2010

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9 de julio de 2022

EL SENDERO DE LA AMARGURA

 Libertad bajo la Palabra

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“Una prensa cínica, mercenaria y demagógica producirá un pueblo cínico, mercenario y demagógico".

    J. Pulitzer 

*****



Los verdaderos intelectuales no están en la política, no son políticos, pero pueden hablar de política porque ellos tienen que hablar casi de todo, están involucrados no solo en la problemática de su país; sino de muchos países. ¿Los académicos? Es otro tema, casi todos los gobiernos del mundo están repletos de los académicos que publicitan negativamente a las universidades donde estudiaron ¿Por qué? Porque están dentro de la miseria intelectual, haciendo miseria intelectual, lamentablemente eso hacen los políticos. Lo que no logro entender perfectamente es cómo hacen que los hombres más brillantes terminen en la sábana de la espuria, sumergidos en un lodazal; tal vez ¿su destino era eso? O ¿es lo que merecen?.  ¿La prensa? Es igual o peor que la política, esa romántica afirmación de la 'prensa independiente' es pura poesía vanguardista, la prensa sirve a algo o alguien, o se sirve asimismo, todo periodista egresado empieza su existencia de plumas y cámaras, enalteciendo sus ideales de libertad, justicia, de servir al pueblo, de informar la verdad, con transparencia e imparcialidad, soñando mojado con el Pulitzer, pero... Explicar su decadencia no es difícil, exceptuando (para no ser fatalista) algunos románticos o románticas, terminan arrodillados ante el poder y sirviendo a ese poder que les llena sus cuentas bancarias con dólares alcaponeanas. La prensa es la prostitución de la pluma, el arado de la decadencia moral, los sicarios del flash y el micrófono; mientras que a los políticos hay que elegirlos mal o bien para que sean nuestros gobernantes, la prensa elige a quién o a quiénes gobernar  y fastidiar por un puñado de dólares. 

Autor

Trilce Aldeano

Todos los Derechos Reservados. 


PD. El artículo está resumido, lo escribí para una cierta revista pero me vetaron porque según ellos es muy duro y ofensivo, me pidieron que saque algunas cosas pero eso jamás pasará conmigo.



8 de junio de 2013

LIBERTAD BAJO LA PALABRA*

TORRE DE MÁRFIL

*****

TRILCE JAVIER


Allá abajo
Donde las damiselas lloran
Reporto un estado
“El tedio huele a mariposa”

Cima de sangre violeta
Los pasos se arrastran como
Cobras entre la luna
Las palabras dibujan
Una voz de tormenta.

Allá abajo
Donde la mierda circunda
Apago silencios
Beso a las viudas
En el té de la tarde.

Caminos de Muerte
Cansadas horas que esperan
Los dubidomios azules
Veranos funestos, pétreas primaveras
Abrigos de hielo, sexo a peso
E hipocresía.

Allá abajo
Donde la juventud pregona  el triste vacío
De sus anémicas existencias
Las rameras costean algún vestichuelo,
Brillo encandelabrado con mi laurel
En la frente y pluma entre la mano.

Busco una lágrima en los cuentos
De Daudet cada tarde
Todo es nada, nada es simpleza barata
La metafísica tiembla
La psiquis desvanece y Freud sonríe
Ante el indecoro abuso de la perfidia
Esquinera.

Allá abajo
Donde  existe la libertad de silencio
Libertad que cobija los sueños
Falsa independencia.
Humanos inhumanos, plebe sin abecedario
Mortales comunes
Visires de la ignorancia
Servidumbre del nauseabundo sistema.

Muerte y Sangre
Hermanados por una lanza
Brillan mis manos
Que dibujan libertades…
LIBERTAD bajo mis Palabras.

Autor: TRILCE

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* Sin ningún tipo de alusión al Gran Octavio Paz



29 de mayo de 2013

LIBERTAD BAJO LA PALABRA

VOCES DE GUERRA




Yo llamé a los demonios para morir en la espada
Invoqué a satán para sofocarme con fuego de su 
                                                        lengua.

El desdichado fue dios Yo vuelo cuán cóndor andino
Me he burlado en la ventolera de la Muerte
Y le he jugado malas pasadas a la locura.
Amáis en el Poeta la ausencia de la alegría
cuantas historias espeluznantes en mis manos de 
                                                        rebelde.

De mis antepasados Incas, tengo los ojos de halcón,
La mente de Sol  y el corazón de 
                                                        guerra.


Siento horror por todos los oficios innobles. “Maestros”,corruptos,
Políticos, congresistas, testiculeros. Sirvientes de la avaricia
Mis manos en la pluma equivale a la mano del Inca en la
                                                        piedra.

¡Qué diáfanos manos! Yo jamás tendré una mano imprecisa.
la rutina es indecorosa  conduce al vacío.

La indigencia me desespera. Los patibularios repelen
como inutilizados: yo, digo entre líneas que canto 
de noche en el lago,bailo en el aquelarre,
en un fuego de arena con niñas y abuelas.

Volveré con las mismas manos, el alma oscura, los ojos furiosos
Tendré mi puñal en la lengua, seré indolente y cruel.
Las mujeres se cuidarán de mis manos
Estaré maldito, bebiendo sueños ajenos
En la playa de la 
                                                         Muerte.

*****

Todos Los Derechos Reservados

 JAVIER MANRIQUE ONCOY

( TRILCE)