LUCES DEL SOL

DESEO, PASIÓN Y FURIA


A ella que aún no existe, lucha por llegar al mundo.


I

Una voz silente.

Es suave, tenso, es tan cruel como la lluvia de fuego que arde la pradera. Aquella voz no muere, grita a cada segundo, se queja, perturba y calla.
Regresa de pronto, es como una espada desenvainada, reluciente, tiene la mirada de guerrero. No tiene sed, ni siente nada, esa voz no tiene calma.
A veces el grito es sibilino, de pronto irascible, no duda ni se inmuta.
¿Acaso es un llanto? ¿Será que el viento no me deja oír libremente? Hay una larga pausa de silencio. mi mirada se pierde en la oscuridad de la noche y la brisa empieza enfundarme los ojos.
Nuevamente aparece el sonido esta vez es distinto, va empezando lentamente como la lluvia y poco a poco va enarbolando su melodía. Sin duda es una voz solitaria.

Nocturno.

“Por ti, ando sobrecargado de deseo, Por ti no soy un hombre, soy todo los hombres”

Te besaré como si fuera devorar un libro, buscaré con mis labios cada partícula de tu delgada anatomía, haré mil versos en tus pechos y morderé tu inocencia. No tendré piedad de ti, no oiré tu suplicio, me encargaré que mis huellas sean perennizadas en tu piel.
Haré de ti un poema, entraré en tus ojos y navegaré en tu alma. No quedará espacio alguno ni para una gota de lluvia que pueda caer, todo será tomado por mi ansiosa boca; por mis manos y si no pudiera terminar, será mi lengua que se encargue de la tarea. Caminaré en tus venas, descargando mi furia cada segundo. No quedará nada de ti que no haya sido bebido por mi, saciaré mi sed en tu sexo y mataré tus suspiros a través de mis besos.
Te haré mía una y mil veces más, no quedará nada de ti, nada más podrás perder después de mi, ni un beso, ni una sonrisa ni siquiera una mirada. Todo intruso se irá con un fracaso y tú siempre serás mía en la penumbra, en la soledad, en el misterio y en el deseo.
Así fenece la noche, eh así termina esta travesía, todo de ti queda en mi, todo de mi queda en ti, nada me guarde, no tuve piedad de ti; tal como Tú me lo pediste, te hice mía infinitamente.

Pasionario

“Una Pasión, mi Vida, mis Sueños, mi Destino y mi Muerte; la Literatura”

No aquél que escribe unos cuantos versos ya es un Poeta; ni aquéllos que pregonan un libro son cantores de novela. Un poema no es un mero hecho de tomar una pluma y escribir unas líneas. Hacer poema es volar, sentirse en el aire, navegar en las mareas del silencio; es verter cada gota de lágrima en la penumbra.
Es caminar por las gotas vacías de lo innato, cubrir de besos lo prohibido y darle vida una piedra.
Hacer poema es fornicar en el Espacio, es tener el mundo a tus pies; es soñar lo inimaginable, es ser el propio dios y tener orgasmo con la virgen maría.
Hacer poema es morir mil veces sin quedar bajo tierra, donde los bárbaros se quejan; las viudas aúllan y las vírgenes se masturban. Hacer Poema es caminar por el riaje sin mojarse las plantas, es arder en el fuego sin quemarse la piel. Es reír sin saber reír; es llorar sin saber llorar.
Hacer poema es vaciar el alma en un papel, sufrir en silencio, amar en silencio y morir en silencio.
Hacer poema no sólo es escribir.

No aquél que escribe unos cuantos versos ya es un Poeta; no todos conocen aquella pasión ni buscan saciar su sed a través los versos. No todos están dispuestos a morir para vivir.
No aquél que lee unos libros ya es un gran lector; ni aquéllos que buscan la pasión por la poesía y la lectura la han de encontrar.
Ser Poeta es amar y desear hasta a la muerte.


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Cali 2011