NOCHES TACITURNAS: El Balcón Nocturno.

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Llueve

Mi sangre se cae, va rodando como amapola en setiembre 

Un ocho exactamente 

Ese mismo día que busco 

Un brazo que se lleve mi culpa.

Mi corazón milenario

Escapa de su fuente y la sed

Me acaba, me hace agonizar 

Me culpa como cada uno

De mis dedos

Como mis ojos sombríos y

Toda la tesitura de mi cuerpo 

Nada se acaba y mi voz

Se enreda en el río 

La lluvia no cesa en mi corbata 

Un ocho o nueve 

¡Qué importa!

Llueve y no me asomo ver

Si sus ojos no claudican 

Nervo escribía a su Amada inmóvil 

Y, yo aquí nadando en el mismo río, 

Esperando que la lluvia 

Se vaya y me deje en este balcón nocturno 

Donde lluevo y soy río. 

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Autor: 

Trilce Aldeano 

Todos Los Derechos  Reservados.

🍷🍷

DESVELOS EN EL SILENCIO: Las Alas del Tiempo III

 

Un libro tentó  mis sueños

Quise olvidarme de la vida

Tuve defectos que me liberaron 

De mis represiones 

Otro libro me empujó  al olvido 

De los malos pasos.

La vida oculta la virtudes del hombre 

Enaltece sus defectos en la sombra 

Un libro, otro libro y más  libros 

Pueden  salvarte de la ignominia 

Yo he vivido tentado siempre. 

¿El que  nada lee nada Tiene?

Borges tenía  la respuesta 

Yo sigo tentado por las páginas 

Mi sangre se vinifica y mi alma

Enamora  a las dóciles muchachas 

Que ratonean en las bibliotecas. 

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Autor:

Trilce Aldeano

Todos Los Derechos Reservados 

Edición: María  del Carmen García Guerrero 

Bogotá - Colombia MMXXI -Mayo

NOCHES TACITURNAS: El Panorama

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- Reinventarse -

He escuchado esa palabra

Hasta en la sombra

Mágica supervivencia

Humana

Todos venden algo

¿Yo qué podría vender?

Tal vez unos girasoles

O espumas para los sueños

Las calles están coloridas

Siendo oscuros y silentes

Asomo por la ventana

Y siempre pasan 

¿Los reinventados?

Ofrecen la sopa y las verduras

Para llevar un pan a sus mesas

¿Yo qué puedo ofrecer?

Tal vez una amena lujuria

Un vaivén de encanto

Unas cuantas palabras sin nombre

Porque esta pandemia

Ha sacado la peor versión

De mí

¡No me he emborrachado un trimenio!

Y si tomo una botella

Seguro me golpea la garganta

Y me sepulta en el olvido.

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Trilce Aldeano

20200611 - PM  

LABERINTOS DE LA SOLEDAD: Tu Ausencia

¿A dónde fuiste mi enigmática muchacha

a dónde fuiste?
Se apagó en el ocaso el dócil fuego,
y tú que me decías: "Buenas noches,
volveré por la mañana"... ¡No retornaste!

¿En qué espinos tus ojos celestiales heriste?
¿Que paredes ahogaron mis sueños para no verte?
¿Que tormenta supo espesar tu apego
y a tu reminiscencia usurpar tu imagen en mis ojos?

¡Amor, amor ilusorio no revelarás!

Tu nombre abre enormes senderos en esta soledad

En vano, ansioso, evoco tu suspiro en mi pecho
y observo de mi balcón la imagen de tu mirada
en la silenciosa noche y el lindero brumoso del invierno.

Me finge la voz que beso tu boca

juego al cazador en tu oscura cabellera

enredada en mis manos y se pierden en el silencio.

Fugitivo de las palabras y sueños
evoco la imagen de tus besos en versos

y le suelto en la brisa para que cuando cierres

los ojos puedas sentir mis manos tocando

tus manos

 Eh allí el escenario de espera
la paciente espera...


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AUTOR:

TRILCE ALDEANO

Edición y Publicación:

María del Carmen Guerrero García

Bogotá - Colombia

Todos los Derechos Reservados

Copyright Int 0223TA - 342 Revista Cultural El Tiempo.

 

 

 

 

 

 

DESVELOS EN EL SILENCIO: A Usted.

Desvelos en el silencio.

A usted, estos versos, por la comparsa de tus ojos
la melodía  donde se ríe y canta un dulce sueño
A su mirada pura y su música que encandila
Estos versos desde el fondo de mi orda locura.

Esta noche las mariposas  apagan tu tristeza
no hay locura sin dolor y melancolía
las palabras pueden herir como los lobos
Y también llevarte al hondo cielo.

Oh, sufro y también canto al son del piano
le escribo a tu amor lejano a mis ojos y manos
y con estos versos puedo alcanzar tus besos.

Las penas caen en un abismo de infinitas sombras
Las mismas mariposas picotean tu risa
es mi amor y tus ojos que se unen esta noche

En estos versos que a usted le pinto en esta lejanía. 

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Autor:  Trilce Aldeano

Edición:  María del Carmen García Guerrero.

Bogotá - Colombia  2015

Todos Los Derechos Reservados.

 

TRAVESÍAS INMORTALES: El Duelo

''Poeta, no importa que llore el mundo esta noche, no importa los translúcidos recuerdos, sólo somos tú y yo con pensamientos en otra parte pero con la misma locura. Disfrutemos esta locura poeta''.

Christa Olsson

Chris

 

EL DUELO

In Memoriam

Dedico este poema a Chris: Las mejores historias se escriben en minutos o algunas horas.

Con la armonía que tus ojos brillaron aquella Noche, brillan mis pupilas cuando escribo estos versos, nada era eterno, nada era una historia de horas, nada es cuando decido seguir leyendo tus sueños poetisa de alma noble. ¿Dónde estás hoy que te llamo y no respondes? 

La Muerte ha vencido, ahora bebe conmigo y me provoca. Hasta pronto danna de  enfleros.

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   Como la complejidad lo trastorna sus ojos

El poeta se extiende por la penumbra pringosa

Sobre el Sol fecundo de mis letras

La Muerte se traga su propia espada desnuda.

   Vil sobrevuelo de coronas en la sangre

El lenguaje oculta tu ignota osadía

Tu cuerpo atesora las madrugadas impías

Mezcla de soberbia e interminable balondra.

El camino es como el recuerdo lejano

Agudas sombras abrigan a las ganundras

Que la tumba del poeta refleje tu nombre

Que fluya la savia y destile vinzerve.

   Grado cero en tu palabra es fin de tu viaje

Es el Sol que concede una entrevista en el mar

¿Los Poetas deliran por el alcohol o la Muerte?

La noche apaga su manto ante la piedra llorosa 

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AUTOR:

TRILCE JAVIER

Edición y Publicación:  Abigail Santos Valladares

Madrid - Spain/ Londres - England

2014 - Enero

Todos Los Derechos Reservados

ENTRE SOLES Y SOMBRAS: PASIÓN EXTINGUIDA

 

¿Sirve la literatura?

Sin apelar al sentimiento trágico de la vida de que hablara don Miguel de Unamuno, debo confesar que me preocupa el destino que tomará mi biblioteca el día que me toque viajar como Dante. Pienso esto porque cuando resolví donar a una biblioteca mi excelente colección de obras literarias, la directora del ente donatario, al darme las gracias en su nombre y en el del Instituto del que formaba parte, me dijo, en rapto de sinceridad que me dejó frío: “muy buena su biblioteca, Señor Trilce, pero le cuento que jamás los muchachos, ni siquiera los estudiantes de Literatura, vienen a preguntar por uno cualquiera de los autores que en ella aparecen, pues a Petrarca lo asemejan a un futbolista italiano y a los “Poetas Malditos”, lo confunden con alguna banda criminal". 

Al salir del recinto caí en la cuenta de que lo afirmado por la bonita directora era una verdad de a puño. Si los jóvenes no leen una novela de Vargas Llosa, menos van a enfrentar al universo de obras italianas, si no pasan de algunos cuentos cortos de Poe; qué van a posar sus ojos en la inmensa llanura terrenal que existe en su alcance.

Además, si a uno de ellos se le ocurriese consultar al más desconocido narrador, nacional o extranjero, pues ahí esta Google que con sólo pulsar una tecla le dispara lo que desee saber de cualquier autor tratado en las obras especializadas.

Pero me queda una duda, no sé si metódica o no, que condenso en la pregunta que yo mismo me formulé al pie del globo terráqueo azul cielo que próximamente será expulsado de los predios de las Bibliotecas de todo el mundo: ¿para qué sirve la literatura? ¿Será que Homero es indispensable para la humanidad? Y yo mismo me respondí: tal vez la literatura no sirve para nada, pero sin ella no valdría la pena vivir.

Este interrogatorio interior me llevó años atrás, y me situé en la infancia, con un libro entre mis manos tratando de grabar en la memoria un cuento de Congrains o Ribeyro, que aún recuerdo y siento ver a Esteban perdido en la gran Lima o a pascual devorándose al despiadado y decrépito Santos. De allí en adelante siempre tuve un libro cercano en mi peregrinación por el mundo, y le guardo a la literatura una fidelidad que de pronto no he tenido con otras adicciones. Esa fidelidad no ha sido jamás quebrantada, en las horas felices y en las amargas de la derrota y del infortunio, en el amor y en el dolor, siempre he tenido a mi lado a mis ídolos mayores –y también a los menores– de la literatura. Desde luego, debo más a unos que a otros, pero todos me ofrecieron su testimonio del mundo y del hombre.

Por eso creo que la grandeza de la literatura está en el hecho de que ella es, igualmente, una dimensión de la vida, y sin ella el universo interior y el mundo exterior carecerían de sentido. El hombre tomó posesión del mundo cuando la palabra escrita fue el común determinador de las cosas pues sin su apoyo no hubiera sido posible el discurso de la razón, porque con el lenguaje impreso sobrevino una segunda génesis.

La experiencia de la donación de las obras me hace pensar en el lío que tendrá la familia cuando yo falte: el destino que le dará a los libros de mi amada biblioteca. No los querrán mis hijos (espero no ser un desierto geneológico), mucho menos, mis hermanos, que navegan con la pericia de Ulises en la Internet, en donde hallan hasta los incunables.

La lógica indica que yo haga el traspaso en vida. Pero no tengo el valor de salir de mis libros pues eso sería como entregar, en cajas de cartón, lo que queda del alma.

Autor:

Javier M. Oncoy 
Trilce

Todos Los Derechos Reservados