TRAVESÍAS INMORTALES: La Ventana Mágica.

 

 

 

Hace un tiempo que escribo

en un campo de estrellas 

a veces olvido tu nombre

abro las ventanas de un libro

y te encuentro

 entre su música y páginas silenciosas. 

Todo me lleva a ti 

las fábulas inertes cobran vida

a veces pienso que tu sombría historia me espera

para envolverme en su oscura pluma.

Hace un tiempo ¿Cuánto tiempo? 

Los números juegan con mi historia y tú sonríes

 como una mariposa en primavera 

me lees y tus ojos 

se ocultan en las paredes del misterio.

Y de pronto apareces

en mi boca, en mis manos 

y en mi solitaria manaña

mientras escribo

cuando apago mis ideas 

cuando abro un libro 

Cuándo, siempre, siempre. 

*****

Autor

Trilce Aldeano

Todos los Derechos Reservados 

RECITALES DE INVIERNO: Proust y el Tiempo

 El tiempo que tenemos es elástico; las pasiones que sentimos lo expanden, los sueños lo contraen; y el hábito llena lo que queda.

Marcel Proust 

En Busca del Tiempo Perdido 

*****

Hace veinte años leía a Proust, y

esta mañana recordé el tiempo 

En Swan, París o la aldea natal 

de mis huesos 

¡El dolor libera! Los caminos perdidos 

te encierran en un recuerdo 

mágicamente  abro de par en par 

las ventanas de mi memoria 

Kafka, Faulkner, Verlaine, Hemingway 

Rulfo, Diderot y hasta Shakespeare 

lloran en mi tumba 

Hace veinte años de Setiembre 

tantos libros y sueños 

Proust fue consecuente en su búsqueda 

No merezco sus páginas 

¡Veinte años! De escribir sus memorias 

Orfeo ha de estar inquieto 

Su mágica lira se oye hasta en mis ojos 

cuando lloro una ausencia. 

Autor:

Trilce Aldeano

Edición y publicación 

María Del Carmen García Guerrero 

Bogotá – Colombia 

Todos los Derechos Reservados 

LAS BALADAS DE UN ADIÓS

 No había llorado tanto

A medianoche

Toda mi risa se fue congelando en cada letra

Una velada amarga 

El perfume nocturno

De la ausencia 

Mi voz

Mis manos

Mi piel

Cada pedazo de mí

Todo se fue en un vuelo

Lejano del viento 

Escribir a veces te salva

Decían 

Escribir será mi eterna 

Condena

Escribir la vida o la muerte

Las ausencias y los recuerdos 

Escribir donde soy dueño del mundo 

Donde nadie sabe mi existencia. 

Autor:

Trilce Aldeano 

RECITALES DE INVIERNO: Río Gris

 Soy la risa del mundo

Mi risa vive en mil caras

Soy la alegría para las almas sombrías y los ojos tristes

Puedo pulir alegrías en los rostros marchitos

Robarte un beso de tus huesos para calmar tus tristezas 

¿Pero acaso conoces mi alma?

La tengo transparente y lúcida entre la mañana gris

Y llora por las noches

Se pierde en minúsculo ensueño en las tardes 

Y hoy vago ensimismado en la penumbra 

A veces bebo un lúgubre llanto en una taza de café 

Y me pierdo en las páginas de los libros para no morder la derrota entre el silencio 

Y la desesperanza. 

Pero sigo siendo la alegría de ti, de él, de ella, de esos y aquellos que me nombran 

En sus cultivos uniformes 

De existencia. 

Lloro, es cierto ...

Mis lágrimas son agujeros del destino 

Lloraron los poetas mayores 

Y yo siembro un recuerdo 

Musical en tu garganta 

Y libero las culpas mortales

El mismo poncho y el mismo abrigo

Ese puñal que cae de mi lengua 

Lamen mis heridas para no morir mañana.

Autor:

Trilce Aldeano 

Todos los Derechos Reservados 

Lima 2023 - Julio

RECITALES DE VERANO: Epifanía

 Tú y yo volveremos a encontrarnos

en la orilla de una playa

en una calle solitaria 

o tal vez en un café de la esquina 

seremos dos rostros nuevos 

dos alas viajeras

o quizás solamente dos mariposas de misma aldea.

He aprendido cosas nuevas

Y no he dejado mis grandes pasiones 

Amo la poesía y la calma de las cuatro estaciones 

Y tu nombre también  lo recuerdo en mis libros 

¿Te llamas ...?

Cuando te nombro hay música en mis pupilas 

y me hago muchas preguntas

cómo entraste a mi memoria nocturna

a estas horas ...

¿Tú y yo volveremos a encontrarnos?

Ahora entro en un trance y mi desvelo maúlla como un gato

Mi voz se oculta entre mis sábanas y recuerdo 

tus ojos de capulí 

y te regalo estos versos

quisiera regalarte un suspiro en tus pechos desnudos 

O mis brazos para tus sueños 

¿Sueños dije?

Tal vez esta noche nos veamos nuevamente 

En ese espacio donde

Soy dueño de tus alegrías. 

*****

Autor:

Trilce Aldeano 

Edición y publicación 

María Del Carmen García Guerrero 

Bogotá ‐ Colombia 

RECITALES DE VERANO: La Montaña de Teseo.

 Este trabajo lo dedico a la mujer que me amó sin condiciones, su amor me mantiene soñando y con esa locura de seguir vivo. A Euloogia Oncoy Robles. 

   Trilce Aldeano 

Dicen

Que todos deben creer en algo

Yo, por ejemplo 

Creo en almas 

Que hacen el amor 

Creo en extraterrestres azules

Que me visitan cuando no estás en mis sueños

Y se van cuando vuelves

Del destierro en el oriente 

—¿tienes miedo a la Muerte? Me preguntó, Roxana. No es miedo, estuve con ella muchas tardes

Noches en charlas. Aún no estoy preparado. 

Ella cree en la reencarnación y yo soy un búho

Cuando escribo estos paisajes 

Viajo en el metro 

Alguien me mira

Hay cansancio en su mirada 

Se cae mi libro de mis rodillas

Ella se esmera por ayudarme 

Sonreímos al mismo tiempo

— llévatelo. 

La inquietud en sus ojos pardos dibujan 

Caracoles en mis huesos

Todos debemos creer en algo

Yo creo que mi memoria

 se apagará en el próximo invierno 

En ese instante de espera

Morderé la lengua de mis sueños

Mis dedos filtrarán los últimos crepúsculos 

De tu ausencia. 

*****

Autor:

Trilce Aldeano 

Todos los Derechos Reservados 

Edición y publicación. 

María Del Carmen García Guerrero 

Bogotá — Colombia. 

RECITALES DE VERANO: Cocticinio

 

Su boca

Mi boca

A un milímetro de la baba

Sus ojos

Y mis ojos

A un centímetro del infierno 

el olor a duda hamletiana

De su novio 

Palidecía en sus orejas

Quería preguntarme algo

Y su lengua 

se atravesaba con una 

mariposa

taciturna 

Mis hambrientas manos recorrían en sigilo 

Su sombra

Todos los libros que he leído 

Hacían música en su mirada

Y sentí que era la hora de marcharme.

Autor:

Trilce Aldeano 

Lima – Perú 2022 

Todos los Derechos Reservados 

RECITALES DE INVIERNO: El Viajero de la Sombra.

 

Te busco

Siempre

en el café de la

Mañana

 

En la mirada taciturna de mi ventana

 

En el balcón imaginario

Que he construído para mirarte

 

A veces te busco en la risa de un niño alegre

Otras veces en la lluvia vespertina de mi aldea

Hasta en los vuelos nocturnos de mis alas.

Te busco entre las sombras 

De los árboles que me ofrecían

Sus ramas para escribir 

Mis sueños 

En las orillas de los ríos 

Donde pintaba tu risa 

Donde a veces llovía 

Mis pupilas. 

*****

Autor:  

Trilce Aldeano 

Todos los Derechos Reservados 

Edición y publicación 

María Del Carmen García Guerrero 

Bogotá — Colombia 

Enero 2022

RECITALES DE INVIERNO: Memoria Matinal

 

Yo soy el heredero cósmico de los tiempos

Mi alma apasionada posee unas alas infinitas 

Tengo el alba en mi mirada 

Y las estrellas del norte u oriente en mi sonrisa 

Vivo encendido y mi fuego tiene un ardor 

De los poetas mayores 

Cuántas veces he bebido

Copas de olimphya en la mesa de la Muerte 

Y aquí estoy cincelando 

Las paredes de un inmarcesible recuerdo. 

Autor: 

Trilce Aldeano 

Todos Los Derechos Reservados 

Edición:

María Del Carmen García Guerrero 

Bogotá - Colombia. 

EL SENDERO DE LA AMARGURA

 Libertad bajo la Palabra

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“Una prensa cínica, mercenaria y demagógica producirá un pueblo cínico, mercenario y demagógico".

    J. Pulitzer 

*****

Los verdaderos intelectuales no están en la política, no son políticos, pero pueden hablar de política porque ellos tienen que hablar casi de todo, están involucrados no solo en la problemática de su país; sino de muchos países. ¿Los académicos? Es otro tema, casi todos los gobiernos del mundo están repletos de los académicos que publicitan negativamente a las universidades donde estudiaron ¿Por qué? Porque están dentro de la miseria intelectual, haciendo miseria intelectual, lamentablemente eso hacen los políticos. Lo que no logro entender perfectamente es cómo hacen que los hombres más brillantes terminen en la sábana de la espuria, sumergidos en un lodazal; tal vez ¿su destino era eso? O ¿es lo que merecen?.  ¿La prensa? Es igual o peor que la política, esa romántica afirmación de la 'prensa independiente' es pura poesía vanguardista, la prensa sirve a algo o alguien, o se sirve asimismo, todo periodista egresado empieza su existencia de plumas y cámaras, enalteciendo sus ideales de libertad, justicia, de servir al pueblo, de informar la verdad, con transparencia e imparcialidad, soñando mojado con el Pulitzer, pero... Explicar su decadencia no es difícil, exceptuando (para no ser fatalista) algunos románticos o románticas, terminan arrodillados ante el poder y sirviendo a ese poder que les llena sus cuentas bancarias con dólares alcaponeanas. La prensa es la prostitución de la pluma, el arado de la decadencia moral, los sicarios del flash y el micrófono; mientras que a los políticos hay que elegirlos mal o bien para que sean nuestros gobernantes, la prensa elige a quién o a quiénes gobernar  y fastidiar por un puñado de dólares. 

Autor

Trilce Aldeano

Todos los Derechos Reservados. 

PD. El artículo está resumido, lo escribí para una cierta revista pero me vetaron porque según ellos es muy duro y ofensivo, me pidieron que saque algunas cosas pero eso jamás pasará conmigo.