El tiempo que tenemos es elástico; las pasiones que sentimos lo expanden, los sueños lo contraen; y el hábito llena lo que queda.
Marcel Proust
En Busca del Tiempo Perdido
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Hace veinte años leía a Proust, y
esta mañana recordé el tiempo
En Swan, París o la aldea natal
de mis huesos
¡El dolor libera! Los caminos perdidos
te encierran en un recuerdo
mágicamente abro de par en par
las ventanas de mi memoria
Kafka, Faulkner, Verlaine, Hemingway
Rulfo, Diderot y hasta Shakespeare
lloran en mi tumba
Hace veinte años de Setiembre
tantos libros y sueños
Proust fue consecuente en su búsqueda
No merezco sus páginas
¡Veinte años! De escribir sus memorias
Orfeo ha de estar inquieto
Su mágica lira se oye hasta en mis ojos
cuando lloro una ausencia.
Autor:
Trilce Aldeano
Edición y publicación
María Del Carmen García Guerrero
Bogotá – Colombia
2 comentarios:
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