia. — ¿Para qué describir...? Diría Arjona. Todo lo que vino después de esa aventura fue sumergirme en la filosofía latinoamericana, tenía que estar presto para cuando las muchachas uruguayas visitasen a la tierra de Efraín y María; cuyo fulgor pictórico enaltecido por mi voz Se quedó en la retina de mis amigas. — Pronto nos veremos en Cali. Fue la frase final de esa gran travesía inmortal. </p><p><br /></p><p>*****</p><p>Trilce Aldeano</p>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-6355348460543173622021-09-08T19:59:00.001-05:002021-09-08T20:16:51.348-05:00NOCHES TACITURNAS: El Balcón Nocturno. <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn7EoEWgsQpDiv_6ocVPpeDOmsXAEQ0-ebOtVHwcgs8IK1hFFaguMzXQYFJgnACR4Fz010oviSqTnzyL6kG5wriF78jtxQv3CNdKIHW7uC8XBug3SFCQxH3DfEAyMz6yJCep3DRPe8Vr4/s450/images+%25283%2529.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="300" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhn7EoEWgsQpDiv_6ocVPpeDOmsXAEQ0-ebOtVHwcgs8IK1hFFaguMzXQYFJgnACR4Fz010oviSqTnzyL6kG5wriF78jtxQv3CNdKIHW7uC8XBug3SFCQxH3DfEAyMz6yJCep3DRPe8Vr4/w266-h400/images+%25283%2529.jpeg" title="El Balcón Nocturno" width="266" /></a></div><br /><p><br /></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>*****</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>Llueve</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>Mi sangre se cae, va rodando como amapola en setiembre </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>Un ocho exactamente </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>Ese mismo día que busco </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>Un brazo que se lleve mi culpa.</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>Mi corazón milenario</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>Escapa de su fuente y la sed</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>Me acaba, me hace agonizar </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>Me culpa como cada uno</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>De mis dedos</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>Como mis ojos sombríos y</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>Toda la tesitura de mi cuerpo </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>Nada se acaba y mi voz</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>Se enreda en el río </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>La lluvia no cesa en mi corbata </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>Un ocho o nueve </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>¡Qué importa!</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>Llueve y no me asomo ver</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>Si sus ojos no claudican </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>Nervo escribía a su Amada inmóvil </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>Y, yo aquí nadando en el mismo río, </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>Esperando que la lluvia </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>Se vaya y me deje en este balcón nocturno </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>Donde lluevo y soy río. </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>*****</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>Autor: </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>Trilce Aldeano </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>Todos Los Derechos Reservados.</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-size: large;"><i>🍷🍷</i></span></p>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com0AY-100, 05140, Perú-12.7957804 -74.2587085-45.544515127056172 -109.4149585 19.952954327056176 -39.1024585tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-2326260373723439482021-08-19T16:14:00.004-05:002021-09-11T01:15:15.906-05:00NAVEGAR RÍO ARRIBA<p> </p><p style="-webkit-tap-highlight-color: rgba(0, 0, 0, 0); background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 18px; line-height: 1.45em; list-style: none; margin: 10px 0px 15px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">La Memoria del Olvido: Héctor Béjar y los marinos.</p><p style="-webkit-tap-highlight-color: rgba(0, 0, 0, 0); background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 18px; line-height: 1.45em; list-style: none; margin: 10px 0px 15px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">*****</p><p style="-webkit-tap-highlight-color: rgba(0, 0, 0, 0); background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 18px; line-height: 1.45em; list-style: none; margin: 10px 0px 15px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Ayer, fueron los jefes de las Fuerzas Armadas a Palacio de Gobierno, no sabemos qué le dijeron al presidente Pedro Castillo; unas horas después, el doctor Héctor Béjar renunció al Ministerio de Relaciones Exteriores, 19 días después de jurar el cargo, y dos antes de asistir a la sesión de interpelación en el Congreso, antes que el gabinete exponga sus planes. Frente a los congresistas de todas las derechas unidas y la minoría, del partido Perú Libre, Béjar habría podido describir los hechos en los que basa su afirmación sobre la Marina como iniciadora del terrorismo en Perú, desde 1977; hechos que no fueron inventados por él y que están consignados en uno de los WikiLeaks (filtración de información), una investigación periodística de la revista Caretas a cargo de César Hildebrandt, y también en la condena del expresidente Morales Bermúdez en Italia por la participación del gobierno de las Fuerzas Armadas en el Plan Cóndor. Por otro lado, Béjar habría podido abrir un debate sobre lo que puede ser una política exterior del país fuera del Acuerdo de Lima, ese que tiene tan felices a las derechas.<br style="-webkit-tap-highlight-color: rgba(0, 0, 0, 0); box-sizing: border-box; margin: 0px; padding: 0px;" /></p><p style="-webkit-tap-highlight-color: rgba(0, 0, 0, 0); background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 18px; line-height: 1.45em; list-style: none; margin: 10px 0px 15px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Con la renuncia, las derechas unidas y las FF AA logran una pequeña victoria en el sendero que les llevaría a más triunfos con las renuncias o censuras de otros ministros considerados indeseables y, más temprano que tarde, con la caída del propio presidente Castillo. Basta oír al congresista Jorge Montoya -almirante retirado de la Marina, y cabeza de fila de esas derechas unidas- un día sí y otro también, para enterarnos de lo que quieren, anunciando uno a uno los pasos que dan para alcanzar sus objetivos. Sobre ese horizonte, la prensa concentrada y aliada hace su trabajo para evitar que el Perú tenga por primera vez en la historia un gobierno salido del pueblo. Corre grave peligro la esperanza renacida gracias al profesor presidente, con su color de la tierra, su sombrero, su lápiz y su hablar sencillo.</p><p style="-webkit-tap-highlight-color: rgba(0, 0, 0, 0); background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 18px; line-height: 1.45em; list-style: none; margin: 10px 0px 15px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Oí, esta mañana, una conversación de los periodistas Mónica Delta y Fernando Carvallo con el congresista Jorge Montoya en Radio Programas del Perú, RPP-“la voz del Perú”. Sostuvo el marino retirado que los periodistas no debían preguntar ni interesarse por lo que pasó hace cuarenta años, que solo importaba hablar del presente y cuidado con la intocable imagen de la Marina. Volvió a aparecer en esa conversación el viejo e interminable conflicto entre el poder y sus víctimas, entre la memoria y el olvido de unos contra otros, conflicto que existe en todas las sociedades humanas desde algunos miles de años. En la orilla del poder se busca el olvido; en la orilla de las víctimas de ese poder, se busca la memoria. Por el ejercicio constante de la memoria pasa el camino de la libertad; por el olvido del pasado, trata de mantenerse la aparente buena conciencia de los que tienen el poder.</p><p style="-webkit-tap-highlight-color: rgba(0, 0, 0, 0); background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 18px; line-height: 1.45em; list-style: none; margin: 10px 0px 15px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Como todos los seres humanos, el congresista Montoya recuerda, tiene una memoria selectiva; quiere borrar del pasado lo que no le gusta, prefiere el presente y el futuro. Aunque quiera, no puede dejar de recordar; su propia memoria lo traiciona cuando en defensa de su actual posición, apela a un argumento en el pasado: Héctor Béjar “fue un guerrillero comunista” y ese hecho sería suficiente para impedir que sea ministro. Al citar ese recuerdo, olvida que Héctor Béjar, fue también durante aproximadamente 4 años, entre 1970 y 1975, un funcionario del gobierno de las FF AA. ¿Cómo explicaría que la FF AA de esos años contaran con un guerrillero comunista como funcionario y no quieren ahora que sea ministro del presidente Castillo? Me hubiera gustado que los periodistas le hicieran esa pregunta. Quién sabe si, tal vez, tampoco ella y él recuerden o quieran recordar ese hecho.</p><p style="-webkit-tap-highlight-color: rgba(0, 0, 0, 0); background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 18px; line-height: 1.45em; list-style: none; margin: 10px 0px 15px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Escribí antes y repito ahora que Héctor Béjar no fue nunca un terrorista y tampoco tuvo nada que ver con Sendero Luminoso; agrego hoy, que como Vargas Llosa, Béjar antes de ser guerrillero fue miembro de la juventud del Partido Comunista, en la misma célula del papá de Ollanta Humala; que Vargas Llosa hizo una defensa de los guerrilleros peruanos del ELN y el MIR en un pronunciamiento de escritores en Paris, en 1965, y que, en 1966, cuando yo estaba en Paris, lo oí defender con fuerza y admiración a Hugo Blanco en su discurso pronunciado en una jornada de solidaridad con el Perú, presidida por Jean Paul Sartre, para pedir que no lo condenen a muerte. Menciono a Vargas Llosa porque hoy es aliado intelectual y político mayor de las derechas unidas del país. Como todos los seres humanos no somos los mismos siempre, dejamos de cambiar solo cuando las vidas se acaban. Es tan frecuente en el mundo político que muchos pasan de la orilla de las izquierdas a la orilla de las derechas (lo inverso parece imposible). Es el caso de Vargas Llosa, no el de Béjar.</p><p style="-webkit-tap-highlight-color: rgba(0, 0, 0, 0); background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 18px; line-height: 1.45em; list-style: none; margin: 10px 0px 15px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Terrorista es un acto en el que uno o más individuos matan o hieren u ordenan matar y herir con plena consciencia de lo que hacen, a personas inocentes (niños, mujeres, ancianos, adultos) con el propósito de atacar a sus enemigos y de advertir a los habitantes de un país que si se comprometen con sus enemigos correrán la misma suerte. Todo acto terrorista provoca miedo y pánico. El anonimato asegurado por máscaras diversas, por la voluntad de borrar las huellas y la protección de quienes los envían a cometer esos crímenes y delitos, son parte constitutiva de los actos terroristas, los que, en la historia son muchísimos. Terrorista es también el individuo, hombre o mujer, que comete el acto descrito u ordena que otros lo hagan. Fueron terroristas quienes ordenaron y produjeron la destrucción de las ciudades de Hiroshima y Nagasaki en Japón, usando bombas atómicas, por primera vez. La destrucción de las torres de Nueva York en 2001 fue otro acto terrorista brutal producido por los suicidas árabes; no tardó la respuesta norteamericana con el mismo terrorismo en la invasión de Irak.</p><p style="-webkit-tap-highlight-color: rgba(0, 0, 0, 0); background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 18px; line-height: 1.45em; list-style: none; margin: 10px 0px 15px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">En tierras nuestras, fueron terroristas quienes mataron a miles de campesinos indígenas quechuas en Huanta, arrojando los cadáveres en las cunetas de las carreteras o en pequeñas quebradas; fueron terroristas los que volaron torres eléctricas, mataron en calles o en sus casas a militares, dirigentes sindicales, políticos, abogados, estudiantes. Fue un acto terrorista el crimen del profesor y nueve estudiantes de la Cantuta, así como la respuesta senderista en la calle Tarata; también el crimen de la calle Huanta en Barrios Altos, a un grupo de migrantes que nada tenían que ver con Sendero Luminoso. Todos los actos terroristas que menciono y centenares más están debidamente documentados en el Informe Final de la Comisión de la Verdad de 2003.</p><p style="-webkit-tap-highlight-color: rgba(0, 0, 0, 0); background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 18px; line-height: 1.45em; list-style: none; margin: 10px 0px 15px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Una primera conclusión es simple: no hay un terrorismo, hay dos. Lectoras y lectores, con la experiencia que tienen vuelvan los ojos sobre nuestra realidad y vean qué actos son terroristas y cómo unos correspondieron al Estado y otros a organizaciones como Sendero Luminoso. Por honradez personal, intelectual y política, estamos obligados a ver los dos terrorismos al mismo tiempo, con una perspectiva esencialmente crítica que nos conduce a condenar los terrorismos vengan de donde vengan, sin ambigüedad alguna.</p><p style="-webkit-tap-highlight-color: rgba(0, 0, 0, 0); background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 18px; line-height: 1.45em; list-style: none; margin: 10px 0px 15px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Hoy no vemos ni sufrimos en Lima o en algún lugar del país voladuras de torres, destrucción de cooperativas, militares, políticos, dirigentes sindicales, mujeres dirigentes del vaso de leche; ya no hay matanza de alpacas preñadas en cooperativas, ni ganado fino forzosamente vendido en el camal de Yerbateros. Ya no sabemos de cartas anunciando a gamonales que se salvaron de la Reforma Agraria de 1969 que se vayan y no vuelvan; tampoco de los “ajusticiamientos” de aquellos que no obedecieron las órdenes propuestas en esas cartas. Ya no hay paros todos los días, tampoco paros armados, apagones, ni la angustia de saber que nuestros hijos podrán o no volver a casa. Lo que acabo de recordar era parte de la práctica de Sendero Luminoso; digo bien, era, porque Sendero Luminoso ya no tiene la vida de antes. Repito, una vez más, Sendero empezó a desaparecer cuando Abimael Guzmán llamó a sus dirigentes nacionales a una reunión en Lima, promovida por Alberto Fujimori y Vladimiro Montesinos, para informarles que la guerra había concluido y que a partir de ese momento la tarea era la pacificación, sacarlo de la cárcel y hacer política pública. Un grupo de sus militantes creyó que esa versión era falsa y decidió seguir en la lucha, en el Vraem y declaró traidor a Abimael, formó un partido propio; otro grupo formó el Movadef encargado de construir el movimiento político electoral que Abimael quería para lograr su libertad; lo más probable es que la mayoría de los militantes decidió abandonar la lucha, esconderse y camuflarse. Por las tres vías, una segunda conclusión resulta inevitable, el Sendero Luminoso que conocimos desapareció; el Movadef ha sido reprimido duramente y, tal vez, quede muy poco o nada de él.</p><p style="-webkit-tap-highlight-color: rgba(0, 0, 0, 0); background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 18px; line-height: 1.45em; list-style: none; margin: 10px 0px 15px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Las Fuerzas Armadas saben mejor que nadie que en el Vraem ya no quedan senderistas sino remanentes de aquel grupo que declaró traidor a Abimael en 1992, que han perdido casi todos sus dirigentes y que están muy ligados al narcotráfico, primera fuerza en todo el Vraem. Saben también que Héctor Béjar no fue nunca senderista. La pregunta inevitable es ¿por qué si tienen las evidencias de esta realidad continúan hablando de la amenaza senderista, asustando a los incautos? Solo los jefes pueden responder, pero hasta ahora no dicen una palabra.</p><p style="-webkit-tap-highlight-color: rgba(0, 0, 0, 0); background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 18px; line-height: 1.45em; list-style: none; margin: 10px 0px 15px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Queda, finalmente, un argumento más del marino-parlamentario-portavoz de las derechas unidas Jorge Montoya: en muchas entrevistas televisivas y radiales, sostiene que el gobierno de Castillo es comunista, que quienes no piensan como él son comunistas, que el peligro comunista amenaza al país, como el comunismo de Venezuela, Nicaragua y Bolivia. Decir que estos tres países son comunistas es simplemente una tontería que no merece ser comentada. Al mismo tiempo, el marino afirma que China es un país capitalista. Como dicen los brasileños: “no da para entender”.</p><p style="-webkit-tap-highlight-color: rgba(0, 0, 0, 0); background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 18px; line-height: 1.45em; list-style: none; margin: 10px 0px 15px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Con el naufragio de la URSS, el comunismo sufrió una gran derrota. Quedan de lo que en otro tiempo fue: el Partido Comunista Chino que gestiona el desarrollo capitalista en su país y va camino a ser una potencia, no precisamente comunista; Corea del Norte, donde sobrevive la ilusión dentro de una especie de isla artificialmente sellada por muros metálicos, que no sabemos cuánto durará; finalmente, Cuba, aquella de la ilusión y el romanticismo revolucionario con Fidel y el Che, el ejemplo de guerrillero contrario a toda forma de terrorismo; la Cuba- Cubita de los años sesenta y setenta del siglo pasado, que enfrenta hoy, tal vez, la peor de sus crisis porque la distancia entre el aparato del gobierno y su pueblo es ya visible, si leemos las imágenes de la protesta del 11 de julio. Su ejemplo en educación, salud y deporte no pueden ser negados de modo alguno.</p><p style="-webkit-tap-highlight-color: rgba(0, 0, 0, 0); background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 18px; line-height: 1.45em; list-style: none; margin: 10px 0px 15px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Una tercera conclusión es muy sencilla: el peligro comunista pasó a mejor o peor vida, ya no existe. Otra pregunta inevitable es ¿por qué el señor Jorge Montoya y las Fuerzas Armadas siguen levantando las banderas de la amenaza comunista? Ya sabemos que lo hacen para asustar, pero esa amenaza está roída, descolorida, agrietada y le queda un último cuarto de hora. Entiendo que quienes dirigen esa derecha llamada bruta y achorada no entienden de qué se trata y no tengan explicación alguna ni otra propuesta. Si entre la nueva derecha que asume, por fin, su identidad, hay alguien o alguna por ahí que empieza a pensar en el país, debería darse cuenta de que el enemigo ya no es ni puede ser el comunismo, ni sus partidos en cada país, sino el pueblo mismo. Tal vez es esta la lección mayor de los 19 días de un gobierno en el que, por primera vez, las derechas no tuvieron nada ver.</p><p style="-webkit-tap-highlight-color: rgba(0, 0, 0, 0); background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 18px; line-height: 1.45em; list-style: none; margin: 10px 0px 15px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">*****</p><p style="-webkit-tap-highlight-color: rgba(0, 0, 0, 0); background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 18px; line-height: 1.45em; list-style: none; margin: 10px 0px 15px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Rodrigo Montoya Rojas </p><p style="-webkit-tap-highlight-color: rgba(0, 0, 0, 0); background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 18px; line-height: 1.45em; list-style: none; margin: 10px 0px 15px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><br /></p><p style="-webkit-tap-highlight-color: rgba(0, 0, 0, 0); background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; box-sizing: border-box; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 18px; line-height: 1.45em; list-style: none; margin: 10px 0px 15px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">Lamula.pe</p>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-38651613895805740912021-05-13T19:25:00.003-05:002021-09-12T21:30:57.476-05:00DESVELOS EN EL SILENCIO: Las Alas del Tiempo III <p></p><div style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i> </i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7BvsSuwB7wFn5tf8kEs-LZY3cCpsMRIckJMAnmCAMdYp9kc5MEb0n02LIq-JTVMVL6zy9b3pzL9jrqfadhmif3sIPjTqrPx1VE27mxWpChXs8OZuq23nqiULDX8X2l-Ylh6Bwik4fXEg/s720/FB_IMG_1619180389868.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="720" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7BvsSuwB7wFn5tf8kEs-LZY3cCpsMRIckJMAnmCAMdYp9kc5MEb0n02LIq-JTVMVL6zy9b3pzL9jrqfadhmif3sIPjTqrPx1VE27mxWpChXs8OZuq23nqiULDX8X2l-Ylh6Bwik4fXEg/w400-h400/FB_IMG_1619180389868.jpg" width="400" /></i></span></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i><br /></i></span></div><p></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Un libro tentó mis sueños</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Quise olvidarme de la vida</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Tuve defectos que me liberaron </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>De mis represiones </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Otro libro me empujó al olvido </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>De los malos pasos.</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>La vida oculta la virtudes del hombre </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Enaltece sus defectos en la sombra </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Un libro, otro libro y más libros </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Pueden salvarte de la ignominia </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Yo he vivido tentado siempre. </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>¿El que nada lee nada Tiene?</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Borges tenía la respuesta </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Yo sigo tentado por las páginas </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Mi sangre se vinifica y mi alma</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Enamora a las dóciles muchachas </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Que ratonean en las bibliotecas. </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>*****</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Autor:</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Trilce Aldeano</i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Todos Los Derechos Reservados </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i><br /></i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Edición: María del Carmen García Guerrero </i></span></p><p style="text-align: center;"><span style="font-family: times; font-size: medium;"><i>Bogotá - Colombia MMXXI -Mayo</i></span></p>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com3Bogotá, Colombia4.7109885999999994 -74.072092-12.926039422757757 -109.228342 22.348016622757758 -38.915841999999991tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-75558276553303932312021-01-05T21:21:00.000-05:002021-09-11T01:15:42.045-05:00NOCHES TACITURNAS: El Camino<p> </p><p><br /></p><p><br /></p><p>Vuelo</p><p>El camino se libera del tiempo</p><p>Un libro me ofrece su cariño</p><p>Una aventura que enciende un sueño.</p><p><br /></p><p>Vuelo</p><p>El camino es taciturno, melancólico...</p><p>He bebido los recuerdos en una historia</p><p>Otro libro me pregunta si lloro alguna ausencia.</p><p><br /></p><p>Vuelo</p><p>El camino es un océano silente</p><p>Hoy estoy de fiesta y nadie canta</p><p>Un 5 de enero los halcones bajan a saludarme.</p><p><br /></p><p>Vuelo</p><p>El camino, un libro, una aventura</p><p>Una copa vacía y los sueños encendidos</p><p>El ala quebrada y la pluma caliente</p><p>Evoco tu ternura en un verso.</p><p><br /></p><p>*****</p><p><br /></p><p>Trilce Aldeano</p><p><br /></p><p>Todos Los Derechos Reservados</p><p><br /></p><p>Lima 2021 Enero</p>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2900815126843160384.post-52372219886856782312020-09-27T21:10:00.000-05:002021-09-12T21:31:18.832-05:00NOCHES TACITURNAS: HUAMARÍN<p style="text-align: center;"><br /></p>
<p dir="ltr" style="text-align: center;"><br /></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh98jcABUyciOzbIPFh4Yf_RtNDdohrlft8LJZNYz3qLKaat8RTrhmziYIn6dYV-o8S1wqKxdJzyIf9NycHJU0NlVsEt81mTwrAuDggzDOjBuPdSez6pzTdLWniNHB1o1y-e4BFIPyZKTQ/s957/FB_IMG_1588978867735.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="957" data-original-width="720" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh98jcABUyciOzbIPFh4Yf_RtNDdohrlft8LJZNYz3qLKaat8RTrhmziYIn6dYV-o8S1wqKxdJzyIf9NycHJU0NlVsEt81mTwrAuDggzDOjBuPdSez6pzTdLWniNHB1o1y-e4BFIPyZKTQ/w301-h400/FB_IMG_1588978867735.jpg" width="301" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Huamarín</td></tr></tbody></table><br /><p dir="ltr" style="text-align: center;"><br /></p><p dir="ltr" style="text-align: center;">***<i>**</i></p>
<p dir="ltr" style="text-align: center;"><i>Te miro desde mis sueños</i></p>
<p dir="ltr" style="text-align: center;"><i>Tu verdor frondoso,</i></p>
<p dir="ltr" style="text-align: center;"><i>te miro huelo y tu aroma</i></p>
<p dir="ltr" style="text-align: center;"><i>Entre la noche y el sol</i></p>
<p dir="ltr" style="text-align: center;"><i>Entre el cielo azul y la lluvia</i></p>
<p dir="ltr" style="text-align: center;"><i>Tus plantas, el perfume de otoño</i></p>
<p dir="ltr" style="text-align: center;"><i>Campo de trigales y maíz</i></p>
<p dir="ltr" style="text-align: center;"><i>tu olor a pasto fresco</i></p>
<p dir="ltr" style="text-align: center;"><i>¡Cómo no te voy a querer</i></p>
<p dir="ltr" style="text-align: center;"><i>Si fuiste mi primera imagen!</i></p>
<p dir="ltr" style="text-align: center;"><i>Cuántos recuerdos brillan</i></p>
<p dir="ltr" style="text-align: center;"><i> en mi memoria</i></p>
<p dir="ltr" style="text-align: center;"><i>tus ríos y tus árboles</i></p>
<p dir="ltr" style="text-align: center;"><i>todos de ti hablan</i></p>
<p dir="ltr" style="text-align: center;"><i>Eres fulgor y sombra</i></p>
<p dir="ltr" style="text-align: center;"><i>Para los viajeros</i></p>
<p dir="ltr"></p><div style="text-align: center;"><i>Tu nombre viaja por el camino</i></div><i><div style="text-align: center;"><br /></div>
<div style="text-align: center;"><i>De mis versos en todo el mundo</i></div></i><p></p>
<p dir="ltr" style="text-align: center;"><i>Tierra de grandes hombres</i></p>
<p dir="ltr" style="text-align: center;"><i>Y mujeres nobles</i></p>
<p dir="ltr" style="text-align: center;"><i>Llenos de amor y vida</i></p>
<p dir="ltr" style="text-align: center;"><i>Por ti celebran .</i></p>
<p dir="ltr" style="text-align: center;"><i>*****</i></p>
<p dir="ltr" style="text-align: center;"><i>Autor:</i></p><p dir="ltr" style="text-align: center;"><i>Trilce Aldeano</i></p><p dir="ltr" style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p dir="ltr" style="text-align: center;"><i>Todos los Derechos Reservados</i></p><p dir="ltr" style="text-align: center;"><i><br /></i></p><p dir="ltr" style="text-align: center;"><i>Lima MMXX - Septiembre</i></p>TRILCEhttp://www.blogger.com/profile/15025639047403959811noreply@blogger.com0