2010

"BIENVENIDO A MI BLOG"
Mostrando entradas con la etiqueta Trilcenet. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta Trilcenet. Mostrar todas las entradas

14 de diciembre de 2024

NOCHES TACITURNAS: La Rivera de los Sueños.



Tengo atorado el dolor

En la garganta 

Mamá aparece entre la niebla

Mis ojos son dos senderos 

Donde caminan peleando

La muerte y la tristeza.


Tengo los párpados nublados 

Los dedos congelados

Mamá es una imagen intermitente 

¡Cuánta sabiduría! En su mirada

Su amor también duele

Porque desvanece con cada lágrima que emerge 

De mi cansado corazón. 


Tengo la voz agonizante

Mamá llora en mis pupilas 

Yo lloro en su recuerdo 

Allá lejos en el horizonte 

Aquí cerca en la rivera 

La noche galopa y el dolor 

No se va. ¡No se va!


Autor :


Trilce Aldeano

 Todos los Derechos Reservados 

Edición y publicación. 


María del Carmen García Guerrero 


Bogotá – Colombia. 



9 de enero de 2022

ANÉCDOTAS ESTUDIANTILES: El Cholito

  "Cuando eres discriminado tú no eres víctima ni el culpable, cuando te hacen sentir mal, inferior, sí. La elección está en ti y tu capacidad intelectual, mental, una persona que ha construido su alma y su corazón y no hay espacio para la estupidez en su interior nunca será intimidado porque no tiene complejos de inferioridad".

                                   Trilce Aldeano 

                               Discurso:  El Color de la Lengua y la luz de la intelectualidad; San José 2012

 

Foto: Archivo 


*****

Hubo un Congreso de estudiantes de filosofía y literatura organizado por la UNE - EGYV - La Cantuta, el tema principal era "El Indigenismo", López Albújar, JMA,  Ciro Alegría, Manuel Scorza, y otros eran los autores a tratar.  Yo venía de Huaraz y con decoro metafórico y hasta metafísico decidí conseguir un atuendo para la ocasión. 


 Un llanqui u ojotas, un pantalón de lana, un chaleco colorido y un chullo con figuras del majestuoso Huascarán. Empezó el evento recuerdo muy bien, con la exposición magistral del Profesor Alonso Parodi(padre); luego el Poeta  Romualdo, Oswaldo Reynoso y una fila de eminencias literarias que no pensaba conocer ni en sueños.


Luego de escuchar las acaloradas pero diplomáticas participaciones en el debate, llegó el turno de las preguntas y automáticamente medio auditorio levantó la mano junto conmigo. A mi derecha había un tipo con pelo largo y con pinta de gomelo, susurró algo y sus vecinos rieron, yo seguía con la mano levantada. 


Pasaron unos segundos y el tipo de mi derecha dice: "Que  empiece el cholito, que  seguro se ha confundido de lugar y dejó sus vacas..." La risa inevitable del auditorio rompió todos los protocolos de cordialidad y respeto. Yo quise decir algo y logré la atención de los ponentes y me dejaron salir al frente. Mis preguntas se convirtieron en temas interminables de debate y la desazón del público por su estúpida burla fue opacado por mi ponencia no planificada, sobre el verdadero Indigenismo desde sus orígenes hasta sus expansiones en América Latina. 


Lo que ocurrió después es presumir que terminé comiendo caviar y bebiendo whisky etiqueta azul con aquellas eminencias y acompañado de musas vivientes y abrazado con Alonso Parodi(hijo) que era el muchacho iniciador de toda esa odisea literaria. Y además posteriormente sería uno de mis mejores amigos y el hermano de mi futura novia. 


Lo que puedo concluir es que hice lo mismo posteriormente en un evento en la PUCCh, en La Javeriana de Colombia, en La Salle del mismo país, En Argentina, París, en Costa Rica y realmente en ninguno de esos lugares la burla y el irrespeto fue un título a resaltar. Por eso y otros estudios posteriores saqué una decepcionante conclusión que mi país de Todas Las Sangres es el país más clasista y racista por lo menos de Latinoamérica.

Autor:

Trilce Aldeano

Todos Los Derechos Reservados 

Edición y Publicación 


María Del Carmen García Guerrero 

Bogotá 2022 Enero 




28 de julio de 2020

EL DESORDEN DE LAS COSAS IV


La gente infeliz critica todo, critica lo malo y lo bueno; hasta lo bonito. Vive en un fango y se queja, vive en un "palacio" y también se queja.
Su libro favorito es - La Decandencia moral del estúpido - Come y se queja, recibe favores y se queja, se queja hasta por el pan que le sobró en la mesa.

¿Es un idiota? Bacon se anticipó en una confesión: A veces quiero pintar a los idiotas del futuro; pero nunca acabaría.
 ¿Criticar es malo? Pregunta, Selena. La crítica es conocimiento afirmaron los sofistas.

Hoy es 28 de julio y se celebra algo, todo se celebra en este país, en esta ¿República? He leído tres vodkas durante la cuarentena, y algunas veces he revisado las redes sociales ¡Está lleno de mierda! Hasta lo culto y lo intelectual se ha adherido de basura.

- ¿Por qué el pueblo insulta a sus gobernantes? Los políticos siempre han sido unas sanguijuelas, y dudo que exista un político probo, con preparación sociológica y dotes de estadista; pero ¿Quiénes lo eligen? La respuesta está en esas  personas. El pueblo siempre ha elegido mal desde los tiempos remotos, un ejemplo claro: ¡Liberen a Barrabás! Y crucifiquen a Jesús. A la gente infeliz y mediocre nada le gusta, y me recuerda a un gran libro de José Ingenieros.

¿Y por qué eligen mal? Por IGNORANCIA, eso lo resume todo, insultan a un programa televisivo pero no miran programas culturales, insultan a un político pero no se preparan para ser buenos líderes políticos, exigen calidad de educación pero no compran libros y al cambio se compran buenos celulares para pagar en cuotas, insultan a los personajes de la farándula, a los deportistas, artistas, a las personas que tienen otros talentos. El hombre mediocre se queja por todo, hay basura en sus pupilas y aguja en su corazón, nunca estará contento, así como decía Fauguett, tú le das un billete de cien dólares a él y a otra persona le das dos billetes de cincuenta dólares,  el idiota va estar descontento y se va quejar.

*****
Trilce Aldeano

Todos los derechos reservados

202807 - MRTN

23 de mayo de 2014

OJO VERTICAL






Yo soy el bohemio
bebiendo en la terraza
 como  - los halcones -  tranquilos
 que despuntan hasta el monte Olimpo.

Yo soy el poeta en el trono umbrío
 Los bosques y las aves proyectan su vuelo
en la ventana de mis versos.

Yo soy el caminante
de mil travesías
innegable entre las luces y diosas
  el murmullo de los recintos viste mis pasos
 Conozco profundo 
 la mirada melancólica de la Muerte.

Con deleite confieso
 ser  el niño renunciado en la aldea
 que alzó vuelo  hacia otros horizontes
montado en la alcoba de sueños
 y papeles perdidos
 que sigue escribiendo entre almejas
 desvistiendo musas en la penumbra.
 
Los senderos son ariscos
 Las colinas se abrigan de mis poemas
 el viento está inmóvil.
 ¡Qué distante están los sueños y las historias!
Esto es señal de que el mundo
 camina entre mis manos. 

***** ----- *****

Autor:  Trilce Aldeano

Todos Los Derechos Reservados

Edición: María del Carmen  García Guerrero

Bogotá - Colombia


21 de julio de 2013

CARTA DE UNA DAMA MISTERIOSA

"No es la necesidad compulsiva de amar, es la sensación metafísica de explorar el misterio"
TRILCE



 Ella me escribió una carta desde el misterio
La veo dormida entre sábanas y
su diminuta                                                                                                        
                                           trusa gris.

Me dice que lee mis versos y
                                           llora
A veces baila sola en la sala.
A las 3 de la mañana se levanta
A preparar el té del Domingo
y escribe un poema para enviarme
Cuando muera en alguna tarde
En medio de un lago o un bar
de cualquier esquina.

Dice que es pintora y tiene una imagen
Mía en su dormitorio.
Que juega con mi lengua
Y araña mis ojos en la noche
Solo para
                                         verme.

Su libro favorito es el mismo donde
Busco esconderme cuando lloro.
Y ella elige la sombra de un árbol
Cuando llora y me
                                        nombra.

No sé,  qué  contestarle
pero su carta indica que no desea alguna
Respuesta.
Dice también que juega cartas
Y se pierde un fin de semana
Apuesta toda la quincena en el laberinto
De la
                                       Muerte.

Me envió su foto en el sobre
Se le ve risueña y es escandalosamente
Bella
Pero se puede leer la soledad trágica
En su mirada.
Puse su foto junto a la cerveza que
Queda en la madrugada
Me habló
Me dijo
Me miró y se llevó mi
                                    lengua.

---------------------------
TRILCE

30 de mayo de 2013

LOS CAMINOS DE LA PASIÓN*

"Nada más menos peligroso que disfrutar la muerte en medio de la copa en una noche de lluvia"
TRILCE



http://trilcenet.blogspot.com/


*****


La poesía me ha llevado a los lugares más diáfanos, sombríos y hasta inhóspitos, me he cubierto de la pasión del arte, de tal forma que sino enciendo la antorcha de las palabras y expresar lo que vive en lo más profundo de mi ser, me sumerjo en la nieve y me vuelvo débil, vulnerable y estúpido. El hombre en su sentido común busca de mil formas la libertad, de sentirse libre, de volar y soñar, en mi opinión, la lectura es una forma de vivir y soñar, ser libre; escribir una forma única de existir.


...

Vasta y diversa como su geografía, igualmente que su historia, rica, intensa y compleja, la poesía de Latinoamérica representa uno de los momentos más altos de la literatura contemporánea. La variedad de voces que integran el conjunto de la poesía iberoamericana, en sus vertientes principales: Creaciones en lenguas española y portuguesa, da cuenta no solo de la vitalidad del espíritu en nuestro continente sino el alcance, de la amplitud del registro que el lenguaje consignó entre nosotros desde los inicios del siglo XX.

  El inicio de la tradición de la gran poesía latinoamericana data de finales del siglo pasado nace, con el vate nicaragüense Rubén Darío, el poeta de una extraordinaria imaginación. Darío es el libertador, el padre de la patria poética hispanoamericana. Junto con él, los cubanos José Martí y Julián de Casal, el argentino Leopoldo Lugones, el uruguayo, Herrera y Reising, los mexicanos, compatriotas suyos, Díaz Mirón y Manuel Gutierrez Nájera, y el colombiano José Asunción Silva, por citar solo algunos principales, son  considerados los renovadores de la literatura en nuestro idioma. A lo que se denominó los modernistas.
...

El Modernismo modificó profundamente el arte y la literatura, Oswald de Andrade, definió a la tentativa modernista como “El devoramiento antropofágico de la cultura occidental”. En realidad lo que se denominaba modernismo nuevo se equipara más bien con los movimientos estéticos de vanguardia en Latinoamérica., y el gran iniciador de la vanguardia en los países de lengua española es el poeta Vicente Huidobro, él es, el poeta de la modernidad latinoamericana, como símbolo del grado de desarrollo. Huidobro desarrolló la  herencia de Darío y de los modernistas, y le dio a la lengua una velocidad y una transparencia que no conocía. Acróbata del lenguaje, sus poemas dan a veces la impresión de ser artefactos concebidos para desafiar a la gravedad, mecanismos hechos para volar y lanzar destellantes mensajes desde el aire, en síntesis, la poesía del chileno contiene páginas de una inventiva y una diafanidad insuperables (...)

...
Moderno en el otro sentido, el de ser agudamente consciente de los males propios y los del siglo, tenso, doloroso, desgarrado, social y profundo, es el de mi compatriota, el poeta cholo, César Vallejo Mendoza., quien ha dejado una obra de una potencia expresiva tal que altera profundamente la dimensión comunicativa del lenguaje, dotándolo de una intensidad raramente alcanzada (salvo yo). Leer los poemas de Vallejo, escritos en los años  veinte y treinta del siglo XX, es enfrentarnos a una experiencia límite. Todo lo verdaderamente humano está allí: el amor, la ternura, la pesadumbre, la desesperación y la esperanza. Vallejo alcanzó el panorama más espléndido de la poesía castellana y los niveles superlativos del lenguaje y estilo propios, el brillo de su obra encendió París con su toque y expresión vanguardista hasta culminar en el estallido de la guerra civil española, su amor por la madre patria que caía ‘’desde arriba’”, hizo que su protesta se convirtiera en símbolo hasta que vida se apagó un "viernes santo", tal como lo predijo en su versos.

Entre otros en Argentina los discípulos de Lugones asumían la vanguardia. El erudito, obsesivo y nostálgico, Jorge Luis Borges y Oliverio Girondo, influidos por el cine, le infundían otros ritmos a la lengua. Borges fue un extraordinario geómetra, un frecuentador privilegiado de bibliotecas, laberintos, ficciones y espejos. La perfección formal de su poesía hace olvidar muchas veces la vivacidad del humanismo; nunca antes de Borges se había dado en nuestra literatura esa conjunción deslumbrante, hecha de inteligencia, sensibilidad, fervor, ironía y saber. Oliverio  Girondo, por su parte, fue un iconoclasta. Con él, la extravagancia  y el humor negro toman carta de naturalización en nuestra poesía. Sus poemas son bastante más que meros juegos de palabras e imágenes o absurdos juegos de ideas. Girondo; irreverente, arbitrario, inductor de la insurrección y del cambio, ríe, y ríe con ganas, pero su risa  no es una burla, sino una celebración que nos dice o nos expresa que el mundo es grande y bueno; y que, pese a todo, es digno de vivirse, de disfrutarse y cantarse.


Uno de los momentos más sutiles y arduos de la poesía es  la obra del cubano José Lezama Lima, que se dedicó a escribir una obra extremadamente densa, hecha de relaciones refinadísimas en que las asociaciones entre las imágenes y las palabras que las designan adquieren sentidos inesperados, inéditos. Lezama Lima fue un alto cabalista del lenguaje. Su obra compleja, polifónica, erudita, constituye un desafío para cualquier lector y os invito, invoco y me obligo  a decir que se pongan leer.



Para finalizar, no puedo dejar de nombrar al gran Octavio Paz, su poesía brilla con una claridad y una penetración hijas de las mas atenta lucidez. Los poemas de Paz son como las llamas de una hoguera vuelta el perfil de un afilado pensamiento. Poeta de la vivacidad, del instante privilegiado, discípulo del Surrealismo, cosmopolita, rica en invención y propuestas, de alcances universales, con una identidad vinculada al poeta Javier Sologuren; quién asume la nostalgia como la bebida, dueño  de una temperada maestría. Sologuren rememoró, en sus versos sutiles y precisos, la contemplación de la belleza y la certidumbre de que el deterioro, el  OLVIDO y la MUERTE, al final carecen de poder frente a la palabra poética.



La lista es enorme, el único consuelo que me queda, mi queridos amigos, es nombrarlos y ustedes buenos lectores se animen  a buscar sus obras  y los lean, ampliando así su conocimiento de una las aventuras más imaginativos y apasionados del universo.

Se preguntarán:  ¿Por qué es importante la poesía? ¿Qué nos dice? ¿De qué se trata?, todas estas preguntas me lleva a un recuerdo lejano, a alguien que en medio del vino y el éxtasis de la locura, y osadía, ebria por los olores de la naturaleza y con una sonrisa vulnerable, ante mi deseo sumado de su atrevida y sugestiva opinión, me  afirmó que la poesía era solo un maquillaje de la realidad.

Los buenos poemas son obras en que el lenguaje es emplea de una manera distinta de la que utilizamos usualmente, obras en que la tensión, la belleza, la intensidad de las palabras estimulan en nosotros la percepción de aspectos de la realidad de los que no éramos plenamente conscientes. La poesía, sin embargo, es inexplicable. Es un hecho verbal que involucra a un tiempo la sensibilidad, la emoción y la inteligencia del que recibe. Un acto de comunicación entre el autor y el lector, un diálogo íntimo, personal, irremplazable, único. A un poema lo sentimos, como sentimos la música y el paisaje; y la crítica ayuda entender las circunstancias en que autor compuso determinado poema, cuál fue su intención, en que corriente estilística se sitúa, etcétera. Pero la emoción, la electricidad que surge cuando leemos u oímos un poema no pueden explicarse. Están ahí, simplemente: Ocurren, nos ocurren.


¿Quién no ha escrito alguna vez un poema? ¿Quién, movido por la emoción, no ha deseado expresar con la mayor intensidad el sentido de su experiencia? ¿Qué hace que unas cuantas frases llevados por una cadencia musical sean capaces de transmitirnos lo esencial  de la condición humana? . Yo no pretendo empujaros a la investigación poética profunda pero creo y siento que la lectura contribuirá a enriquecer, con provecho, la sensibilidad y la imaginación de todos que se acerquen a la misma. El poeta enfrenta la difícil realidad cotidiana con optimismo y amor al mismo tiempo que somete su oficio a una reflexión constante. La forma y la materia de la poesía son esenciales de una obra. El poeta busca la vitalidad en la poesía, las etapas creadoras están consagradas en la búsqueda de la “revolución absoluta”, y revelar una obra lúcida y apasionada, exploración de la vida, la soledad, las desventuras y las travesías, la embriaguez de su alma, los sueños y la muerte.

Gracias y muy buenas tardes

*****

TRILCE

*El lector  tiene todo el derecho de titularlo como mejor le parezca


29 de mayo de 2013

LIBERTAD BAJO LA PALABRA

VOCES DE GUERRA




Yo llamé a los demonios para morir en la espada
Invoqué a satán para sofocarme con fuego de su 
                                                        lengua.

El desdichado fue dios Yo vuelo cuán cóndor andino
Me he burlado en la ventolera de la Muerte
Y le he jugado malas pasadas a la locura.
Amáis en el Poeta la ausencia de la alegría
cuantas historias espeluznantes en mis manos de 
                                                        rebelde.

De mis antepasados Incas, tengo los ojos de halcón,
La mente de Sol  y el corazón de 
                                                        guerra.


Siento horror por todos los oficios innobles. “Maestros”,corruptos,
Políticos, congresistas, testiculeros. Sirvientes de la avaricia
Mis manos en la pluma equivale a la mano del Inca en la
                                                        piedra.

¡Qué diáfanos manos! Yo jamás tendré una mano imprecisa.
la rutina es indecorosa  conduce al vacío.

La indigencia me desespera. Los patibularios repelen
como inutilizados: yo, digo entre líneas que canto 
de noche en el lago,bailo en el aquelarre,
en un fuego de arena con niñas y abuelas.

Volveré con las mismas manos, el alma oscura, los ojos furiosos
Tendré mi puñal en la lengua, seré indolente y cruel.
Las mujeres se cuidarán de mis manos
Estaré maldito, bebiendo sueños ajenos
En la playa de la 
                                                         Muerte.

*****

Todos Los Derechos Reservados

 JAVIER MANRIQUE ONCOY

( TRILCE)

20 de mayo de 2013

LOS CAMINOS DE LA MUERTE


"Unos viajan para olvidar, otros para contar historias, el silencio es la esencia del olvido. Donde no hay nada que recordar es donde murió el dolor"
TRILCE
 
 
TRILCE.NET


A veces siento que camino
Entre las llamas de la Muerte
No veo a nadie
caminando conmigo.

Me canso de ser el velero
por donde pasan los recuerdos
mares de silencio
lejanía y verdades.

Me canso de beber
miradas y caricias
son vacíos que no cubren
un sueño.

A veces siento que los caminos
conducen a aldeas sin nombre
No busco nada
 La nada viene a cargar mi hombro.

Me canso de las horas
de estas calles por donde
viajó
montado de ilusiones
un hombre de la misma tierra
de donde vengo.

Se cansan mis  ojos
mi sangre que fluye
en el viento del sur
acapara luces en esta  lejanía.
 
Tal vez sea esa muerte
por donde siento que camino
No quiera mi cuerpo
sino los sueños
que ya no tengo.

Se cansan mis manos
de tomar el mundo
por las alas y apretarlo
 en  estas calles, las otras
y las que  llegan
 en mi pensamiento.
 
Calles por donde caminaron
los emperadores y esclavos
los ladrones y los soldados.
 
Soy mi propio emperador
mi propio soldado
esclavo de las palabras
y silencios que roban
aquellos caminos.

París,  Roma, Estambul,
O Huamarín:  ¡Qué importa!
Es la Muerte el imperio eterno
la que gobierna el universo
y, Yo, siento que camino
por esas calles
Esperando el tiempo.


*****
 
Javier Manrique Oncoy
TRILCE
 
Todos Los Derechos Reservados
Ed. ASV-Md-ISBN 00534877 # Spain - 19052013
 
Más Poemas :
 
 
-------------------------------------------------
 
 
 

14 de diciembre de 2012

TRAVESÍAS DEL ALMA : RÍO


"Entre el triste y un recuerdo amargo, prefiero el primero"
TRILCE



http://trilcenet.blogspot.com/






*****




Veo el tiempo
En la lejanía de tu mirada
En tus manos sobrevuelo
Una despedida.




Entre el triste y un amargo recuerdo
Bebo el primero
En el café del mediodía
Y el recuerdo amargo
Lo ostento entre mis huesos
Porque es lo que evoca tu nombre
En mi alma.

Veo el TIEMPO en los ojos
De la NOCHE
Hoy eres un cubo de hielo
Que se va consumiendo 
En mi pluma
Mañana solo serás
Una sonrisa en mis manos
O un recuerdo inerte
Que vuele en silencio.

Veo el Tiempo en las madrugadas
Donde pintaba un sueño lejano
Ya no evoco tu mirada
No busco palabras
Que describan mi silencio
Solo escribo caminos
Y dibujo un río
que se lleve el mundo
De ensueño.

******
AUTOR
TRILCE
 
 
---------------------------
 
Todos Los Derechos Reservados
Edit. ASV-Md.Spain 201306 Cod.0008452. Elpaiseditores
 
 

15 de noviembre de 2012

TRAVESÍAS DEL TIEMPO


"Hijo, no tienes nada que temer, si ustedes nunca se lastimaron fue porque se quisieron..."

*****


I


- No vine morir hasta aquí.

El polvo que levantaba las ruedas de la moderna camioneta era realmente de película de aventuras, aquella que había visto en el viejo cine del metro, habíamos dejado la ciudad ya casi más de 5 horas y empezaba atardecer. 


- Creo que va llover Alfonsini y deberías descansar un rato 



El volumen del equipo estaba en lo máximo, tiempo sin escuchar al grupo que me llevo conocer a una amiga metalera en la facultad de humanidades. Conducir escuchando este género realmente causa mucha adrenalina. -Pensé-.



Vanesa estaba un poco asustada, me recordaba a su madre cuando me abrazó aquella tarde que fui a visitarla y me dijo:



- Eres de la familia y cuida mucho a mi hija, ella te adora.



Recordé a Samantha, mi linda y juguetona hermana, recordé por la canción que sonaba ese instante "Need You Tonight"  de una de las mejores bandas australianas.



I need you tonight

Cause Im not sleeping

There's something about you girl
That makes me sweat


How do you feel
I'm lonely
What do you think
Can't take it all
Whatcha gonna do
Gonna live my life.



Vanesa no se quedó atrás y empezó vociferar la canción y nos perdimos cantando en spanglish



Te necesito esta noche

Porque no puedo dormir
Hay algo en ti mi niña
Que me hace sudar


Te necesito esta noche

Te necesito esta noche
Me siento solo
No se puede tener todo
Hay mi niña
A vivir mi vida...


Repetimos el coro cuantas veces se pudo sin importar si estaba correcto o no la traducción "La música se oye con el alma y se acaricia dentro del corazón", corría a mas de 90 y la música nos contagiaba con el loquerío  "Pour Some Sugar On Me"  esta canción es mágica y letal.



El amor es como una bomba, nena, vamos avanza
Viviendo como un amante con un teléfono de radar
Luciendo como un vagabunda,
como vampiresa de video
Mujer demolición, ¿Puedo ser tu hombre? 
Como vamipira como vampiresa
Love Love Love you youuu
Vampirita.

- ¿Qué? ¿Alfonsini lo devoraste por completo la letra? jajaja pero que tradución, Vanesa se reía como una loca repitiendo la letra, su alegría era contagiante que terminé por reirme eyectando una melodía de risa, rock y motor a 80 Km/h.

- Alfonsini por favor para un momento.

Yamilé me entregó la camioneta con tanque lleno de combustible y prometí conducir hasta quedarme sin nada, no podía parar, la rabia, tristeza, recuerdos que devoraba mi pensamiento, lágrimas silentes y curvas tangibles en el pecho me obligaban a seguir desafiando la carretera. La lluvia empezaba a caer, asomaba la noche su rostro agudo, la parabrisas estaba oscuro y mis ojos empezaban humedecer, el frío me obligó a encender la calefacción pero nada me quitaba esa decisión de seguir. Veía de reojo a Vanesa, ella dormía profundamente, paré unos minutos para cubrirla con un abrigo, se le veía tan tierna, dulce y muy hermosa, cómo pude haberla dejado fuera del país.

- Hijo lo mejor que hiciste por mi hija fue ayudarla para que se educara, ahora estoy orgullosa de ella y agradecido contigo, es todo una profesional.

Las palabras de doña María Fernanda  me habían hecho sentir bien, ahora nuevamente la muchacha de ojos marrones viajaba conmigo pero a destino diferente y en condiciones diferentes, yo ya no era su Alfonsini, aquél compañero que le ayudaba proyectar un verso o cantarle los poemas de Breton.

Ya eran casi medianoche, las puertas de la ciudad estaban encendidas, a lo lejos se podía oír una melodía andina, la música del centro. Pernoctaremos en este lugar. Pensé.

- ¿Alfonsini estás bien? ¿Dormí mucho? ¿Dónde estamos?

La bella durmiente se acababa de despertar con un bostezo gigante y tierno a la vez, entramos por la pequeña calle, la lluvia era torrencial.

- Oye tú no has parado para nada, chuta.

Sonrió cuando le dije que el acento sureño le quedaba bien, ese chilenismo penetrado en sus labios le hacía más adorable.

- No Vane, no paré.


II

- Eres muy modesto, esa humildad que mantienes te hace un buen hombre, con todo lo que has logrado sigues siendo el mismo muchacho que me enamoré.

Había pasado más de 2 horas y Chelita como le deciamos de cariño a la prima de Vanesa, llegaba acompañada de Ana; la autora de ese reencuentro o cita a ciegas como ella decía, jamás me imaginé que al llegar al viejo restaurant me iba encontrar con mi ex amada, la había dejado de verla casi 3 años cuando coincidimos en un festival de poesía en Viña del Mar, aquella vez lucía radiante y aún llevaba el collar que le había regalado en sus cumpleaños.

- Alfonsini ya sé cocinar prométeme que irás a Santiago a verme mañana de noche y te prepararé una sopresa.

Su hermano tenía la cara de pocos amigos pero solo atinaba sonreír disimulando su incomodidad, pero muy dentro de él había recelo e ira controlable, pero nada pudo evitar que fuera a verla y no me arrepentí porque  mi paladar quedó satisfecho.

- Vamos a otro lugar chicos

Ana me miraba y se reía cómodamente, su plan había funcionado a la perfección y Chelita le hacía señas como quien diciendo que nos dejara solos. Si ya estamos solos mas de dos horas, habíamos conversado de todo, su periplo por Puerto Mont, su libro, la tesis, poesía hasta de política; Ana esperaba ser la única autora de ese reencuentro pero Vanesa y yo habíamos quedamos vernos cuando charlamos por cuenta de su hermano, al enterarse, Ana soltó una maldición que se escuchó hasta la siguiente avenida y todo se echaron reir.

Al caer la noche funcionó el siguiente plan, nuevamente estábamos solos, en una barra de un bar miraflorino, me sentía ebrio y definitavemente ella también estaba ebria, nos abrazamos y lloramos juntos escuchando la canción que sonaba ese momento.

- Alfonsini sé que tienes novia, te enamoraste, lo sé muy bien...

Quería cambiarle de tema pero era inevitable, recordaba una frase de alguna amiga o de mi madre "Nunca le mientas a una mujer", así se caiga el mundo hay que decir la verdad, porque la verdad aunque duela es una sola vez y con el tiempo ayuda mucho, ocultar y mentir es lo peor que puedes hacer, sabias palabras que en ese momento no serviría de nada.

- Vane solo abrázame..

La poetisa, que ahora se merecía ese título sollozaba en mis brazos lamentándose decisiones que fueron tomadas en un momento de tristeza.

- Alfonsini, tú jamás me puedes mentir y sé que no quieres decirme pero yo ya lo sé, esa novia que tienes es de provincia, mi hermano habló con ella, no me lo puedes negar.

Salimos del Bar y nos dirigimos a la casa de una amiga, el frío de la Capital nos corroía hasta los huesos, abordamos un taxi con ese destino pero terminamos en una discoteca barranquina, donde solo se escucha Rock del 80.


III

Al llegar a Tarma aparcamos en un hotel de Turistas y decidimos apagar los celulares, antes tenía que llamar a mi muchacha que cumplía años, Mayra debería estar extrañándome y pensándome tanto o más que yo, su regalo se lo había encargado a mi hermana; después de hablar largo rato con la cumpleañera me despedí hasta nuevo aviso. 

- Me voy a duchar Alfonsini.

Pensé llamar a una amiga pero  escucharla entristece, su ironía, su desgano y el fastidio que se siente a cada fraseo me detuvo; sin embargo dentro de mí enaltecía de querer saber si estaba bien, de querer abrazarla y hacerla saber que siempre estoy pensando en ella.

- ¿Alfonsini ya estás listo?

Salimos hacia la calle, la ciudad estaba tranquila, la lluvia había cesado y el frío empezaba aumentar su fuerza demelodora, elegimos un restaurant italiano, Vanesa quería pastas y yo solamente un un buen tinto.

- Ahora me tienes que contar esa historia mi Alfonsini

La poetisa no había quedado satisfecha con mis respuesta del día anterior y dudaba de mis palabras y la narración de mi vida desde que nos separamos por motivos de viaje. En sus ojos podía sentir esa duda que seguro carcomía su corazón y a pesar que se detenía para beber un poco de Margarita que había ordenado, siempre sus labios buscaban la forma de convencerme que le dijera la verdad.

- ¿Cuánto tiempo de novios son?

No esperaba esa interrogante tan letal pero me sacudí de mis laureles  de conquistador (nunca me consideré conquistador) y le dije que no había novia alguna desde que terminé mi romance con la venezolana que ella había conocido por los azahares o caprichos de la vida en un evento de juventudes en Maracaibo.

- Alfonsini tú no eres un buen mentiroso, esos ojos me dicen que estás enamorado, esa mirada tan profunda y triste dicen que me ocultas algo.

La noche palidecía ante mis palabras, mis manos temblaban de frío y empezaba a temblar como una hoja, a aniquilarme como Pedro Páramo, me sentí el lobo estepario sentado en la montaña mágica leyendo versos de Chocano, aquél cantor de América, no tenía palabras ni ideas ante la mirada de la muchacha que en alguna tarde me prometió que volvería y esa noche estaba allí sentada, bebiendo Margarita al más estilo mexicano, pregúntadome la historia de mi vida y desazones.

- Es la verdad, no hay más verdad que mis ojos y la mirada que expreso frente a tus ojos, mi señorita traductora.

La mesera llegaba con una bandeja de picada, ya casi era las 2 de la madrugada y no podía mantener la calma y verter lágrimas, Vanesa me abrazó con tanta ternura al igual que mi madre o mi hermana Samantha, que en ese instante, estaría bailando como una linda loquita en alguna finca del oriente.


Busco sin encontrar nada, escribo con delirio;
Porque amo con delirio. No sonríe nadie, cae la tarde,
Cae lanoche, caigo con la brisa, caigo 
profundo.                                                                                                                    
Camino sobre los espejos que repiten mi imagen
Escondido en el vacío misterio. Una imagen rota.


- Este privilegio no es gratis pero hoy nuevamente puedo tocar tu voz mi Alfonsini

La mesera había traído una servilleta más grande y allí escribí unos versillos de madrugada, paramos un momento la música y me animé acariciar el micrófono.

Qué fácil son las palabras
"Olvídala", "Déjala" "Vuela"
"Que eres un ave de montañas místicas
Y muchas quisieran tus manos"
Qué sencillo es la lengua que lastima
Con una palabra. El licor no es amigo
De esa lengua y celos de vuelo 
Que fácil es el viento que eleva
Los dedos y su pelo. Tan lejana.
Es la enigma que no tiene clave
Moja mis manos tristes
Esta madrugada donde nadie sonríe
Donde su nombre es el único
mes que me regala años
Solo su nombre
Tan solo su nombre
Y su misterioso recuerdo.

Los aplausos alborotaron el local y los clientes fueron pasando uno por uno por la mesa que ocupábamos, a los 10 minutos teníamos licores de todo tipo y notas escritas en etiquetas de cervezas con números de teléfonos y correos electrónicos.

- Amiga ¿Por qué le haces sufrir al joven?

Jessica, una muchacha alta con pelo rizado que se había presentado sola, le preguntaba a Vanesa, y la poetisa no se hizo esperar con la respuesta.

- En lo absoluto no soy yo 

....

Al cabo de una hora nuestra mesa estaba repleta de personas conversando de cualquier cosa y fue allí que decidí salir, huir de ese recinto. Salimos del lugar y la lluvia había empezado a descargar su furia.


IV

Después de salir del Congreso de Filosofía donde habíamos sido invitados, nos dirigimos al mismo restaurant, ignoré las invitaciones de algunos amigos que conocí -No quiero conocer a nadie-  Luego de almorzar empezó el interrogatorio y esta vez ya me sentía un poco más relajado y no quise ocultarle más nada a Vanesa que no me quitaba los ojos marrones de mis labios. Comprendió que no le mentía y que la verdad es la mejor revolución del ser humano, que decir la verdad era la única forma de estar en paz con tu alma y tu conciencia; ocultar las cosas te predispone y ambas cosas te ayudan a superarte y de encontrar la calma necesaria para llegar a la felicidad de alguna u otra forma.

- Te comprendo Alfonsini, no sabes o no te imaginas cuanto te comprendo, venga abrázame.

Sonreía tiernamente y el color de su mirada había cambiado, podía sentir que estaba conmigo, su apoyo en ese instante era necesario y recordamos el pasado.

- ¿Te recuerdas cuántas veces peleamos?

- Tres.

- No, fueron cinco veces Alfonsini

Empezó el recorrido por el túnel del tiempo muy cuidadosamente.

- La primera fue porque yo quería pagar la cuenta y no te hablé por 2 horas, la segunda fue porque yo quería elegir que película ver, la tercera porque me dijiste pituca engreída y yo quería ir a un concierto de música andina para que veas que si sabía escuchar y bailar, ah también comer en una carretilla.

Nos reímos de esas ocurrencias y no le permití seguir.

- Me toca Vane, una de las peleas que más recuerdo fue cuando tu madre te gritó y yo salí a favor de ella y tú te enojaste conmigo, la otra haber uhmmm, ya sé, yo quería pagar la cuenta y tú no querías.

- Eso ya dije no se vale Alfonsini.

- Bueno entonces en Santiago, cuando tu amiga me besó

- Si, yo quería acabarlos pero era un juego jeje




V


- Nadie tiene derecho de juzgarla Alfonsini, si tú la querías, las personas que te quieren tienen que aceptarla, maldita sea, eso no me agrada.

La vida es tan sencilla y compleja a la vez, que las personas se creen jueces del universo, que buscan defectos en cada cosa, están acechando el mínimo error para fundirte un puñal por la espalda, de hacerte caer por un simple motivo y si en esa cometes un error, te tildan de lo peor y te enfundan en el mismo saco, cada ser humano debería ver su propia vida y buscar ocupar su tiempo en cosas productivas en vez de perder el tiempo en chismes baratos y acusaciones hepáticas, de sembrar odio, de generar duda y caos mental, esa especie de seres supervivientes que aglomeran este mundo solo con intenciones malévolas de lastimar, de dañar y no construir su propio puto mundo en vez de asomar en los vecinos.


- ¿La sigues amando?

No lo sé pero seguro que sí lo sé, quisiera volver a nadar en río lleno de cocodrilos ver si esa forma comprendo las preguntas, porque como decía  Francisco Pinto "Cuando crees que conoces todas las respuestas, llega el universo y te cambia todas las preguntas". 

- Debe ser muy linda

Sabes lo que opino de la belleza, las personas que presumen belleza, solo sienten que no pueden ofrecer más al mundo, más que eso que se apagará con el tiempo.

-  Es hermosa por que la quiero, es perfecta por la misma razón y no es mi novia.

Vanesa quedó muy convencida con mi respuesta y solo atinó abrazarme por largos minutos sin estibar alguna palabra.


VI

Nuestro regreso estaba pactado para la mañana pero recorrimos la ciudad entera buscando detallitos para los amigos del grupo, la camioneta necesitaba mantenimiento y nosotros un buen descanso.

-  Quiero escuchar música hombre.

En un instante sonaba el grupo Sensual Karicia, la canción de mi memorable amiga Yamile


Ya no seré mas tu pañuelito 
que ayer secaba, tu llanto mi amor 
ahora seré nuevamente libre 
y de tu amor ya me olvidaré, 
ahora seré nuevamente libre 
y de tu amor ya me olvidaré. 



Tu no supiste a mi comprenderme 
y a mi cariño lo trataste mal 
ciego creia solo en tus palabras, 
y como un tonto mi amor yo te di 
ciego creia solo en tus palabras, 
y como un tonto mi amor yo te di.


Lo cantamos a todo pulmón el coro que seguro se podía escuchar en las casas que había en la carretera. - De Rock a la cumbia carajo-  

- Prometo en 5 horas estamos en la Capital.

A 90 km/h. ahora con la música de Los Shapis "Ambulante Soy, proletario soy..." nuevamente el túnel del tiempo me llevaba a la infancia, es vida en la selva de cemento buscando el pan y la entrada al estadio, experiencias maravillosas con crudeza pero lindas, "Desde mi lecho, desde un moderno hospital canto muy triste.." Doris Ferrer, melodías que albergan la soledad e historia de mi alma, La poetisa cantaba como si fuera marcharse, la camioneta era testigo de ruta, del camino y el temple de mis manos. La lluvia ya era torrencial.

- Alfonsini tu hermana estará preocupada.

- Voy enviarle un Tuit .


VII


Con la paz de las montañas te amaré 
Con locura y equilibrio te amaré 
Con la rabia de mis años 
Como me enseñaste a ser 
Con un grito en carne viva te amaré 



En silencio y en secreto te amaré 
Arriesgando en lo prohibido te amaré 
En lo falso y en lo cierto 
Con el corazón abierto 
Por ser algo no perfecto te amaré 



Te amare te amare 
Como no esta permitido 
Te amare te amare 
Como nunca ha sabido 
Porque así lo he decidido te amaré 


Vanesa dormía y emitía ronquidos tan tiernos que cambié de música, mi voz se apagaba con la canción de Bosé pero no podía despertarla, seguía conduciendo, todo era negro, mi corazón empezaba latir fuertemente y el sonido de la noche presagiaba una larga travesía, se escuchaba ladridos fantasmagóricos,  la carretera realmente es terrorífica, estaba en medio del escenario sin público, alejado de toda civilización, sentí miedo sin saber a qué, ignorando mis ganas de orinar seguía a toda velocidad hasta encontrar una estación de grifo y me detuve preguntar en qué lugar me encontraba.


VIII

.....

- Alfonsini ¿Tú, celoso? ¿Tú haciendo escenas de celos? Dios mío hubiera pagado por verlo, seguro se veía tan tierno.
 Sonreía.

.......

*****

JAVIER MANRIQUE ONCOY

(TRILCE)

Nota Epitolaria

"Mi única arma es la pluma, mi razón de existencia, la escritura, mi alma mi BLOG, es aquí el único lugar donde siento la completa LIBERTAD y paz, donde nadie puede decirme qué hacer, es la magia de mi propio mundo, la pasión que me convierte en lo que soy YO!
TRILCE