2010

"BIENVENIDO A MI BLOG"

10 de mayo de 2022

TRAVESÍAS INMORTALES: La Visitante de Mayo.

 

La Visitante de Mayo

Primera lluvia de mayo

vino a visitarme 

la señorita Vargas Tamayo 

dijo que venía por un libro 

para su lista

rápidamente le ofrecí 

‘Jacques el fatalista’

me preguntó si podía llevarse 

otro libro

 a cambio de un beso.

Su infinita belleza me tuvo preso

pude ver como se sumergían en sus ojos

Diderot, Perrault, Proust, Hesse 

y sus lobos.

La lluvia ha cesado su música 

la señorita se ha marchado con mis libros

después se su visita

apoteósica 

solo quedarán sus besos y mis

 delirios.

*****

Autor 

Trilce Aldeano 

Edición y publicación 

María Del Carmen García Guerrero 

Bogotá —  Colombia 2022 Mayo


Todos los Derechos Reservados

9 de marzo de 2022

RECITALES DE VERANO: Ausencia

Trilce.net@hotmail.com



Te sueño en una aurora lejana

Huyes sin detenerte de mis ojos

a veces busco una respuesta en algún crepúsculo de verano 

 te libero de mis pensamientos sombríos.

Invento algún verso para soñarte 

Y bajo el jardín de ese sueño 

Imagino tu risa musical 

En algún lugar del mundo.


¿Eres feliz?

 Tal vez tienes otros sueños 

otras veces te encuentro entre mis libros,

 en alguna página donde mis pupilas alcanzan tocarte.

Nada pido, 

nada anhelo en tu lejano silencio 

atesoro cada beso de tu boca en mis versos

atesoro también tu mirada taciturna, risueña y cálida.

Soy el amo de mis palabras donde nadie me impide soñarte 

mientras caminas por otros paisajes y buscas los colores de tu destino

yo busco la melodía de tu voz en alguna sombra secreta de la noche

Y no estás.

¿Tal vez me piensas?

Añoro con poética nostalgia 

Tu pelo enredado en mis brazos

Pero como todo es silencio 

Libero mi osadía 

Y claudico en un océano profundo mis sueños 

De no volver a verte 

Y te regalo mis últimos 

Versos 

Para cuando alguna tarde 

Una mañana cualquiera

O en un desvelo 

Pueda tocar tus ojos 

 cada letra 

Que emerge de mi alma.

*****


Autor:


Trilce Aldeano 


Todos los Derechos Reservados 


Edición y publicación 


María Del Carmen García Guerrero 

Bogotá  2022 - Marzo 08 



4 de marzo de 2022

TU MÁS PROFUNDA PIEL

 

Cada memoria enamorada guarda sus magdalenas y la mía -sábelo, allí donde estés- es el perfume del tabaco rubio que me devuelve a tu espigada noche, a la ráfaga de tu más profunda piel. No el tabaco que se aspira, el humo que tapiza las gargantas, sino esa vaga equívoca fragancia que deja la pipa, en los dedos y que en algún momento, en algún gesto inadvertido, asciende con su látigo de delicia para encabritar tu recuerdo, la sombra de tu espalda contra el blanco velamen de las sábanas.

No me mires desde la ausencia con esa gravedad un poco infantil que hacía de tu rostro una máscara de joven faraón nubio. Creo que siempre estuvo entendido que sólo nos daríamos el placer y las fiestas livianas del alcohol y las calles vacías de la medianoche. De ti tengo más que eso, pero en el recuerdo me vuelves desnuda y volcada, nuestro planeta más preciso fue esa cama donde lentas, imperiosas geografías iban naciendo de nuestros viajes, de tanto desembarco amable o resistido de embajadas con cestos de frutas o agazapados flecheros, y cada pozo, cada río, cada colina y cada llano los hallamos en noches extenuantes, entre oscuros parlamentos de aliados o enemigos. ¡Oh viajera de ti misma, máquina de olvido! Y entonces me paso la mano por la cara con un gesto distraído y el perfume del tabaco en mis dedos te trae otra vez para arrancarme a este presente acostumbrado, te proyecta antílope en la pantalla de ese lecho donde vivimos las interminables rutas de un efímero encuentro.

Yo aprendía contigo lenguajes paralelos: el de esa geometría de tu cuerpo que me llenaba la boca y las manos de teoremas temblorosos, el de tu hablar diferente, tu lengua insular que tantas veces me confundía. Con el perfume del tabaco vuelve ahora un recuerdo preciso que lo abarca todo en un instante que es como un vórtice, sé que dijiste “Me da pena, y yo no comprendí porque nada creía que pudiera apenarte en esa maraña de caricias que nos volvía ovillo blanco y negro, lenta danza en que el uno pesaba sobre el otro para luego dejarse invadir por la presión liviana de unos muslos, de unos brazos, rotando blandamente y desligándose hasta otra vez ovillarse y repetir las caída desde lo alto o lo hondo, jinete o potro arquero o gacela, hipogrifos afrontados, delfines en mitad del salto. Entonces aprendí que la pena en tu boca era otro nombre del pudor y la vergüenza, y que no te decidías a mi nueva sed que ya tanto habías saciado, que me rechazabas suplicando con esa manera de esconder los ojos, de apoyar el mentón en la garganta para no dejarme en la boca más que el negro nido de tu pelo.

Dijiste “Me da pena, sabes”, y volcada de espaldas me miraste con ojos y senos, con labios que trazaban una flor de lentos pétalos. Tuve que doblarte los brazos, murmurar un último deseo con el correr de las manos por las más dulces colinas, sintiendo como poco a poco cedías y te echabas de lado hasta rendir el sedoso muro de tu espalda donde un menudo omóplato tenía algo de ala de ángel mancillado. Te daba pena, y de esa pena iba a nacer el perfume que ahora me devuelve a tu vergüenza antes de que otro acorde, el último, nos alzara en una misma estremecida réplica. Sé que cerré los ojos, que lamí la sal de tu piel, que descendí volcándote hasta sentir tus riñones como el estrechamiento de la jarra donde se apoyan las manos con el ritmo de la ofrenda; en algún momento llegué a perderme en el pasaje hurtado y prieto que se llegaba al goce de mis labios mientras desde tan allá, desde tu país de arriba y lejos, murmuraba tu pena una última defensa abandonada.


Con el perfume del tabaco rubio en los dedos asciende otra vez el balbuceo, el temblor de ese oscuro encuentro, sé que una boca buscó la oculta boca estremecida, el labio único ciñéndose a su miedo, el ardiente contorno rosa y bronce que te libraba a mi más extremo viaje. Y como ocurre siempre, no sentí en ese delirio lo que ahora me trae el recuerdo desde un vago aroma de tabaco, pero esa musgosa fragancia, esa canela de sombra hizo su camino secreto a partir del olvido necesario e instantáneo, indecible juego de la carne oculta a la conciencia lo que mueve las más densas, implacables máquinas del fuego. No eras sabor ni olor, tu más escondido país se daba como imagen y contacto, y sólo hoy unos dedos casualmente manchados de tabaco me devuelven el instante en que me enderecé sobre ti para lentamente reclamar las llaves de pasaje, forzar el dulce trecho donde tu pena tejía las últimas defensas ahora que con la boca hundida en la almohada sollozabas una súplica de oscura aquiescencia, de derramado pelo. Más tarde comprendiste y no hubo pena, me cediste la ciudad de tu más profunda piel desde tanto horizonte diferente, después de fabulosas máquinas de sitio y parlamentos y batallas. En esta vaga vainilla de tabaco que hoy me mancha los dedos se despierta la noche en que tuviste tu primera, tu última pena. Cierro los ojos y aspiro en el pasado ese perfume de tu carne más secreta, quisiera no abrirlos a este ahora donde leo y fumo y todavía creo estar viviendo.


Autor: 

Julio Cortázar. 



28 de febrero de 2022

RECITALES DE VERANO: La Hora Vertical

 Y tengo en mis ojos

Un verso que me quema

Los huesos

Tengo también en mis labios 

Un ramo de flores

Que se marchitan

Con tu silencio 

Tengo tantas cosas

Que decirte 

Y me siento un papel

Vacío 

 sin fechas

Del olvido.


Trilce Aldeano


Todos Los Derechos Reservados 


Lima 2022 Febrero 28




22 de enero de 2022

El Camino.


Nada te debo
Nada me debes
¡No!
Hay un beso pendiente
¿Recuerdas?
He inventado una palabra
Para amarte
Tal vez ese beso también
Es un invento
Mis culpas se desvanecieron
Con tu lejano silencio
A veces desvarío y te nombro
La misma palabra me sonríe
Se aleja
Y te sobrevive.

*****

Autor 


Trilce Aldeano 


Enero 22- 2022


9 de enero de 2022

ANÉCDOTAS ESTUDIANTILES: El Cholito

  "Cuando eres discriminado tú no eres víctima ni el culpable, cuando te hacen sentir mal, inferior, sí. La elección está en ti y tu capacidad intelectual, mental, una persona que ha construido su alma y su corazón y no hay espacio para la estupidez en su interior nunca será intimidado porque no tiene complejos de inferioridad".

                                   Trilce Aldeano 

                               Discurso:  El Color de la Lengua y la luz de la intelectualidad; San José 2012

 

Foto: Archivo 


*****

Hubo un Congreso de estudiantes de filosofía y literatura organizado por la UNE - EGYV - La Cantuta, el tema principal era "El Indigenismo", López Albújar, JMA,  Ciro Alegría, Manuel Scorza, y otros eran los autores a tratar.  Yo venía de Huaraz y con decoro metafórico y hasta metafísico decidí conseguir un atuendo para la ocasión. 


 Un llanqui u ojotas, un pantalón de lana, un chaleco colorido y un chullo con figuras del majestuoso Huascarán. Empezó el evento recuerdo muy bien, con la exposición magistral del Profesor Alonso Parodi(padre); luego el Poeta  Romualdo, Oswaldo Reynoso y una fila de eminencias literarias que no pensaba conocer ni en sueños.


Luego de escuchar las acaloradas pero diplomáticas participaciones en el debate, llegó el turno de las preguntas y automáticamente medio auditorio levantó la mano junto conmigo. A mi derecha había un tipo con pelo largo y con pinta de gomelo, susurró algo y sus vecinos rieron, yo seguía con la mano levantada. 


Pasaron unos segundos y el tipo de mi derecha dice: "Que  empiece el cholito, que  seguro se ha confundido de lugar y dejó sus vacas..." La risa inevitable del auditorio rompió todos los protocolos de cordialidad y respeto. Yo quise decir algo y logré la atención de los ponentes y me dejaron salir al frente. Mis preguntas se convirtieron en temas interminables de debate y la desazón del público por su estúpida burla fue opacado por mi ponencia no planificada, sobre el verdadero Indigenismo desde sus orígenes hasta sus expansiones en América Latina. 


Lo que ocurrió después es presumir que terminé comiendo caviar y bebiendo whisky etiqueta azul con aquellas eminencias y acompañado de musas vivientes y abrazado con Alonso Parodi(hijo) que era el muchacho iniciador de toda esa odisea literaria. Y además posteriormente sería uno de mis mejores amigos y el hermano de mi futura novia. 


Lo que puedo concluir es que hice lo mismo posteriormente en un evento en la PUCCh, en La Javeriana de Colombia, en La Salle del mismo país, En Argentina, París, en Costa Rica y realmente en ninguno de esos lugares la burla y el irrespeto fue un título a resaltar. Por eso y otros estudios posteriores saqué una decepcionante conclusión que mi país de Todas Las Sangres es el país más clasista y racista por lo menos de Latinoamérica.

Autor:

Trilce Aldeano

Todos Los Derechos Reservados 

Edición y Publicación 


María Del Carmen García Guerrero 

Bogotá 2022 Enero 




3 de enero de 2022

El Capitalismo Salvaje.


 EDITORIAL 

 The Washington Post 

 


 O MUERE EL CAPITALISMO SALVAJE, O MUERE LA CIVILIZACION HUMANA 


Traducido al español por Desmond Brown

————

Empezaré aclarando que no soy comunista; los reaccionarios, ultraconservadores le tienen mucho terror a estos títulos; y casi siempre ante la falta de argumentos sólidos, terminan repitiendo y adjudicándonos  calificativos que solo han escuchado, pero que en la mayoría de los casos, desconocen su significado. Soy un Demócrata con ideas Republicanas. 


Todo el mundo habla del libro “La riqueza de las naciones” de Adam Smith, el escocés que logró articular con sus ideas, los pilares de la Economía Moderna que le dio paso al Capitalismo Moderno; sin embargo, muy pocos hablan sobre el otro libro del mismo autor, “Teoría de los sentimientos morales”; que hace una crítica muy puntual a la conducta de la avaricia humana.  Conociendo ya la historia desde la Secundaria, vemos que el prólogo de la misma, tuvo su origen cuando el feudalismo fue sustituido por este nuevo modelo económico. 


La configuración Social, de la “Teoría de los sentimientos morales”; y “la armonía del mercado” de las riquezas de las naciones; es en sí una dicotomía que se concatena con la sociedad; esto sin olvidar la famosa “mano invisible” que mueve ese mercado. 


El 20 de enero del año 2009, Barack Obama es juramentado Presidente número 44 de Estados Unidos; recuerdo muy bien su discurso.


Obama recibía un país en bancarrota, epicentro de una gran recesión mundial; he aquí un pequeño fragmento de su gran discurso: “Pero esta crisis nos ha recordado que, sin un ojo atento, el mercado puede salirse de control; y que un país no puede prosperar durante mucho tiempo cuando solo favorece a los que ya son prósperos”. Más que un discurso, fue una gran reflexión; el mercado había quedado a las sanchas de los hombres que no tienen sentimientos morales, ni empatía por la Humanidad; el mundo entero fue estremecido por el flagelo de la avaricia humana; y la economía mundial cayó de rodillas ante una dura recesión. La obsesión del oro negro, llevo a George W. Bush invadir y a atacar medio oriente, la zona donde se encuentran las mayores reservas de petróleo; el mundo jamás olvida la causa barata por la que justificaron la invasión a Irak; aseguraban que Sadam Hussein tenía armas de destrucción masiva; la ONU, de forma deliberada avalo la invasión. Sin embargo, en el 2010, Julian Assange, fundador de Wiki Leaks, revelo la verdad de lo sucedido; y dejo al desnudo la colosal mentira tarifada que los medios de comunicación le habían contado y hecho creer al mundo; en los archivos que se filtraron, registraba la muerte de más de 100 mil personas, de los cuales el 70% eran civiles. Jamás olvidare las palabras de Assange: “La primera víctima de la guerra es la verdad”. Ese 22 de octubre de 2010, se caía ante el mundo la muralla de la mentira tarifada. 


 En los últimos doscientos años, nos hemos consumido la energía fósil concentrada de nuestro planeta desde sus orígenes. La danza del capitalismo salvaje va dejando por su paso, la destrucción acelerada de los recursos naturales del planeta; la explotación inhumana del hombre; y la manipulación de la mente humana para que este de forma sistemática se convirtiera en un rehén de las sociedades de consumo, que sin darse cuenta se convierta en el arma de su propia autodestrucción. 


La nueva pandemia ha quitado el velo ilusionista, y el maquillaje hipócrita de la Civilización; la Italia de Rómulo y Remo, de los Cesares, de Marco Polo, de Leonardo Da Vinci, de Galileo Galilei, de Luciano Pavarotti, de Benito Mussolini, de Silvio Berlusconi, de Andrea Bocceli, de Roberto Baggio, de Paolo Maldini, de Gennaro Gattuso; la Italia que pago el fichaje más caro de su historia por el portugués  Cristiano Ronaldo, 122 millones de euros; si esa misma Italia que tuvo que desconectar la respiración artificial de sus ancianos, para luego verlos morir; y que no pudo responder de la misma forma como cuando organizaron el mundial de Italia 90; porque su sistema de salud expiro en los brazos del capital privado, haciendo de salud una mercancía; lo mismo está sucediendo con España, un país que presume de una monarquía; que se ha convertido en un adorno costoso para un país que no tiene camas para atender a sus pacientes. 


La pandemia ya llego a la gran nación del Norte; pero en los 100 primeros días de Gobierno, el Presidente número 45 de Estados Unidos, Donald J. Trump, destruyo el sistema de salud que había dejado su antecesor. Las consecuencias ya se están sintiendo; los arrebatos de un líder que anda por el vecindario de la aldea global, ufanándose de su “hegemonía o supremacía”; así  como se llama el libro de Noam Chomsky, están llevando a la gran nación del Norte, como lo expreso hace unos días el Premio Nobel de Economía, Paul Krugman: “A que su Democracia y Economía estén amenazadas por un segundo periodo presidencial de Trump en la Casa Blanca”. La crisis del coronavirus ha puesto en aprietos a Trump, ya que el haber minimizado esta pandemia le está pasando una factura en la encomia, porque la bolsa de valores se ha desplomado en estas dos últimas semanas; y existe un alto riesgo que la factura se extienda al mes de noviembre, en las elecciones. 


La pandemia quito el antifaz del modelo económico de las naciones más poderosas del Planeta (Estados Unidos y China); y en el caso de Italia y España; ambos países miembros de la OTAN, que maneja un presupuesto de casi 2mil millones de dólares, se vieron como los más pobres del barrio, que fingían ser ricos, pero no tenían ni donde caer muertos. La realidad ha quitado el efecto de la anestesia del capitalismo salvaje; y ha tirado sus cartas sobre la mesa. Ha llegado la hora de replantear y de humanizar este modelo económico; y hacernos el siguiente planteamiento: ¡O muere el Capitalismo Salvaje, o muere la Civilización Humana! Como decía Albert Einstein: “Locura es hacer lo mismo una y otra vez, esperando obtener resultados diferentes”.  No podemos seguir viviendo en un planeta donde más del 80% de la riqueza, está concentrada en un 1% de la población. Me resisto a defender con mi silencio un indefendible y despiadado statu quo que concentra la riqueza de nuestros recursos naturales, y medios de producción en pocas manos, capaces de derramar sangre inocente por mantener intacto ese statu quo. Yo no puedo defender este statu quo que privatiza el agua, la salud, la educación, el viento, el sol; Derechos Humanos Universales que se han convertido en mercancías, que se encuentran solo al alcance de una minoría rapaz, voraz e insaciable; mientras las grandes mayorías invisibles;  solo son visibles en los procesos electorales, disfrazados de Democracia.


 Una gran realidad de todo lo que pasa a nivel mundial que nos quieren tener controlados a los vulnerables del planeta tierra porque la avaricia y la ambición y ansias de poder los tiene enfermos.


*****

6 de noviembre de 2021

TRAVESÍAS DEL TIEMPO

 

Mi brazo es una calavera

Y tú eres vida

¿Quiéres un frío refugio para tus sueños?

Mis versos ya no arderán en tus labios

Mis manos ya no dibujan

Paisajes de colores.

Mi voz está convulso

Y tú

Eres una lluvia de pasiones

Un fuego volcánico

Que deslinda con mi alma

Vacía

No esperes una caricia delirante de mis 

Pupilas

Atesora los recuerdos en tus libros

Y enciende el navío

Que te espera

En el mismo rincón donde

Nacimos con el primer

Beso.

*****

Autor:

Trilce Aldeano 

Edición y publicación 

María del Carmen García Guerrero 

Bogotá - Colombia. 


Todos Los Derechos Reservados 


14 de octubre de 2021

La Montaña sin Nombre.

 "Tú allá, en la sabana de mil colores, yo aquí en el camino azul sin pincel y sin espera".

Trilce Aldeano

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Ya somos en el recuerdo 

dos silencios

Las miradas lejanas y la historia libre

La libertad de las nubes

el vuelo que se oculta 

en el espejo difuso 

de un libro.

Las victorias de una pluma que observa desde arriba 

Nuestros pasos terrestres

nulos y sin camino.


No soy la mañana tranquila 

que se aferra al crepúsculo 

a la música suave de tu silencio 

No soy la pluma vespertina

en el café 

ni la hora de la siesta en tus ojos

Somos dos horizontes en la misma montaña 

Mágicos en su vuelo 

En el silencio y la espera. 

Autor:


Trilce Aldeano 


Todos Los Derechos Reservados 

Lima 2021 Octubre. 



17 de septiembre de 2021

TRAVESÍAS INMORTALES: Oppenheimer y Las Uruguayas

 


Descubrí a Andrés Oppenheimer en Viña del Mar - Chile, en un viaje casi de peregrinación intelectual; en el café de la calle O'Higgins. Dos muchachas uruguayas conversaban de política y al escuchar la alturada argumentación filosófica me uní a su comparsa dialogatoria y súbitamente ya estaba entre la pupilas curiosas de también viajeras. — ¿Has leído a AO? La pregunta de Sandra puso en alerta mi vanidad de lector agudo y rápidamente negué mi desconocimiento. — Te lo recomiendo y te obsequio este ejemplar. No era la primera vez que me regalaban un libro pero la sonrisa de Luana elevó mi perversión metafísica a tal punto de decirle que he explorado todo de AO pero mi pasión y amor por las bibliotecas me hizo retroceder de la que pudo ser la mentira más cruel de mi historia. —  ¿Para qué describir...? Diría Arjona. Todo lo que vino después de esa aventura fue sumergirme en la filosofía latinoamericana, tenía que estar presto para cuando las muchachas uruguayas visitasen a la tierra de Efraín y María; cuyo fulgor pictórico enaltecido por mi voz Se quedó en la retina de mis amigas.  — Pronto nos veremos en Cali. Fue la frase final de esa gran travesía inmortal. 


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Trilce Aldeano