Te busco
Siempre
Te busco entre las sombras
De los árboles que me ofrecían
Sus ramas para escribir
Mis sueños
En las orillas de los ríos
Donde pintaba tu risa
Donde a veces llovía
Mis pupilas.
*****
Autor:
Trilce Aldeano
Todos los Derechos Reservados
Edición y publicación
María Del Carmen García Guerrero
Bogotá — Colombia
Enero 2022
Yo soy el heredero cósmico de los tiempos
Mi alma apasionada posee unas alas infinitas
Tengo el alba en mi mirada
Y las estrellas del norte u oriente en mi sonrisa
Vivo encendido y mi fuego tiene un ardor
De los poetas mayores
Cuántas veces he bebido
Copas de olimphya en la mesa de la Muerte
Y aquí estoy cincelando
Las paredes de un inmarcesible recuerdo.
Autor:
Trilce Aldeano
Todos Los Derechos Reservados
Edición:
María Del Carmen García Guerrero
Bogotá - Colombia.
Libertad bajo la Palabra
🖋🖋🖌🖊
“Una prensa cínica, mercenaria y demagógica producirá un pueblo cínico, mercenario y demagógico".
J. Pulitzer
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Los verdaderos intelectuales no están en la política, no son políticos, pero pueden hablar de política porque ellos tienen que hablar casi de todo, están involucrados no solo en la problemática de su país; sino de muchos países. ¿Los académicos? Es otro tema, casi todos los gobiernos del mundo están repletos de los académicos que publicitan negativamente a las universidades donde estudiaron ¿Por qué? Porque están dentro de la miseria intelectual, haciendo miseria intelectual, lamentablemente eso hacen los políticos. Lo que no logro entender perfectamente es cómo hacen que los hombres más brillantes terminen en la sábana de la espuria, sumergidos en un lodazal; tal vez ¿su destino era eso? O ¿es lo que merecen?. ¿La prensa? Es igual o peor que la política, esa romántica afirmación de la 'prensa independiente' es pura poesía vanguardista, la prensa sirve a algo o alguien, o se sirve asimismo, todo periodista egresado empieza su existencia de plumas y cámaras, enalteciendo sus ideales de libertad, justicia, de servir al pueblo, de informar la verdad, con transparencia e imparcialidad, soñando mojado con el Pulitzer, pero... Explicar su decadencia no es difícil, exceptuando (para no ser fatalista) algunos románticos o románticas, terminan arrodillados ante el poder y sirviendo a ese poder que les llena sus cuentas bancarias con dólares alcaponeanas. La prensa es la prostitución de la pluma, el arado de la decadencia moral, los sicarios del flash y el micrófono; mientras que a los políticos hay que elegirlos mal o bien para que sean nuestros gobernantes, la prensa elige a quién o a quiénes gobernar y fastidiar por un puñado de dólares.
Autor
Trilce Aldeano
Todos los Derechos Reservados.
PD. El artículo está resumido, lo escribí para una cierta revista pero me vetaron porque según ellos es muy duro y ofensivo, me pidieron que saque algunas cosas pero eso jamás pasará conmigo.
Tú no vacilas un instante
nada detiene tu furia
juegas a empresaria
a veces a culta
otras veces la impureza
naufraga por tus venas.
Eres inhumana y perversa
como Helena en fuga
te ríes de la muerte
de dos venturas tristes
el tamaño vertical de tu sombra
bisbisea en la noche
el amante que te espera
reirá un verso la misma noche
y emergerá la lluvia
de los zócalos de tu alma.
De la tierra de Melgar
tu risa evoca en sigilo
un amor de poesía
tu belleza morirá en silencio
nada quedará escrito
en el impoluto recuerdo
intelectual
solo alguna reseña cuasifascista
de tu impía lengua
arderá en la penumbra.
*****
Autor:
Trilce Aldeano
Todos los Derechos Reservados
Lima 2022 Julio
Primera lluvia de mayo
vino a visitarme
la señorita Vargas Tamayo
dijo que venía por un libro
para su lista
rápidamente le ofrecí
‘Jacques el fatalista’
me preguntó si podía llevarse
otro libro
a cambio de un beso.
Su infinita belleza me tuvo preso
pude ver como se sumergían en sus ojos
Diderot, Perrault, Proust, Hesse
y sus lobos.
La lluvia ha cesado su música
la señorita se ha marchado con mis libros
después se su visita
apoteósica
solo quedarán sus besos y mis
delirios.
*****
Autor
Trilce Aldeano
Edición y publicación
María Del Carmen García Guerrero
Bogotá — Colombia 2022 Mayo
Todos los Derechos Reservados.
Te sueño en una aurora lejana
Huyes sin detenerte de mis ojos
a veces busco una respuesta en algún crepúsculo de verano
te libero de mis pensamientos sombríos.
Invento algún verso para soñarte
Y bajo el jardín de ese sueño
Imagino tu risa musical
En algún lugar del mundo.
¿Eres feliz?
Tal vez tienes otros sueños
otras veces te encuentro entre mis libros,
en alguna página donde mis pupilas alcanzan tocarte.
Nada pido,
nada anhelo en tu lejano silencio
atesoro cada beso de tu boca en mis versos
atesoro también tu mirada taciturna, risueña y cálida.
Soy el amo de mis palabras donde nadie me impide soñarte
mientras caminas por otros paisajes y buscas los colores de tu destino
yo busco la melodía de tu voz en alguna sombra secreta de la noche
Y no estás.
¿Tal vez me piensas?
Añoro con poética nostalgia
Tu pelo enredado en mis brazos
Pero como todo es silencio
Libero mi osadía
Y claudico en un océano profundo mis sueños
De no volver a verte
Y te regalo mis últimos
Versos
Para cuando alguna tarde
Una mañana cualquiera
O en un desvelo
Pueda tocar tus ojos
cada letra
Que emerge de mi alma.
*****
Autor:
Trilce Aldeano
Todos los Derechos Reservados
Edición y publicación
María Del Carmen García Guerrero
Bogotá 2022 - Marzo 08
Cada memoria enamorada guarda sus magdalenas y la mía -sábelo, allí donde estés- es el perfume del tabaco rubio que me devuelve a tu espigada noche, a la ráfaga de tu más profunda piel. No el tabaco que se aspira, el humo que tapiza las gargantas, sino esa vaga equívoca fragancia que deja la pipa, en los dedos y que en algún momento, en algún gesto inadvertido, asciende con su látigo de delicia para encabritar tu recuerdo, la sombra de tu espalda contra el blanco velamen de las sábanas.
No me mires desde la ausencia con esa gravedad un poco infantil que hacía de tu rostro una máscara de joven faraón nubio. Creo que siempre estuvo entendido que sólo nos daríamos el placer y las fiestas livianas del alcohol y las calles vacías de la medianoche. De ti tengo más que eso, pero en el recuerdo me vuelves desnuda y volcada, nuestro planeta más preciso fue esa cama donde lentas, imperiosas geografías iban naciendo de nuestros viajes, de tanto desembarco amable o resistido de embajadas con cestos de frutas o agazapados flecheros, y cada pozo, cada río, cada colina y cada llano los hallamos en noches extenuantes, entre oscuros parlamentos de aliados o enemigos. ¡Oh viajera de ti misma, máquina de olvido! Y entonces me paso la mano por la cara con un gesto distraído y el perfume del tabaco en mis dedos te trae otra vez para arrancarme a este presente acostumbrado, te proyecta antílope en la pantalla de ese lecho donde vivimos las interminables rutas de un efímero encuentro.
Yo aprendía contigo lenguajes paralelos: el de esa geometría de tu cuerpo que me llenaba la boca y las manos de teoremas temblorosos, el de tu hablar diferente, tu lengua insular que tantas veces me confundía. Con el perfume del tabaco vuelve ahora un recuerdo preciso que lo abarca todo en un instante que es como un vórtice, sé que dijiste “Me da pena, y yo no comprendí porque nada creía que pudiera apenarte en esa maraña de caricias que nos volvía ovillo blanco y negro, lenta danza en que el uno pesaba sobre el otro para luego dejarse invadir por la presión liviana de unos muslos, de unos brazos, rotando blandamente y desligándose hasta otra vez ovillarse y repetir las caída desde lo alto o lo hondo, jinete o potro arquero o gacela, hipogrifos afrontados, delfines en mitad del salto. Entonces aprendí que la pena en tu boca era otro nombre del pudor y la vergüenza, y que no te decidías a mi nueva sed que ya tanto habías saciado, que me rechazabas suplicando con esa manera de esconder los ojos, de apoyar el mentón en la garganta para no dejarme en la boca más que el negro nido de tu pelo.
Dijiste “Me da pena, sabes”, y volcada de espaldas me miraste con ojos y senos, con labios que trazaban una flor de lentos pétalos. Tuve que doblarte los brazos, murmurar un último deseo con el correr de las manos por las más dulces colinas, sintiendo como poco a poco cedías y te echabas de lado hasta rendir el sedoso muro de tu espalda donde un menudo omóplato tenía algo de ala de ángel mancillado. Te daba pena, y de esa pena iba a nacer el perfume que ahora me devuelve a tu vergüenza antes de que otro acorde, el último, nos alzara en una misma estremecida réplica. Sé que cerré los ojos, que lamí la sal de tu piel, que descendí volcándote hasta sentir tus riñones como el estrechamiento de la jarra donde se apoyan las manos con el ritmo de la ofrenda; en algún momento llegué a perderme en el pasaje hurtado y prieto que se llegaba al goce de mis labios mientras desde tan allá, desde tu país de arriba y lejos, murmuraba tu pena una última defensa abandonada.
Con el perfume del tabaco rubio en los dedos asciende otra vez el balbuceo, el temblor de ese oscuro encuentro, sé que una boca buscó la oculta boca estremecida, el labio único ciñéndose a su miedo, el ardiente contorno rosa y bronce que te libraba a mi más extremo viaje. Y como ocurre siempre, no sentí en ese delirio lo que ahora me trae el recuerdo desde un vago aroma de tabaco, pero esa musgosa fragancia, esa canela de sombra hizo su camino secreto a partir del olvido necesario e instantáneo, indecible juego de la carne oculta a la conciencia lo que mueve las más densas, implacables máquinas del fuego. No eras sabor ni olor, tu más escondido país se daba como imagen y contacto, y sólo hoy unos dedos casualmente manchados de tabaco me devuelven el instante en que me enderecé sobre ti para lentamente reclamar las llaves de pasaje, forzar el dulce trecho donde tu pena tejía las últimas defensas ahora que con la boca hundida en la almohada sollozabas una súplica de oscura aquiescencia, de derramado pelo. Más tarde comprendiste y no hubo pena, me cediste la ciudad de tu más profunda piel desde tanto horizonte diferente, después de fabulosas máquinas de sitio y parlamentos y batallas. En esta vaga vainilla de tabaco que hoy me mancha los dedos se despierta la noche en que tuviste tu primera, tu última pena. Cierro los ojos y aspiro en el pasado ese perfume de tu carne más secreta, quisiera no abrirlos a este ahora donde leo y fumo y todavía creo estar viviendo.
Autor:
Julio Cortázar.
Y tengo en mis ojos
Un verso que me quema
Los huesos
Tengo también en mis labios
Un ramo de flores
Que se marchitan
Con tu silencio
Tengo tantas cosas
Que decirte
Y me siento un papel
Vacío
sin fechas
Del olvido.
Trilce Aldeano
Todos Los Derechos Reservados
Lima 2022 Febrero 28
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Autor
Trilce Aldeano
Enero 22- 2022
"Cuando eres discriminado tú no eres víctima ni el culpable, cuando te hacen sentir mal, inferior, sí. La elección está en ti y tu capacidad intelectual, mental, una persona que ha construido su alma y su corazón y no hay espacio para la estupidez en su interior nunca será intimidado porque no tiene complejos de inferioridad".
Trilce Aldeano
Discurso: El Color de la Lengua y la luz de la intelectualidad; San José 2012
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| Foto: Archivo |
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Hubo un Congreso de estudiantes de filosofía y literatura organizado por la UNE - EGYV - La Cantuta, el tema principal era "El Indigenismo", López Albújar, JMA, Ciro Alegría, Manuel Scorza, y otros eran los autores a tratar. Yo venía de Huaraz y con decoro metafórico y hasta metafísico decidí conseguir un atuendo para la ocasión.
Un llanqui u ojotas, un pantalón de lana, un chaleco colorido y un chullo con figuras del majestuoso Huascarán. Empezó el evento recuerdo muy bien, con la exposición magistral del Profesor Alonso Parodi(padre); luego el Poeta Romualdo, Oswaldo Reynoso y una fila de eminencias literarias que no pensaba conocer ni en sueños.
Luego de escuchar las acaloradas pero diplomáticas participaciones en el debate, llegó el turno de las preguntas y automáticamente medio auditorio levantó la mano junto conmigo. A mi derecha había un tipo con pelo largo y con pinta de gomelo, susurró algo y sus vecinos rieron, yo seguía con la mano levantada.
Pasaron unos segundos y el tipo de mi derecha dice: "Que empiece el cholito, que seguro se ha confundido de lugar y dejó sus vacas..." La risa inevitable del auditorio rompió todos los protocolos de cordialidad y respeto. Yo quise decir algo y logré la atención de los ponentes y me dejaron salir al frente. Mis preguntas se convirtieron en temas interminables de debate y la desazón del público por su estúpida burla fue opacado por mi ponencia no planificada, sobre el verdadero Indigenismo desde sus orígenes hasta sus expansiones en América Latina.
Lo que ocurrió después es presumir que terminé comiendo caviar y bebiendo whisky etiqueta azul con aquellas eminencias y acompañado de musas vivientes y abrazado con Alonso Parodi(hijo) que era el muchacho iniciador de toda esa odisea literaria. Y además posteriormente sería uno de mis mejores amigos y el hermano de mi futura novia.
Lo que puedo concluir es que hice lo mismo posteriormente en un evento en la PUCCh, en La Javeriana de Colombia, en La Salle del mismo país, En Argentina, París, en Costa Rica y realmente en ninguno de esos lugares la burla y el irrespeto fue un título a resaltar. Por eso y otros estudios posteriores saqué una decepcionante conclusión que mi país de Todas Las Sangres es el país más clasista y racista por lo menos de Latinoamérica.
Autor:
Trilce Aldeano
Todos Los Derechos Reservados
Edición y Publicación
María Del Carmen García Guerrero
Bogotá 2022 Enero
EDITORIAL
The Washington Post
O MUERE EL CAPITALISMO SALVAJE, O MUERE LA CIVILIZACION HUMANA
Traducido al español por Desmond Brown
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Empezaré aclarando que no soy comunista; los reaccionarios, ultraconservadores le tienen mucho terror a estos títulos; y casi siempre ante la falta de argumentos sólidos, terminan repitiendo y adjudicándonos calificativos que solo han escuchado, pero que en la mayoría de los casos, desconocen su significado. Soy un Demócrata con ideas Republicanas.
Todo el mundo habla del libro “La riqueza de las naciones” de Adam Smith, el escocés que logró articular con sus ideas, los pilares de la Economía Moderna que le dio paso al Capitalismo Moderno; sin embargo, muy pocos hablan sobre el otro libro del mismo autor, “Teoría de los sentimientos morales”; que hace una crítica muy puntual a la conducta de la avaricia humana. Conociendo ya la historia desde la Secundaria, vemos que el prólogo de la misma, tuvo su origen cuando el feudalismo fue sustituido por este nuevo modelo económico.
La configuración Social, de la “Teoría de los sentimientos morales”; y “la armonía del mercado” de las riquezas de las naciones; es en sí una dicotomía que se concatena con la sociedad; esto sin olvidar la famosa “mano invisible” que mueve ese mercado.
El 20 de enero del año 2009, Barack Obama es juramentado Presidente número 44 de Estados Unidos; recuerdo muy bien su discurso.
Obama recibía un país en bancarrota, epicentro de una gran recesión mundial; he aquí un pequeño fragmento de su gran discurso: “Pero esta crisis nos ha recordado que, sin un ojo atento, el mercado puede salirse de control; y que un país no puede prosperar durante mucho tiempo cuando solo favorece a los que ya son prósperos”. Más que un discurso, fue una gran reflexión; el mercado había quedado a las sanchas de los hombres que no tienen sentimientos morales, ni empatía por la Humanidad; el mundo entero fue estremecido por el flagelo de la avaricia humana; y la economía mundial cayó de rodillas ante una dura recesión. La obsesión del oro negro, llevo a George W. Bush invadir y a atacar medio oriente, la zona donde se encuentran las mayores reservas de petróleo; el mundo jamás olvida la causa barata por la que justificaron la invasión a Irak; aseguraban que Sadam Hussein tenía armas de destrucción masiva; la ONU, de forma deliberada avalo la invasión. Sin embargo, en el 2010, Julian Assange, fundador de Wiki Leaks, revelo la verdad de lo sucedido; y dejo al desnudo la colosal mentira tarifada que los medios de comunicación le habían contado y hecho creer al mundo; en los archivos que se filtraron, registraba la muerte de más de 100 mil personas, de los cuales el 70% eran civiles. Jamás olvidare las palabras de Assange: “La primera víctima de la guerra es la verdad”. Ese 22 de octubre de 2010, se caía ante el mundo la muralla de la mentira tarifada.
En los últimos doscientos años, nos hemos consumido la energía fósil concentrada de nuestro planeta desde sus orígenes. La danza del capitalismo salvaje va dejando por su paso, la destrucción acelerada de los recursos naturales del planeta; la explotación inhumana del hombre; y la manipulación de la mente humana para que este de forma sistemática se convirtiera en un rehén de las sociedades de consumo, que sin darse cuenta se convierta en el arma de su propia autodestrucción.
La nueva pandemia ha quitado el velo ilusionista, y el maquillaje hipócrita de la Civilización; la Italia de Rómulo y Remo, de los Cesares, de Marco Polo, de Leonardo Da Vinci, de Galileo Galilei, de Luciano Pavarotti, de Benito Mussolini, de Silvio Berlusconi, de Andrea Bocceli, de Roberto Baggio, de Paolo Maldini, de Gennaro Gattuso; la Italia que pago el fichaje más caro de su historia por el portugués Cristiano Ronaldo, 122 millones de euros; si esa misma Italia que tuvo que desconectar la respiración artificial de sus ancianos, para luego verlos morir; y que no pudo responder de la misma forma como cuando organizaron el mundial de Italia 90; porque su sistema de salud expiro en los brazos del capital privado, haciendo de salud una mercancía; lo mismo está sucediendo con España, un país que presume de una monarquía; que se ha convertido en un adorno costoso para un país que no tiene camas para atender a sus pacientes.
La pandemia ya llego a la gran nación del Norte; pero en los 100 primeros días de Gobierno, el Presidente número 45 de Estados Unidos, Donald J. Trump, destruyo el sistema de salud que había dejado su antecesor. Las consecuencias ya se están sintiendo; los arrebatos de un líder que anda por el vecindario de la aldea global, ufanándose de su “hegemonía o supremacía”; así como se llama el libro de Noam Chomsky, están llevando a la gran nación del Norte, como lo expreso hace unos días el Premio Nobel de Economía, Paul Krugman: “A que su Democracia y Economía estén amenazadas por un segundo periodo presidencial de Trump en la Casa Blanca”. La crisis del coronavirus ha puesto en aprietos a Trump, ya que el haber minimizado esta pandemia le está pasando una factura en la encomia, porque la bolsa de valores se ha desplomado en estas dos últimas semanas; y existe un alto riesgo que la factura se extienda al mes de noviembre, en las elecciones.
La pandemia quito el antifaz del modelo económico de las naciones más poderosas del Planeta (Estados Unidos y China); y en el caso de Italia y España; ambos países miembros de la OTAN, que maneja un presupuesto de casi 2mil millones de dólares, se vieron como los más pobres del barrio, que fingían ser ricos, pero no tenían ni donde caer muertos. La realidad ha quitado el efecto de la anestesia del capitalismo salvaje; y ha tirado sus cartas sobre la mesa. Ha llegado la hora de replantear y de humanizar este modelo económico; y hacernos el siguiente planteamiento: ¡O muere el Capitalismo Salvaje, o muere la Civilización Humana! Como decía Albert Einstein: “Locura es hacer lo mismo una y otra vez, esperando obtener resultados diferentes”. No podemos seguir viviendo en un planeta donde más del 80% de la riqueza, está concentrada en un 1% de la población. Me resisto a defender con mi silencio un indefendible y despiadado statu quo que concentra la riqueza de nuestros recursos naturales, y medios de producción en pocas manos, capaces de derramar sangre inocente por mantener intacto ese statu quo. Yo no puedo defender este statu quo que privatiza el agua, la salud, la educación, el viento, el sol; Derechos Humanos Universales que se han convertido en mercancías, que se encuentran solo al alcance de una minoría rapaz, voraz e insaciable; mientras las grandes mayorías invisibles; solo son visibles en los procesos electorales, disfrazados de Democracia.
Una gran realidad de todo lo que pasa a nivel mundial que nos quieren tener controlados a los vulnerables del planeta tierra porque la avaricia y la ambición y ansias de poder los tiene enfermos.
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