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| La moral no es mi destino sino la verdad |
Sangre cubierto de nube silenciosa
¡Oh silenciosa! Tarde
de invierno
Las manos muertas que protegen
El hastío verano
No caen entre silbidos
De serpiente.
Vuelve el Poeta de las tinieblas
quién tuvo sexo con María
La noche de viernes santo.
Padece de insomnio
y se alimenta
De vodka en la arena
Conduce un caballo
Lleva un puñal bajo el poncho
y hiel
en la sangre.
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Autor
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Autor
Trilce Javier
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