Las Voces del Tiempo II

 Si me pidieran nombrar

la más antigua felicidad

que alguna vez incendió mi pecho,

no buscaría coronas ni victorias:

volvería lentamente

hacia el niño que fui,

ese que guardaba universos diminutos

en los bolsillos del asombro.

El mundo entonces respiraba distinto.

Cada hoja era un presagio,

cada lluvia una escritura secreta

que descendía sobre los tejados del alma.

Yo bebía de la luz como un desterrado sediento,

y en las geometrías invisibles del aire

nacían mis delirios más puros.

Hablé con sombras que nadie comprendía,

con el idioma nocturno de las plantas,

con el temblor azul de las estrellas fatigadas;

y a los silencios

les di una voz hecha de incendios y colores.

Recuerdo aquella estación fría.

en mi aldea.

La tarde caía como un pájaro herido

sobre los hombros del invierno,

mientras yo corría detrás de mis visiones

con una llama temblando entre las manos.

Ignoraba entonces

que estaba profanando los límites del cielo,

que en mi inocencia había arrancado

una chispa perpetua

del corazón de los Dioses.

Desde aquella noche

arde dentro de mí una claridad invencible:

un fuego antiguo,

triste y sagrado,

que ni los años, ni la muerte, ni la ausencia

han conseguido apagar.

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Autor:

Trilce Aldeano

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