Te busco
Siempre
Te busco entre las sombras
De los árboles que me ofrecían
Sus ramas para escribir
Mis sueños
En las orillas de los ríos
Donde pintaba tu risa
Donde a veces llovía
Mis pupilas.
*****
Autor:
Trilce Aldeano
Todos los Derechos Reservados
Edición y publicación
María Del Carmen García Guerrero
Bogotá — Colombia
Enero 2022
Yo soy el heredero cósmico de los tiempos
Mi alma apasionada posee unas alas infinitas
Tengo el alba en mi mirada
Y las estrellas del norte u oriente en mi sonrisa
Vivo encendido y mi fuego tiene un ardor
De los poetas mayores
Cuántas veces he bebido
Copas de olimphya en la mesa de la Muerte
Y aquí estoy cincelando
Las paredes de un inmarcesible recuerdo.
Autor:
Trilce Aldeano
Todos Los Derechos Reservados
Edición:
María Del Carmen García Guerrero
Bogotá - Colombia.
Libertad bajo la Palabra
🖋🖋🖌🖊
“Una prensa cínica, mercenaria y demagógica producirá un pueblo cínico, mercenario y demagógico".
J. Pulitzer
*****
.jpeg) |
Los verdaderos intelectuales no están en la política, no son políticos, pero pueden hablar de política porque ellos tienen que hablar casi de todo, están involucrados no solo en la problemática de su país; sino de muchos países. ¿Los académicos? Es otro tema, casi todos los gobiernos del mundo están repletos de los académicos que publicitan negativamente a las universidades donde estudiaron ¿Por qué? Porque están dentro de la miseria intelectual, haciendo miseria intelectual, lamentablemente eso hacen los políticos. Lo que no logro entender perfectamente es cómo hacen que los hombres más brillantes terminen en la sábana de la espuria, sumergidos en un lodazal; tal vez ¿su destino era eso? O ¿es lo que merecen?. ¿La prensa? Es igual o peor que la política, esa romántica afirmación de la 'prensa independiente' es pura poesía vanguardista, la prensa sirve a algo o alguien, o se sirve asimismo, todo periodista egresado empieza su existencia de plumas y cámaras, enalteciendo sus ideales de libertad, justicia, de servir al pueblo, de informar la verdad, con transparencia e imparcialidad, soñando mojado con el Pulitzer, pero... Explicar su decadencia no es difícil, exceptuando (para no ser fatalista) algunos románticos o románticas, terminan arrodillados ante el poder y sirviendo a ese poder que les llena sus cuentas bancarias con dólares alcaponeanas. La prensa es la prostitución de la pluma, el arado de la decadencia moral, los sicarios del flash y el micrófono; mientras que a los políticos hay que elegirlos mal o bien para que sean nuestros gobernantes, la prensa elige a quién o a quiénes gobernar y fastidiar por un puñado de dólares.
Autor
Trilce Aldeano
Todos los Derechos Reservados.
PD. El artículo está resumido, lo escribí para una cierta revista pero me vetaron porque según ellos es muy duro y ofensivo, me pidieron que saque algunas cosas pero eso jamás pasará conmigo.
Tú no vacilas un instante
nada detiene tu furia
juegas a empresaria
a veces a culta
otras veces la impureza
naufraga por tus venas.
Eres inhumana y perversa
como Helena en fuga
te ríes de la muerte
de dos venturas tristes
el tamaño vertical de tu sombra
bisbisea en la noche
el amante que te espera
reirá un verso la misma noche
y emergerá la lluvia
de los zócalos de tu alma.
De la tierra de Melgar
tu risa evoca en sigilo
un amor de poesía
tu belleza morirá en silencio
nada quedará escrito
en el impoluto recuerdo
intelectual
solo alguna reseña cuasifascista
de tu impía lengua
arderá en la penumbra.
*****
Autor:
Trilce Aldeano
Todos los Derechos Reservados
Lima 2022 Julio
Primera lluvia de mayo
vino a visitarme
la señorita Vargas Tamayo
dijo que venía por un libro
para su lista
rápidamente le ofrecí
‘Jacques el fatalista’
me preguntó si podía llevarse
otro libro
a cambio de un beso.
Su infinita belleza me tuvo preso
pude ver como se sumergían en sus ojos
Diderot, Perrault, Proust, Hesse
y sus lobos.
La lluvia ha cesado su música
la señorita se ha marchado con mis libros
después se su visita
apoteósica
solo quedarán sus besos y mis
delirios.
*****
Autor
Trilce Aldeano
Edición y publicación
María Del Carmen García Guerrero
Bogotá — Colombia 2022 Mayo
Todos los Derechos Reservados.
Te sueño en una aurora lejana
Huyes sin detenerte de mis ojos
a veces busco una respuesta en algún crepúsculo de verano
te libero de mis pensamientos sombríos.
Invento algún verso para soñarte
Y bajo el jardín de ese sueño
Imagino tu risa musical
En algún lugar del mundo.
¿Eres feliz?
Tal vez tienes otros sueños
otras veces te encuentro entre mis libros,
en alguna página donde mis pupilas alcanzan tocarte.
Nada pido,
nada anhelo en tu lejano silencio
atesoro cada beso de tu boca en mis versos
atesoro también tu mirada taciturna, risueña y cálida.
Soy el amo de mis palabras donde nadie me impide soñarte
mientras caminas por otros paisajes y buscas los colores de tu destino
yo busco la melodía de tu voz en alguna sombra secreta de la noche
Y no estás.
¿Tal vez me piensas?
Añoro con poética nostalgia
Tu pelo enredado en mis brazos
Pero como todo es silencio
Libero mi osadía
Y claudico en un océano profundo mis sueños
De no volver a verte
Y te regalo mis últimos
Versos
Para cuando alguna tarde
Una mañana cualquiera
O en un desvelo
Pueda tocar tus ojos
cada letra
Que emerge de mi alma.
*****
Autor:
Trilce Aldeano
Todos los Derechos Reservados
Edición y publicación
María Del Carmen García Guerrero
Bogotá 2022 - Marzo 08
Cada memoria enamorada guarda sus magdalenas y la mía -sábelo, allí donde estés- es el perfume del tabaco rubio que me devuelve a tu espigada noche, a la ráfaga de tu más profunda piel. No el tabaco que se aspira, el humo que tapiza las gargantas, sino esa vaga equívoca fragancia que deja la pipa, en los dedos y que en algún momento, en algún gesto inadvertido, asciende con su látigo de delicia para encabritar tu recuerdo, la sombra de tu espalda contra el blanco velamen de las sábanas.
No me mires desde la ausencia con esa gravedad un poco infantil que hacía de tu rostro una máscara de joven faraón nubio. Creo que siempre estuvo entendido que sólo nos daríamos el placer y las fiestas livianas del alcohol y las calles vacías de la medianoche. De ti tengo más que eso, pero en el recuerdo me vuelves desnuda y volcada, nuestro planeta más preciso fue esa cama donde lentas, imperiosas geografías iban naciendo de nuestros viajes, de tanto desembarco amable o resistido de embajadas con cestos de frutas o agazapados flecheros, y cada pozo, cada río, cada colina y cada llano los hallamos en noches extenuantes, entre oscuros parlamentos de aliados o enemigos. ¡Oh viajera de ti misma, máquina de olvido! Y entonces me paso la mano por la cara con un gesto distraído y el perfume del tabaco en mis dedos te trae otra vez para arrancarme a este presente acostumbrado, te proyecta antílope en la pantalla de ese lecho donde vivimos las interminables rutas de un efímero encuentro.
Yo aprendía contigo lenguajes paralelos: el de esa geometría de tu cuerpo que me llenaba la boca y las manos de teoremas temblorosos, el de tu hablar diferente, tu lengua insular que tantas veces me confundía. Con el perfume del tabaco vuelve ahora un recuerdo preciso que lo abarca todo en un instante que es como un vórtice, sé que dijiste “Me da pena, y yo no comprendí porque nada creía que pudiera apenarte en esa maraña de caricias que nos volvía ovillo blanco y negro, lenta danza en que el uno pesaba sobre el otro para luego dejarse invadir por la presión liviana de unos muslos, de unos brazos, rotando blandamente y desligándose hasta otra vez ovillarse y repetir las caída desde lo alto o lo hondo, jinete o potro arquero o gacela, hipogrifos afrontados, delfines en mitad del salto. Entonces aprendí que la pena en tu boca era otro nombre del pudor y la vergüenza, y que no te decidías a mi nueva sed que ya tanto habías saciado, que me rechazabas suplicando con esa manera de esconder los ojos, de apoyar el mentón en la garganta para no dejarme en la boca más que el negro nido de tu pelo.
Dijiste “Me da pena, sabes”, y volcada de espaldas me miraste con ojos y senos, con labios que trazaban una flor de lentos pétalos. Tuve que doblarte los brazos, murmurar un último deseo con el correr de las manos por las más dulces colinas, sintiendo como poco a poco cedías y te echabas de lado hasta rendir el sedoso muro de tu espalda donde un menudo omóplato tenía algo de ala de ángel mancillado. Te daba pena, y de esa pena iba a nacer el perfume que ahora me devuelve a tu vergüenza antes de que otro acorde, el último, nos alzara en una misma estremecida réplica. Sé que cerré los ojos, que lamí la sal de tu piel, que descendí volcándote hasta sentir tus riñones como el estrechamiento de la jarra donde se apoyan las manos con el ritmo de la ofrenda; en algún momento llegué a perderme en el pasaje hurtado y prieto que se llegaba al goce de mis labios mientras desde tan allá, desde tu país de arriba y lejos, murmuraba tu pena una última defensa abandonada.
Con el perfume del tabaco rubio en los dedos asciende otra vez el balbuceo, el temblor de ese oscuro encuentro, sé que una boca buscó la oculta boca estremecida, el labio único ciñéndose a su miedo, el ardiente contorno rosa y bronce que te libraba a mi más extremo viaje. Y como ocurre siempre, no sentí en ese delirio lo que ahora me trae el recuerdo desde un vago aroma de tabaco, pero esa musgosa fragancia, esa canela de sombra hizo su camino secreto a partir del olvido necesario e instantáneo, indecible juego de la carne oculta a la conciencia lo que mueve las más densas, implacables máquinas del fuego. No eras sabor ni olor, tu más escondido país se daba como imagen y contacto, y sólo hoy unos dedos casualmente manchados de tabaco me devuelven el instante en que me enderecé sobre ti para lentamente reclamar las llaves de pasaje, forzar el dulce trecho donde tu pena tejía las últimas defensas ahora que con la boca hundida en la almohada sollozabas una súplica de oscura aquiescencia, de derramado pelo. Más tarde comprendiste y no hubo pena, me cediste la ciudad de tu más profunda piel desde tanto horizonte diferente, después de fabulosas máquinas de sitio y parlamentos y batallas. En esta vaga vainilla de tabaco que hoy me mancha los dedos se despierta la noche en que tuviste tu primera, tu última pena. Cierro los ojos y aspiro en el pasado ese perfume de tu carne más secreta, quisiera no abrirlos a este ahora donde leo y fumo y todavía creo estar viviendo.
Autor:
Julio Cortázar.
Y tengo en mis ojos
Un verso que me quema
Los huesos
Tengo también en mis labios
Un ramo de flores
Que se marchitan
Con tu silencio
Tengo tantas cosas
Que decirte
Y me siento un papel
Vacío
sin fechas
Del olvido.
Trilce Aldeano
Todos Los Derechos Reservados
Lima 2022 Febrero 28
*****
Autor
Trilce Aldeano
Enero 22- 2022
